Лора Белоиван - Маленькая хня

— Говно говну рознь, — поднял указательный палец захмелевший и подобревший Чехов, — например, если оно у вас с зеленцой, то это, скорей всего, гнойные процессы, а если в красный отдает — то это тиф, а если...

— Оставьте, Антон Павлович! — мягко перебил Вересаев. — Сейчас ведь не об медицине, а об литературе речь!

— Ах, Викеша! Вся их современная литература — сплошное... клиника!

«Какой-то пьяный базар», — поежилась я.

— Ну, право, не стоит передергивать, — не согласился Вересаев, — Есть и у них кое-что. Например, «Белеет парус одинокий в тумане моря голубом...».

Я истерично хихикнула:

— Викентий Викентьевич, это ж Лермонтов! Он уж почитай 150 лет как: умер на дуэли.

— Да?! Удивительно. Почему Антошку вижу. Мишку вот вижу, Вовку Гаршина и этого, новенького, Горина — тоже вижу, а Лермонтова — ни разу не видел?

— Он офицер и он в дисбате, — загадочно объяснил Булгаков.

«Спокойно», — подумала я.

Тут очень кстати Булгаков повернулся ко мне:

— Я предлагаю оставить господ докторов и поговорить у фонтана. А то ведь не дадут вам со мною пообщаться.

Я с готовностью сорвалась с места, хотя, если честно, было немного жалко уходить из-за стола, не попробовав фляков господарских. Я почему-то точно знала, что они тут есть, но не знала, как выглядят.

— Миха, трахни ее там! — выкрикнул кто-то из писателей, и все заржали.

— Пойди на Ясную Поляну, — ответил Булгаков скабрезнику и взял меня под руку.

— Захватите бутерброд, — сказал Горин, — Обязательно надо закусывать, — и подал мне пустой газетный сверток. «ПАРЛА», — было написано на нем. Все почему-то опять засмеялись. Я ускорила шаг.

Михаил Афанасьевич и я молча прошли метров пятьсот по каким-то сыроватым коридорам, пока в тупике за очередным поворотом не показался огромный неработающий фонтан. Мы сели на гранитный парапет, достали по сигаретке и помолчали еще немного.

— Ты, кажется, хочешь теперь спросить совсем о другом? — сказал Михаил Афанасьевич.

— Да! — я напряженно глядела на него. Он на меня — Довольно равнодушно.

— А разве ты еще не поняла? — ухмыльнулся он.

В том-то и дело, что поняла. Поняла. И все-таки спросила:

— Неужели все писатели попадают в ад? Булгаков зевнул:

— Еще поэты.

— Но почему?!!

— Потому что Слово... конкуренция, опять же... по кочану, в общем.

— И больше никого-никого в аду нет?

— Конечно, нет! — досадливо поморщился Михаил Афанасьевич.

— А черти? — голос мой дрожал, когда я задавала этот совершенно лишний вопрос.

Булгаков снова ухмыльнулся. Его глаза нехорошо сверкнули красненьким. Мне стало сильно не по себе.

— А ты как думала, — подтвердил он.

— А если я больше — ни-ни?

Я с отчаянием смотрела на Булгакова. Раздвоившись, он стек по моим щекам.

— Не по-лу-чи-тся, — проговорил по слогам Михаил Афанасьевич, и я уловила в его голосе плохо скрытое злорадство, — теперь только продолжать.

— Мамочки, — всхлипнула я.

— Да ничего. Привыкнешь.

— И что ж я тут буду делать?

— Известное дело, по специальности. Вот аграрии — пашут. Врачи — сама видела. Философы — дурака валяют. Инженеры — фонтаны строят... В общем, так сказать, что на становление повлияло и к писательству соблазнило, то и это самое.

Я была в шоке.

— Спиртику все ж таки надо было, — сказал Булгаков с не очень искренней заботой.

— Свидание окончено, — донесся издалека казенный голос, и я чуть не заорала от радости.

— Ну, пока! — прозорливый Булгаков даже хохотнул.

— Прощайте, — сказала я ему.

— До свидания, — с нажимом поправил он. Я промолчала.

У дверей медпункта ко мне подскочил какой-то мелкий бес в виде незнакомого доктора. На нем была повязка дежурного.

— Эй, журналистка! Состирнешь, притаранишь чистое, — сказал он, всучив мне в руки набитую тряпьем наволочку со штампом «+».

— Не буду! — швырнула я наволочку ему в грудь. Он мерзко заржал:

— Привыкай, дура, — и снова всучил мне тряпье. Я выкинула узел тут же, за дверью.

Провожал меня на выход уже другой охранник. Мне даже неинтересно было знать его фамилию.

На вахте поинтересовались, хочу ли я посетить еще какой-нибудь департамент. Я нервически передернулась; довольно с меня и медицинского. У меня забрали пропуск, и буквально через мгновение я уже сидела дома перед компьютером.

Ну конечно, вы можете не верить ни одному моему слову. И даже покрутить пальцем у виска. И отматерить меня за поклеп на кумиров. И лишить меня права голоса и прочих гражданских прав. И вы наверняка все это по пунктам проделаете. Но напоследок я скажу: не представляю, как выглядит рай и на какие тусовки он поделен, но нет ничего более скучного и пошлого, чем писательский ад. Не ходите туда.