Сергей Шаргунов - Птичий грипп

– Не верю! – кивнул Степан, потянулся к стоячим салфеткам, вместо этого взял вилку и поднял ее к лицу и затих.

Зеркальная, стальная вилка с тремя толстыми зубцами.

– Эх ты… – неожиданно примиренчески сказал он, – сарделька сраная!

Удар произошел в секунду. Официантка рылась в кассе. Хиппи бултыхались в пенных облаках. И только блондинистый мужчина начал мягко, шуршаще оседать с открытыми изумленными прозрачными глазами и зеркальным черенком вилки, торчащим из-под челюсти.

Степан вдавил сильнее. Он давил, высматривая что-то в бледном, нереально белом лице.

Он думал: «По совести, по совести»… Так он думал.

Он никому не верил. Все ему были потешны. Но зато сейчас он расставался со своими грехами. Устранял себя из потехи.

Перед ним был труп его прошлого. Капли крови засочились, побежали по шее, кровь размягчала тугой ворот лимонной рубашки, розовый галстук начал напитываться цветом вина.

Неверов встал, заботливо положил сто рублей и беспрепятственно вышел на улицу. Он покинул тенистый двор с черными сугробами, выскользнул на Большую Лубянку и походно зашагал вверх к Сретенскому бульвару.