Владимир Спектр - Русский жиголо

И я наблюдаю все происходящее, словно в замедленной съемке, детка, лишь визг тормозов и скрежет металла реальны, пронзительны и быстры, тут же образуется дикая пробка, машины сигналят, и воют полицейские сирены, и из такси валит сиреневый дым.

Я в шоке, детка, я в полном ауте, мне снова кажется, будто я сплю и вижу дурной сон, да, я готов грохнуться в обморок, мне кажется, мной владеет дьявольское наваждение, мне кажется, что я просто удолбан по уши кислотой, вот и чудится невесть что, я стискиваю зубы и отворачиваюсь и устремляюсь прочь, валю что есть силы в здание аэропорта, ищу, в нервном припадке, стойку регистрации, а в ушах все стоит противный визг тормозов, и мне хочется быстрее покинуть эту страну, в надежде, что на родине этот морок, наконец, кончится. В слабой такой, типа, трепетной надежде.

В конце концов, не без помощи ксанакса, туман в моей голове понемногу рассеивается, и на удивление быстро и всего за какие-то сто пятьдесят фунтов мой билет обменивают на утренний рейс.

Видно, зря я гнал на всевышнего, я все еще под опекой, может быть, не все еще потеряно.

В голову приходит идиотская банальщина, типа, я давно не был в церкви, по приезде надо обязательно зайти, короче, явный бред, и все это отдает деградацией, да, куколка? Но я посмотрел бы на тебя, окажись ты в такой ситуации, я бы посмотрел на твое поведение, ох, я бы поприкалывался…

Мой самолет вылетает еще через три с половиной часа, и в какой-то нервной, но радостной ажитации я бесцельно слоняюсь по аэропорту.

Здесь опять полно всяких подозрительных личностей, грязненьких индусов, заразных китайцев и бородатых арабов, короче, международных бродяг, всех этих ебаных беженцев и иммигрантов, религиозных фанатиков и извращенцев, тех самых, с анальными вибраторами в задних проходах, потенциально у кого-то из этих ублюдков вместо вибратора запросто может быть бомба и даже не одна, хотя всего одна такая адская машина способна мигом превратить все здание и нас вместе с ним в руины. Да, да, в руины, в груды щебня, вывороченной арматуры, осколков битого стекла и расплавившейся оргтехники, в горы человеческого мяса. В груды окровавленных трупов с оторванными конечностями и вытекшими глазами, среди которых будут раздаваться стоны пока еще живых, но находящихся в не менее плачевном состоянии, чем мертвые. Взрыв, копоть, стоны, крики и кровь. Вот именно, все это запросто может произойти.

А что? Разве катастрофы происходят в каком-то параллельном нам мире, детка? Ты разве так и не осознала, что все это взаправду? Самонадеянные болваны, для большинства из нас это просто картинка в телевизоре, голос в радиоприемнике, фото в вечерней газете. И даже если вчерашний однокашник или коллега по работе, сосед там или еще кто-то, кого мы хорошо знаем, так вот, если этот кто-то вдруг погибнет, его разорвет, к примеру, на тысячу мелких кусочков, комочков багровой требухи, так, что никто и никогда уже не опознает его тело, вернее сказать, не тело, а мешанину из крови, мяса, кишок, костей, дешевой одежды и частей от мобильного телефона и наручных часов, даже в этом случае мы будем уверены, что с нами такое уж точно не случится никогда.

Никогда! Вот уж полная лажа! Стоит только одному из этих вечно укуренных палестинцев, по уши замотанных в грязные белые, черные и красные платки, рвануть здесь бомбу во имя аллаха, дернуть за чеку, нажать с диким гоготом на красную кнопочку, и привет, alles, пиздец, нас всех больше нет, прощайтесь, прощайтесь, ну же, прощайтесь быстрее, ведь все, жопа, мы на том свете! Которого, кстати, наверное, тоже нет.

При жизни ты слишком много значения придавала своей личности, детка, может быть, отчасти даже думала, что мир вертится вокруг тебя, не так ли? И что теперь, когда смерть обдала тебя своим холодным дыханием? Кто о тебе будет помнить?

Возможно, внезапная гибель послужит поводом собраться – убитые горем муж и родители, дети, сестра, братья, племянники и еще куча каких-то малознакомых людей, ну там соседи и знакомые, тетки и их супруги, короче, все эти болваны, с которыми ты и не думала знаться при жизни, так вот, куколка, все они усядутся за стол – нажраться по случаю твоего ухода.

И, представь только себе эту мерзость, кто-то из них скажет несколько мрачных, проникновенных слов, что мол покойная была прекрасным человеком, дочерью, заботливой матерью, ну и все такое, твоя мамаша всплакнет, а муж с удивлением поймает себя на мысли, что глаза его сухи.

Возможно, коллеги по работе будут немного огорчены, но все это скоро пройдет, детка, и память останется лишь у очень немногих. Потом и они забудут. Вот и все. Будто тебя и не было вовсе, куколка. Довольна?