Олег Рой - Амальгама счастья

Даша машинально остановила пленку и тупо уставилась на телефон. Охватившие ее апатия и разочарование были столь велики, что девушка не в силах была ни попытаться взглянуть на ситуацию со здоровым юмором (который прежде не раз выручал ее в случае срыва интересных заказов), ни рассуждать здраво. Может быть, все дело было в том, что интуитивно она понимала: дело не в переменчивости, не в необязательности Можарова – причина неожиданного отказа, скорее всего, снова кроется в бабушкином наследстве и во всех тех неприятностях, которые оно принесло с собой. Господи, ну а этому-то что от нее надо?.. Неужели и у респектабельного Дмитрия Алексеевича могли быть какие-то собственные интересы, дорогу которым преградил бабушкин Фонд и Дашино управление им?!

Как бы то ни было, а и с этой так и не раскрывшейся страницей ее жизни было покончено. Нужно быть самоубийцей, чтобы после подобной телефонной отповеди пытаться снова наладить контакт с заказчиком и предлагать свои услуги. «Весело», – подумала Даша… Запасов у нее никогда не было – слишком молодая и беспечная по характеру, чтобы научиться откладывать «на черный день», она никогда не сталкивалась с нуждой просто потому, что жизнь пока еще не ставила ее в столь трудное положение. Девушка впервые, пожалуй, оказалась в такой ситуации и еще не знала, как реагировать. Впрочем, какой-нибудь выход да найдется, с голоду не помру, неожиданно подумала она – и сама подивилась собственному оптимизму.

А потом, уже с каким-то веселым, забубенным отчаянием, опять нажала на автоответчик. Нуте-с, господа, кто же следующий?

«Похоже, ты совсем закусила удила, да, подруга? Разве я не предупреждал тебя, что вести все переговоры с твоим милым дядюшкой буду сам? Или ты наконец опомнилась, отбросила святость и решила повести свою собственную игру?.. Ну, пеняй на себя. Значит, так: то, что ты успела прочитать в газетах, – это только цветочки, дальше посыплются такие откровения, что Плотниковы вообще откажутся иметь с тобой дело. Это раз. Слухи вокруг тебя пойдут такие, что все мало-мальски приличные люди будут от тебя шарахаться, как от прокаженной, – это два. И три: не надейся, пожалуйста, что, если ты запрешься в квартире и не будешь отвечать на мои телефонные звонки, ситуация рассосется сама собой. Не рассосется… Меня не волнует твой гребаный Фонд; мне нужны наличные, а их может дать только Плотников, и ты мне в этом поможешь. И только попробуй еще раз помешать мне…»

Раздался характерный писк, и телефон приготовился выдать очередную порцию чужих эмоций в следующем послании. Даша не стала в этот раз останавливать автоответчик: пусть уж выговорятся все, кому это так приспичило!

«Только попробуй еще раз помешать мне…» Даша вздрогнула и нервно нажала на «стоп». Что это? Те же самые слова, те же угрожающие интонации и свистящее дыхание ненависти в каждом слове. А голос другой, не Игоря. Или она действительно помешалась, или у нее уже начинается стойкое дежавю?.. Она вскочила, быстро вышла в прихожую, нащупала в сумочке пачку сигарет и, едва удерживая дрожащими пальцами зажигалку, закурила, затягиваясь так истово, будто это было единственным спасением в ее жизни. Потом вернулась назад, к телефону, и, долго не решаясь притронуться к нему, сидела, глядя на безжизненный пластмассовый аппарат и испытывая всю гамму отрицательных чувств – от испуга до презрения ко всем звонившим… Наконец она прикоснулась к нему, одновременно обреченно и брезгливо, и уже по нескольким следующим словам поняла, кого слышит на сей раз.

«…ты, маленькая дрянь, которую моя мать пригрела на своей груди. Ты трусливо сбежала из бара, ты лишила нас всех возможности наконец-то разрубить этот узел одним махом, и ты все еще подсылаешь ко мне своего любовника, который продолжает требовать от меня того, от чего ты сама отказалась в присутствии адвоката. Похоже, вы сами не знаете, чего хотите, и не можете договориться между собой – но меня это уже не касается. Я не собираюсь больше выслушивать ваши условия. Теперь условия ставлю я.

Итак, послушай меня внимательно. На девятый день, когда мы поминали Веру Николаевну – ты помнишь, конечно, как долго я уговаривал тебя покинуть ее бывшую спальню, – у нас пропала шкатулка с дорогими украшениями матери. Ну, конечно, не самыми дорогими, бриллианты были, к счастью, заперты в сейфе, но и эта потеря весьма чувствительна для нас. И представь себе, дорогая, мы имеем все основания предполагать, что эти вещи взяла ты. Разумеется, ты понимаешь, что столь скандальное подозрение, даже не давая ему пока официального хода, я не смог утаить от старинного приятеля, которому прежде рекомендовал тебя как умелого архитектора и дизайнера… Надеюсь, Можаров не подпустит к своему загородному дому человека, заподозренного в воровстве. И не надейся на его скромность; я специально просил его сообщить об этом всем, кто имел или собирался в будущем иметь с тобой дело…»