Эдвард Босак - Прогулка романтика

— Да, я помню, ты говорил: «Даже не знаю, кого или что я больше всего люблю? Тебя или твой носик?» — мысли закружились в голове, воспроизводя в памяти тот вечер. Ее сладкие уста были обращены ко мне.

Твои глаза… Что я мог бы рассказать о твоих глазах? Я видел в них отражение моих счастливых глаз. Я видел, как они рассматривали меня даже при тусклом свете. Я не запоминал их цвет.

В мою жизнь ты приносила краски, а я уж рисовал. Я мог нарисовать тебе небо, в котором летал как птица. Я мог нарисовать тебе кувшин с моим утоляющим и продлевающим жизнь напитком. Я мог подписать внизу «на долгую память», и выбрать для этого самый красивый масленый мелок. Картина бы висела на стене у твоей кровати. Ты каждый день видела бы в ней себя моими глазами. Обо мне бы тебе рассказывала каждая масляная частичка, оставленная любовью и светлым мелком.

Твои волосы. Когда мы рядом, они ложатся на мои плечи, они, как шелк, не причиняют неудобств. Твои руки. Насколько нежной должна быть кожа, чтобы с первых прикосновений ощутить это.

Она могла лежать на моей груди часами и слушать биение моего сердца. И по всему телу гулял ласкающий, бодрящий ветерок. Тогда сердце болело по-другому, иначе, не так как сейчас.

День подходит к вечеру, ночь сменяет вечер и окутывает нас своим одеялом оливкового настроения.

Я убрался, слушая музыку. Я танцевал под музыку. Я слушал музыку.

Я готовил. Я знал, что эта музыка вечна. Я ужинал. Я выпил бокал вина.

«Пора спать. В кровать.

Вставать. Завтра вставать».

— Прошло полгода — я знаю, знаю… — просто так думалось.

Но я не лягу спать, и она будет догадываться об этом. Я возьму листы белой бумаги и снова буду писать, писать и писать. Не знаю, смог бы я продать свои мысли какому-нибудь заинтересованному магу. Нет. Не смогу.

Я встречу тебя в ближайшее время.

День второй, другой из множества из множеств.

Я просто не переношу одиночество и совсем не боюсь пространства.

Я ненавижу тишину, когда мысли переполняют меня, и я не могу сконцентрироваться. Воспоминания. Короткие предложения. Слова имеют большое значение, но разве они могут передать тебе мой реальный образ? Мои ласки, мою сущность. Хочется видеть родителей, брата. Тебя. Я люблю и ненавижу. Безумие. Но я зависим от одиночества. Нет одиночества — нет мыслей. Нет мыслей — нет меня.

Я принял ванну с пеной и солью. Ноутбук на стуле, на мониторе влага, и не видно сообщения, проигрыватель прокручивает который раз один и тот же трек. Я вытерся и приступил к записям. Кухня вечерней порой самое подходящее место для написания романа. Окно приоткрыто, сквозь него проникают одинокие лучи света. Звуки улицы нисколько не отвлекают меня, а лишь придают обстановке эмоциональное напряжение. Все для того, чтобы голова была чиста и открыта для здоровых мыслей. Разбавляешь «Малибу» ананасовым соком, пьешь небольшими глотками, наслаждаясь райским вкусом. Если бы ты была рядом, может быть, мы и не сидели здесь, но тебя рядом нет. А значит, я буду писать.

Так нельзя! Из злости, из обиды, из страха и даже из наивности. Я отдаю себя тебе.

Ты. Снег. Счастье. Мантра Любящего.

Зачем кому-то говорить, как сильно меня любишь, зачем делать вид, что ты отошла от чувств и забыла. Зачем отвлекаться. Ты отгоняешь любовь. Такого моря мне не нужно. Для меня ты была морем, морем изобилия.

Если бы сейчас пошел сильный дождь, или выпал крупный снег, я вышел бы на улицу и продолжил писать во дворе. Листы бы намокли. А разве не мокры они сейчас?! Эти буквы, которые кружатся и разливаются цветом, исходят из моей души. Душа же моя промокла, значит промокли и мысли. Они о тебе. О моих родителях. О брате. Обо всех людях. О нашей земле, о каждом цветочке.

Блуждая по узким и темным коридорам, мы не расстаемся лишь с нашими мыслями. Привязанность…

Много лет тому назад.

Степь. И днем и ночью здесь царит жизнь. Жизнь нарушает тишину, но без нее тишина невозможна. Весной подснежники покрывают степь белым бархатным ковром. Летом и осенью степь надевает на себя наряды из тюльпанов — желтых, красных, черных.

Зимой возле прибрежных скал, засыпанных снегом, гуляет ветер, он приносит весточки хороших и плохих новостей. Ты поднимаешь руки и обращаешь свой взгляд высоко в небо. Тебе хочется выкрикнуть все, что накопилось внутри с тех пор, как ты узнал, что все-таки бывает поздно…

Ты — снег — счастье.

Задаешься вопросом, нет, он всплывает сам собой: в чем счастье?

Счастье приходит в наше сердце дважды. Первый раз, когда мы видим радость в глазах родителей при рождении и ощущаем ее всю жизнь. Второй раз, когда встречаем человека, давшего нам надежду, а затем и уверенность в том, что мы нужны друг другу, что между нами не будет обмана. В другой раз нам придется самим звать счастье, оно будет ждать приглашения.