Денис Драгунский - Плохой мальчик

Смертная казнь по сути своей несправедлива.

Потому что убийств много – а казнят немногих.

В странах, где существует смертная казнь, судебная система работает так или примерно так.

Из тысячи преступлений, которые в принципе могут караться смертной казнью, именно как караемые смертной казнью в судах рассматриваются только сто – двести или около этого. Из них к смерти приговариваются примерно десять – двадцать человек. Из них кто-то получает помилование. В общем, казнят очень малый процент убийц. Причем имеются в виду именно убийцы злостные, особо опасные. А не просто убийцы. Не говоря уже о преступлениях под названием телесные повреждения, приведшие к смерти пострадавшего. Почему-то это отличается от убийства, и наказание другое. Почему, не пойму. Человека ведь убили, так?

Чтобы смертная казнь была справедливым воздаянием, надо казнить всех, кто отнял жизнь у другого.

Но тогда придется казнить рабочего, который уронил с лесов молоток, пробивший голову прохожему. Казнить судью, который приговорил к смерти невиновного.

Это невозможно, разумеется.

Поэтому смертная казнь применяется выборочно.

То есть это просто жертвоприношение. На алтарь возмущенных чувств.

Я против человеческих жертвоприношений.

Поэт Матусовский рассказывал.

Композитор Василий Павлович Соловьев-Седой пил часто, но зато много. Настолько часто и много, что родные и близкие опасались за его здоровье и дальнейшее творчество. Он объяснял родным и близким, что вообще-то – изначально, в основе своей – он человек глубоко непьющий. Но ситуация вынуждает. Что ни день – то банкет, то обед, то ужин после концерта. То пленум Союза композиторов, то премьера новой оперетты. Или просто встреча со старыми друзьями. Нельзя же отказаться, есть же какие-то законы общения!

Поэтому родные и близкие однажды просто взяли и увезли его на дачу. Без телефона и автомобиля. На все лето.

Он там очень оздоровился. Гулял по лесу, ел простую пищу, много работал. Родные и близкие нарадоваться не могли.

Вот. А через полтора месяца такой райской жизни к крыльцу его дачи гуськом подошли пионеры. Их было пятеро. Самому старшему лет двенадцать. А остальные и вовсе малышня. В белых рубашечках и красных галстуках.

Там забор в забор с дачным поселком был пионерский лагерь.

Пионеры пригласили композитора на концерт. Послушать, как они поют его песни. И рассказать о своих творческих планах.

Родные и близкие без опасений отпустили его пообщаться с детьми.

Пионерский концерт начинался в пять.

Однако и в семь, и в восемь, и в девять Василия Павловича дома не было.

В половине десятого скрипнула калитка. Родные и близкие выскочили на крыльцо. Калитка открылась сама, без посторонней помощи. Было удивительно и даже страшно. Но потом оказалось, что это Василий Павлович добирается до дому ползком.

Родные и близкие с гневом и осуждением наблюдали его трудный путь к крыльцу.

Он взобрался на ступени, поднял свое милое виноватое лицо и прошептал из последних сил:

– Эти пионеры так пьют…

И в продолжение темы.

Мой покойный старший брат Леонид Викторович говаривал:

– Слушай и запоминай. Организму человека нужна регулярная встряска. Раз в неделю… Хотя нет. Нет, нет, нет. Раз в неделю – это слишком часто. Это нехорошо. Раз в две недели? Тоже нет. Раз в две недели – это все равно чересчур. Это тяжело. Вот примерно раз в месяц – самое оно. Итак, запомни, братик: раз в месяц организму надо давать ха-арошую встряску! Не пить!

Советский историк академик Минц сидел как-то зимним вечером перед телевизором и смотрел программу «Время».

Товарищ Брежнев с кем-то встречался. Американцы что-то затеяли. Братский эфиопский народ за что-то проголосовал. Советские инженеры что-то изобрели. Дикторы – мужчина и женщина – сообщали об этом попеременно, как положено по канонической режиссуре новостной программы.

Но вот после короткой заставки диктор остался один. Выждав трехсекундную паузу, он скорбно сообщил, что советская наука понесла тяжелую утрату. Скончался выдающийся ученый, действительный член Академии наук СССР…

На экране появилось лицо академика Минца, советского историка.

Старик схватился за сердце. Да, это был он! Он!

Диктор перечислял его награды и премии, но он слышал это как сквозь вату. Мысль металась, не находя выхода. Может быть, он уже умер? Нет!