Лариса Миронова - Детский дом и его обитатели

Наша идея была проста и понятна.

Мы хотели, чтобы:

каждый член нашего коллектива чувствовал себя свободно и независимо, был максимально защищен, но при этом, осуществляя свои замыслы, не наступал на горло чужой песне.

Однако наш корабль теперь, похоже, имеет мощную пробоину…

– Не, лучше почитайте про Курочку Рябу! – выкрикивает, вскакивая, Беев и, гордо посмотрев на Бельчикова, снова шлёпается на стул.

– Слегка не угадал, – говорю я и вижу, как широко улыбается верзила Бельчиков. – Это не совсем сказка. Это «Песнь о Соколе». Одно из лучших романтических произведений Горького.

Почему именно Сокол залетел мне в голову в ту минуту, не знаю.

Это вышло спонтанно…

.. Уже потом вспомнился давний разговор с Татьяной Степановной. Тот самый – про «прирождённых ползать», которых незачем учить летать…

А может, вспомнился похожий эпизод у Макаренко?

Или на душе кипело и бурлило – по причине этого пошлого «бытия», и – захотелось, очень остро, воинствующей романтики?!

Точно не знаю.

Просто так получилось, и всё…

«Высоко в горы вполз уж и лёг там, в сыром ущелье, свернувшись в узел и глядя в море…»

Читаю и незаметно, сквозь ресницы, наблюдаю за ними. Смотрят кто куда, только не на меня. И даже между собой не переглядываются.

Девочки затаились за моей спиной, а мальчишки… нет-нет, да и подхихикнет кто-нибудь…

Что, так и не дрогнет сокровенная струнка души?

Меня же лирика Горького, несмотря на мой совсем недетский возраст, неизменно приводила в состояние, близкое к потрясению. Знаю, многие уже не любят романтику Горького, циник Самгин теперь многим по душе – но это на чей вкус…

И вот читаю. Совершенно забыла о своей сверхзадаче. Вся в Горьком.

И так себе всё живо представляю…

.. Вот море, в которое стремительно несётся сердито воющий поток…

Вот ущелье, где Уж свернулся… А вот и Сокол с разбитой грудью…

«С коротким криком он пал на землю и бился грудью в бессильном гневе о твёрдый камень…»

Читаю и ощущаю с ужасом – силы мои кончаются.

Есть мнение, что так и умереть можно – от самовнушения. Теперь я верю…

Вот вижу – прямо перед моими глазами гадкий, скользкий Ужик ехидненько так ухмыляется, шипит разбитой птице прямо в очи:

«Что, умираешь?»

И Сокол отвечает:

«Да, умираю!..»

Тут случилось непредвиденное – я так расчувствовалась, что слёзы в два ручья уже текут по моим щекам. Но вот слышу «глас народа», вмиг вернувший меня на «малую землю» – в нашу мятежную отрядную:

– Птичку жалко. Затем наглый смешок… Это Бельчиков комментирует моё чтение. Реагирует Огурец:

– Лучше бы про Псков рассказали.

– Про Псков мы альбом сделали, интересно – приходите, кто хочет, и смотрите, – и ещё один подаёт голос – Игорь Жигалов.

Псков…

Это отдельная история. Мы с детьми готовились на зимних каникулах проехать по западным городам Советского Союза: Псков, Брестская крепость… Игорь сделал прекрасные альбомы, в них были не только видовые открытки, но и пояснительные тексты, – их готовил, перелопатив горы литературы, наш отличник Пучок… Библиотека в детском доме, несмотря на постоянные «уводы» хороших книг, всё ещё была первоклассной. Я молчу долго, очень долго. И это уже мне самой не нравится. Зверским усилием воли подавляю внутренний трепет – только бы не зареветь! Подумают ещё, что специально жалоблю.

И вот, наконец, продолжаю – голосом ровным, но каким-то всё же некрепким.

«Я славно пожил»!.. Я знаю счастье!.. Я храбро бился!.. Я видел небо!.. Ты не увидишь его так близко… Эх ты, бедняга!»

Тут мне снова пришлось на время умолкнуть. Медянка бойко объявляет:

– Технический перерыв!

Каков, однако! Вот мерзавь разэтакая…

Ещё чуть-чуть поборолась за власть над собой, на этот раз успешно, и вот уже уверенно продолжаю:

«И дрогнул Сокол и, гордо крикнув, пошёл к обрыву, скользя когтями по слизи камня…»

Всё…

Приехали – слёзы снова текут по моему лицу двумя безудержными потоками. О, ужас, только не это… Сейчас начнётся буквально истерика с рыданиями…хлюпаньем носом… Сгорая со стыда за свою дурацкую впечатлительность, но и одновременно – гордо несясь в бездну горьковской стихии, я всё же кое-как, с горем пополам довела дело до конца – закончила чтение так разволновавшей меня Песни. После долгой, тягостной паузы раздаются слова, от которых мне хочется немедленно застрелиться:

– Голубей давно не жарили. Ой… А! Харэ, дурак!

Это Ханурик ткнул локтем пару раз в бок не в меру активного Беева. Я смотрю на всех по очереди. Вот Игорь Жигалов, стоило видеть это лицо – здесь и сейчас! На щеках то бурые пятна, то вдруг всё лицо становится пергаментно бледным…