Юля Пилипенко - Рыжик

Вова вальяжно сидел за рулем моей машины.

– А ты помнишь, как мы продавали мой старый «Ford» с Солнышком на капоте? – спросила я с улыбкой, почти засыпая.

– Еще бы! Это было очень смешно.

– Помнишь, как мы заехали в этот двор? Будущий владелец моей машины поднялся домой, чтобы взять кэш… а ты мне радостно сообщил, что надо как-то развернуться во дворе, потому что задняя передача «иногда» не срабатывает. Помнишь, как мы спешили развернуться, пока он не вышел из подъезда? Ты, кстати, тогда пообещал мне, что расскажешь ему об этой «незначительной» неисправности… Ты ему сказал? Только честно!

– Ну, почти… – Вова хохотал до слез.

– Я так и знала. Твое «почти», как твое «иногда» не срабатывает… – Я тоже смеялась.

– А что ты сделала тогда с деньгами? – поинтересовался Вова.

– Не помню. Наверное, то, что я обычно с ними делаю. Я попробую поспать…

С Вовой меня связывали стандартные отношения: он работал на моего папу, иногда меня куда-то отвозил, и раз в месяц забирал из больницы термос с пробиркой, в которой находилась моя кровь. Уже на следующее утро кровь попадала в Киев, а модная Киевская лаборатория отправляла ее в Берлин… Получалось, что раз в месяц моя кровь путешествовала без меня. Но я на нее не в обиде… Вова был хорошим парнем: он отсидел несколько лет в тюрьме фактически за то, что не заложил своих товарищей «по делу». «Дела» его были разными, манера говорить оставляла желать лучшего, но он был настоящим и всегда хорошо ко мне относился.

Когда-то мы с ним случайно закрылись на балконе. Он должен был куда-то меня везти. Родителей не было дома, и я предложила покурить, предварительно не предупредив Вову о том, что дверь балкона нельзя плотно прикрывать, потому что упадет ручка. Мы пробыли на этом маленьком балконе около двух часов, выкурили пачку сигарет. Я надутая сидела на старом велотренажере, а Вова взад-вперед расхаживал по балкону с видом гения, который вот– вот что-то придумает. Меня это дико раздражало, и я спросила: «Тебе не надоело ходить по этой “тюремной камере”?» Он серьезно посмотрел на меня и ответил: «Мне не привыкать». Так я узнала, что Вова сидел.

Я открыла глаза…

– Вова, ты с ума сошел? Куда мы едем? Почему ты съехал с дороги? Который… час? – Я смотрела по сторонам и ничего не понимала.

– Я везу тебя в мужской монастырь! – ледяным тоном ответил Вова.

– Куда ты меня везешь??? В монастырь??? Но мне не нужно в монастырь, мне нужно в аэропорт… какого… какой еще монастырь…

– Это очень красивое место… тебе там понравится, я уверен… Я несколько раз там был. Это очень чистое место. Там можно подумать, расслабиться, отдохнуть от суеты. Ты же сама говорила, что тоже иногда ходишь в церковь.

– Да, Вова, я иногда хожу в церковь, но ты меня не совсем понял, наверное. Я хожу в церковь, когда мне этого хочется, когда у меня возникает такая потребность, когда я чувствую, что мне нужно туда сходить, понимаешь? Я не умею молиться, всегда забываю, как правильно креститься, у меня своя собственная вера… моя личная вера, она не относится ни к одной из всемирно известных религий, понимаешь?

– Да, но мы уже почти приехали. А во что ты веришь?

– В чудеса, – сказала я с раздражением.

Судя по всему, мы уже действительно подъезжали: было совсем тихо… особенно тихо, и я видела впереди огромный колокол.

– Вова, ты вообще меня видел? Я не спала последние тридцать шесть часов… у меня раскалывается голова… На мне почти прозрачная майка, с меня спадают джинсы… я в оранжевых кедах, с недосушенными волосами, а в моих глазах еще горит вчерашний «Chivas». Ты хочешь за что-то отомстить монахам? Да? Когда ты был здесь в прошлый раз, они пробили тебе колесо?

Вова смеялся, но уверенно ехал вперед.

«Ладно, черт с тобой, поехали. Прости… Господи», – подумала я и замолчала.

Вова был прав: это место мне понравилось. Оно казалось мне вечным и волшебным. А я люблю все вечное и волшебное. Я вышла из машины. На импровизированной парковке стояло еще шесть-семь машин и несколько автобусов.

– Оставь телефон в машине и накинь на голову платок, – строго сказал мой товарищ.

Я смотрела на него, как на идиота…

– Вова… какой платок? Откуда у меня платок? Я лечу в Юрмалу, на «Новую волну». Ты вообще видел мой чемодан? Как считаешь, что там? Платки? – Мне было очень трудно говорить. Каждое слово вызывало очередной спазм в моей голове: гномы-разбойники, которые поселились в ней с самого утра, все продолжали стрелять по моим вискам из своего гномского оружия. На дне моего чемодана действительно покоился платок, но это был Hermes Leman… он был настолько пестрый и позитивный, что лучше было его не доставать. Он явно не вписывался в церковную атмосферу.