Юрий Петухов - Охота на президентов или Жизнь №8

Иногда Перепутин хотел быть японцем. Он надевал розовое кимоно, перепоясывался черным поясом и просил называть его Перепутин-сан.

В такие минуты он мечтал отдать все острова Стране восходящего солнца, даже Новую Землю, остров Франца Иосифа и заодно полуостров Крым, который принадлежал нынче государствию с удивительным названием Окраина (чего только не бывает в Жизни № 8!).. Остров Русский он мечтал переименовать в остров Японский, а Сахалин в Чио-Чио-сан.

Но на самом деле Перепутман был оберштурмбанфю-рером СС… Правда, только в своих заветных снах. Именно поэтому он орал посреди ночи:

— Нихт капитулирен! Нихт капитулирен!

Стэн долго стоял перед этой самой «кнопкой». Минуты полторы. А потом взял и нажал на неё. И что-то сказал тихо, умиротворенно, обретая душевный покой.

Сказал, уже после того, как все три с половиной тысячи оставшихся ракет взмыли в стратосферу и взяли курс прямо за океан. Сказал будто самому Господу…

И никто его не услышал.

Один я услышал эти тихие и добрые слова.

Услышал, чтобы рассказать о них вам, чтобы донести до вас это новое евангелие, эту новую и столь краткую благую весть. Ибо вначале было Слово. И в конце было слово…

Точнее, даже два слова:

— Сдохни, Америка!

Ого! А не заскочили ли мы вперёд?! Нет, милые мои, это пока лишь два самолёта народных мстителей-моджахедов снесли с лица земли те самые два рога дьявола на Манхеттэне — символ глобальной власти глобали-стов. Эх, не перевелись ещё робин гуды… Я три дня и три ночи проплакал по бедной Амэурыке, да-да, по той самой несчастной бедняге-миротворице, невинной жертве, что спалила огнём Хиросиму, Нагасаки, Вьетнам, Ирак, Сербию, Афганистан и снова Ирак… и что вот-вот спалит остатки нашей блаженненькой Россиянии.

Ух, Бен-Алладин! Ух, террорист международный! Ты что это, забыл, что когда тебя Амэурыка мордует по левой щеке, надо подставлять правую?! и на колени! и чтоб в глаза глядеть! и молчать!

А этот самый Алладин мне отвечает:

— Это ваш блаженный Христос вам, русским, дуракам блаженным, завещал щеки подставлять и шеи… А у нас заповеди попроще: не сей ветер, пожнёшь бурю! а за глаз два вышибем! и рога снесём!

И лампу свою достаёт, этот Бен-Алладин-то. А в лампе^ — джин. А у джина меч. А на мече насечка чистым золотом сияет: «Кто к нам с мечом придёт, тот от меча и погибнет!» И подумал я вдруг с трепетом: а и впрямь, чего это к нам в наше полушарие эта Заокеания всё время с мечом суётся? И страшно стало… вот сейчас меня-то и схватят за мысли нелояльные, вот сейчас-то террористом и объявят… а не дай Бог, в Амэурыке кто эту книжицу мою прочтёт — и точечными ударами! лазерно-прицельными! так расхерачат всю Россиянии)…

Нет, только не это! ведь у нас ни Алладина своего, ни лампы, ни джина… Был когда-то какой-то там Александр Невский, тоже про меч что-то говорил… да, небось, помер давно. Мы лучше в Орду… в Амэурыку эту дань… то бишь, проценты по кредитам уплатим, ещё какой остров или полуостров отдадим с республикой или областью… авось они нас и не тронут.

Да и нет, наверное, никакого бен Алладина, сказки всё это, романтические бредни от деда Луки или вечного сидельца Самсона Соломонова… И моджахедов-мстителей нет… а есть наши грёзы светлые, есть бригадный бригадир Бен 0,Ладин, сексоты-цэрэушники (они же фээсгэ-бэшники), вся президентская рать и полковник невидимого фронта Веня Оладьин…

А Стэну это… про кнопки, пока только снилось… с глубокого похмелья. И мне тоже.

Вещие сны снятся вещим людям.

А как иначе? Ведь 11 сентября, после которого «мир стал другим», это вам не какой-нибудь праздник международного террориста. Это, как выяснили шустрые вещуны из объединенной «конторы» (цэрэу-фээсгэбэ), ещё и день памяти Иоанна Предтечи. День, в который по указу царя Ирода (не путать со стариком Ухуельциным) Пророку и Крестителю Господню усекли голову. Взяли, и отрубили! Без всякого моратория на смертную казнь. Дескать, у гоев голов много, не убудет. Дескать, гоям головы рубить, это вам ещё не холокост, не первая и не последняя! Срубили да позабыли — быльём обнесло, травой заросло, позатёрлось-позамылилось… А оказалось, и не совсем. Не заросло где-то. Не забылось в чём-то. И не забудется, наверное… Ведь опрежь того, как гою голову срубать, не мешало бы поинтересоваться, а кто у него папа… или племянник, к примеру, или крестник, скажем. А то ещё вдруг аукнется? Ироды очень любят сами головы рубить, а когда им малость чего усекут, визгу на весь мир: угроза общечеловеческим ценностям! демократия в опасности! А шарахнули-то не по «демосу» несчастному и не по «кратии», а по «рогам дьявольским» да по «пентаграмме сатанинской» — так один мудрец-посвященный говорил, то ли Златоуст, то ли Заратуштра, [46] Лингвистически Заратушгра и Златоуст одно имя (автор). а может, и сам Господь. Всякое ведь бывает. Две тыщи лет Он думал: мол, а с какого-такого хрена Моему крёстному увечье нанесли? Всё поверить не мог: ну, у какого урода рука на божью родню подымется! ведь не дур дом же создавал! не палату № 8! А потом поверил: дурдом! палата! И сказал, что это нехорошо. И знак свой явил… И сшиб рога, кому следует. Дошло не до всех. Ничего, дойдёт! Погодите малость.