Николай Бахрошин - Идол липовый, слегка говорящий

Вокруг смеркалось. Отчетливо потрескивали и дымились угли небольшого костерка, на котором они только что варили кашу. Громко шумели высокие строевые сосны вокруг, словно переговаривались между собой и с ветром. А еще говорят, что в лесу тихо, помнится, подумал Саша тогда. Нет, не тихо, просто спокойно…

– Да уж, здесь, у вас, торопиться некуда, – заметил он через некоторое время.

Иннокентий покивал папиросой:

– А у вас? Торопиться, мил друг, вообще некуда. Вся штука в том, что торопиться в принципе некуда. Только это нужно понять, а понять – сложно. Гораздо проще этого не понимать и гоняться вприпрыжку за минутной стрелкой, постоянно напоминая себе, что время уходит. Это проще. Наполняет жизнь содержанием за отсутствием смысла, так сказать…

– А разве время не уходит? – спросил Саша.

– Нет, не уходит. Оно течет. Когда ты сидишь на берегу реки, ты же понимаешь, что река как раз никуда не уходит. Течет. Просто твой взгляд зависит от того, в какой точке берега ты находишься. Ну ладно, слушай дальше… Так вот, годам к тридцати этот обычный человек задумался о смерти. Прищемило его вдруг этим вопросом, как ноготь дверью. Задумался он. Вот, думает, сын растет, жена стареет, да и сам он к четвертому десятку близится. Еще один тридцатник отмотает и – каюк, сколотят ему деревянную телогреечку и понесут из дома вперед ногами. Известно, в Острожине мужики подолгу не живут, слишком много всякой дряни хлещут. А что потом? И есть ли после смерти это самое «потом»?

– Тогда ему в церковь нужно было, – сказал Саша.

– Церковь закрытой стояла, это еще при коммунистах было, – ответил Иннокентий. – И кстати, если разобраться, церковь ведь тоже ничего не обещает, только предлагает версии и гипотезы. А его, я же говорю, прищемило. Вынь да положь ему немедленные ответы. Как, что и почему без всяких сослагательных наклонений, да… Вот пошел он тогда в огород, вырыл себе могилу и лег в нее. Глазки закрыл, ручки сложил на груди, представил, что уже умер. И лежит, представляет.

Жена вечером с работы возвращается, сына спрашивает, где батька, мол? Тот отвечает по-простому – с обеда еще в могиле лежит. Жена так и села на пол. Потом встала, конечно. Да еще как встала – вскочила! Женщина она была бойкая, нравная, мужа гонять давно привыкла. Вылезай, кричит, пока за волосья не вытащила. А тот лежит. Что делать? Вытащить-то она его не может, телом не крепкая, не потянет крупного мужика. Схватила ведро с водой и давай поливать сверху. А тот лежит. Говорит себе, что это осенние дожди начались и могилу подтапливают. Мокро, неуютно, но лежать надо, покойники погоду не выбирают.

И дальше лежит. Ох, и свирепствовала же она над его могилой! И землей кидалась, и дрыном шевелила, и жидкостями от садовых вредителей поливала, чуть на самом деле не уходила мужика. А он лежит, молчит, как покойник…

Иннокентий замолчал, достал другую папиросу, снова закутался густым дымом.

Крутил головой, вспоминая. Усмехался про себя. Повел глазами, заметил какую-то птицу на ветке, строго посмотрел на нее. Птица поняла: надсаживаясь и хлопая крыльями, притащила ему кедровую шишку. Иннокентий начал неторопливо вылущивать орехи.

– Хочешь? – предложил он.

– Нет… А что дальше? – спросил Саша.

– Дальше? Вылез, конечно. Перекусил, оправился, переночевал дома и опять в могилу. Доски только подстелил для тепла, сказал – каждый покойник имеет право на свои доски. Жена – снова в крик. А он лежит. Спокойно так, в могиле-то чего беспокоиться, отбеспокоился уже свое, понятное дело.

– А жена? – поинтересовался Саша.

– Нервничала, понятное дело. И к участковому бегала, и к начальству на лесопилку. Ну, приходили к нему и начальство, и участковый, ругались сверху, грозились привлечь. Сами понимали, как все это выглядит, ухмылялись в кулак. А он лежит. Жена даже в горсовет бегала, жаловалась зампредисполкому. Та, тоже женщина, отвечает: на что жалуешься, мол, сама подумай? Вот если бы мой алкоголик сам в могилу лег, я бы его еще и землей сверху присыпала, да. Ты, мол, бабочка, подожди маленько, осень начнется, дожди зарядят, сам вылезет как миленький. Мужикам, мол, всегда всякая дурь в голову приходит, они такие, а женская доля – очередную блажь переждать и дальше крепить семейную ячейку общества ударным трудом на благо Родины…

В общем, неделю он так пролежал, даже на работу не ходил. Потом – опять пошел. Но утром и вечером – вынь да положь, по полчаса должен отлежать в могиле, иначе – никакого настроения на жизнь, говорит. Оттуда, значит, из ямы, все видится по-другому, в правильном свете. Только в могиле, значит, и понимаешь, что такое жизнь. Смеялись над ним…