Владимир Царицын - Братья не по крови

– Могу тебя порадовать, – сказал он, улыбаясь, – вопрос о твоем увольнении в запас, практически, решен.

– Практически? – Что-то мне не понравилось это 'практически'.

– Последняя проверка. Послан запрос во все госпиталя, где ты после ранений находился…

– А что, отметок в моем военном билете и справок недостаточно?

– Такой порядок. Я тут…извини, ни чем помочь не могу.

– И долго ответов на запросы ваши ждать?

Жбанов пожал плечами:

– Недели две…месяц…что-то около того. Может меньше…

– Я без денег сижу, – напомнил я подполковнику. – Да и боюсь работу хорошую проворонить, ожидаючи.

Жбанов развел руками, мол, что я мог сделать – сделал, осталь-ное не в моей компетенции. Он закурил и в упор посмотрел на меня.

– А знаешь что, Слава. У меня для тебя есть работа. Правда, временная. Но денежная. И как раз по твоему профилю.

– Что, грохнуть кого? Я в киллеры не пойду.

– Да нет! – возмутился Жбанов. – В какие киллеры? Ты что – со-всем охренел? Ты думаешь, что я… У меня просто слов нет.

– Ну, извините, господин подполковник, пошутил.

– Шутки у тебя дурацкие… Не надо никого убивать. Нужно про-сто сопроводить одного человека в одно место, обеспечив его безо-пасность, передать там его с рук на руки другим людям. И вернуться назад. Только и всего. Вернешься, глядишь, и ответы на запросы по-дойдут.

– А конкретней можно? Один человек. Одно место. Другие люди. Какие другие? Что за человек? Какое, такое место?

– Место теплое – Ирак.

– Ни хрена себе?

– Один человек – наш человек, россиянин, – продолжил Жбанов, не обратив внимания на мою реплику. – Он должен выполнить в Ираке миссию, о которой тебе лучше ничего не знать. Я и сам не знаю. Знаю только, что он – парень подготовленный, но не в плане физическом.

Какой-то компьютерный гений. А потому нуждается в охране. Другие люди, там в Ираке…

– Можете их не называть, господин подполковник, – сказал я. -

Догадываюсь, кто эти люди. У меня вопрос.

– Задавай, – разрешил Жбанов.

– А что, в ГРУ, в СВР, в ФСБ, наконец, там что, ни одного спеца-гента не сыскалось, чтобы хакера этого в чужую страну доставить и нашим тамошним шпионам его передать?

– Операция проводится под эгидой… в общем, по нашему род-ному

Министерству Обороны проходит. Она не то, чтобы нелегальная, но секретная… Вместо тебя может и кто-нибудь другой отправится, думаю, от желающих экзотическую страну посмотреть, да еще и на халяву, отбоя не будет, но я тебе навстречу пошел. Сам говоришь – без денег сидишь. А тут делов-то на неделю! Да что там, на неделю – два дня. Туда и обратно самолетом. Ну не поспишь двое суток…

О, как, подумал я, двое суток! Значит, ответы на запросы воен-комата в госпиталя – фикция! Сначала Жбанов говорил о том, что их месяц ждать надо, потом, что они придут к моему возвращению из ко-мандировки, а теперь – двое суток. Жбанов продолжал что-то вещать, но я его плохо слушал. Подумал, подумал, почесал макушку, да и го-ворю:

– Че вы там, господин подполковник, про деньги говорили?

– Дорога в оба конца и пятьсот баксов на карман.

– Деньги вперед. Где тут у вас касса?

Жбанов подошел к невзрачному облупленному сейфу, открыл его, заслонив спиной. Как я не старался, как не тянул голову, содер-жимое сейфа не обозрел. Когда Жбанов повернулся ко мне, в его ру-ках была тоненькая пачка зелени и мультифора с какими-то бумагами. Сначала он протянул мне деньги. Доллары были разного достоинства, в основном двадцатки.

– У меня загранпаспорта нет, – сообщил я.

Жбанов протянул мне мультифору.

– Я о нем позаботился.

Замечательно! Все было решено заранее, но думаю, что в слу-чае моего отказа у Жбанова и дублер бы нашелся.

О приключениях своих иракских даже вспоминать не хочется. Полное говно! Клиента я своего потерял при бомбежке аэродрома, где мы с ним больше суток тех самых других людей дожидались, да так и не дождались, а вот авианалета америкозов дождались. Да еще ка-кие-то придурки стрельбу затеяли. Кто в кого стрелял? Не знаю. Все одинаковые – черные, немытые, в грязных чалмах. Палят друг в друж-ку, патронов не жалеют. Орут что-то, но я только гыр-гыр-гыр слы-шу… Понятия не имею, жив ли теперь мой подопечный. Меня оскол-ком в грудь ранило, и по морде пуля скользом прошла. Я, как положе-но, сознание потерял. Очнулся – ничего не вижу, вся голова бинтом перемотана. Грудь болит, дышать трудно. Куда-то везут меня.

Дальше – все в тумане. Когда окончательно в себя пришел, оказалось – я уже не в Ираке, а в Катаре, в какой-то миссии красного креста.