Илья Кормильцев - Собрание сочинений. Том 2. Проза

Маленький серебристый jet оторвался от бетонной полосы и быстро, легко стал набирать высоту…

Белов вышел из зоны прибытия маленького, не очень чистого аэропорта и пошел к выходу… В зале никого не было, кроме нищего малайца, пытливо смотревшего на приезжего. Белов прошел мимо, вышел на улицу.

Велорикша подкатил к небольшой пристани. Белов вылез, заплатил, пошел к причалу.

Мощный, но грязный катер отходил от пристани. На палубе грязный матрос что-то весело орал Белову прямо в ухо, но рев мотора легко заглушал его голос.

Утром Герой смывал похмелье в уютном, маленьком, современном бассейне. Плавал, блаженно отплевываясь, разнося вокруг брызги.

Потом полез на сушу, стал одеваться и заметил сидевшего неподалеку кролика… Тот жевал что-то и внимания на человека не обращал.

— А, старина… — сказал Герой, пошли, там, брат, такая штука…

Кролик сидел к нему задом, никакого внимания.

— Да ладно, брось, — сказал Герой и шагнул к зверьку.

Тот, не оглядываясь, двинулся по тропинке. И скрылся, человек пошел следом.

Они стояли друг против друга на узкой тропинке, человек убеждающе говорил:

— Ты ничего не понимаешь, старина. Там у них целая студия, многоканальник новенький. Не знаю, кому и на кой хрен это понадобилось, но там стоит все, что мне надо! Не теперь вот надо, мне всегда именно этого не хватало!

Он сделал шаг к зверьку, тот отодвинулся. Тогда человек принялся уговаривать.

— И знаешь, что важнее всего? Никого нет! Ты да я! За такого слушателя!.. Для тебя до конца моих дней петь согласен. Понимаешь? Можно работать!

Он сделал еще один шаг, кролик отодвинулся. Тогда человек раздраженно сказал сам себе, но по поводу кролика:

— Ну и хрен с тобой.

И быстро пошел к бункеру.

Он стоял посреди комнат. Вид ее несколько переменился. И без того достаточно заваленная чем попало, теперь она была еще и покрыта ровным слоем аппаратуры, переплетенной шнурами.

Магнитофон с неестественно широкой лентой, компьютер, гитарный комбик с воткнутым в него микрофоном, еще какие-то приборы… И солидный голосовой микрофон посередине комнаты, рядом с которым стоял высокий стул, как у стойки бара, на котором лежали наушники.

Герой взял гитару, устроился поудобнее на стуле и стал играть на гитаре что-то отрывистое и, с первого взгляда, невнятное.

Побренчал, поколдовал с компьютером…

Зазвучали барабаны, он опять бренчал на гитаре то же самое, но теперь появился какой-то смысл.

Он нажал кнопку на магнитофоне, потянулась мимо головок широкая лента…

Зазвучала фонограмма, которой он подыгрывал на гитаре…

Он пел…

Песня была спета и записана. Уже смеркалось, короткий тропический день подходил к концу. В темноте светились разноцветные огоньки аппаратуры.

Герой устал от записи, от вчерашнего пива, от скитаний по бурным водам океана. Он отложил гитару, рухнул на кровать.

Прошла минута или час, но неожиданно включился большой магнитофон, защелкали реле радиостанции, комнату заполнило уже знакомое булькотение.

Он вскочил, бормоча невнятные ругательства, вырвал катушку из магнитофона. Нервно замигало красное табло «TAPE», заверещал аварийный сигнал. Герой бросил взгляд на стол, там лежала только что записанная им пленка. Одним движением он вставил пленку в аппарат, нажал кнопку.

Техника тут же успокоилась, зазвучали первые аккорды «Бриллиантовых дорог», но Герой к этому моменту уже спал.

Балору.

Белью с рекрутской сумкой через плечо пошел по посыпанной ослепительно белым песком дорожке среди пальм и остановился перед оградой, над которой вокруг массивного распятия вилась надпись «Mission of the Holy Heart».

На теннисном корте играли Белью и загорелый поджарый старик с круглой тонзурой на макушке.

— Говорят, вы прекрасно владеете местной ситуацией, отец? — спросил Белью, подавая мяч.