Анна Бялко - Сны мегаполиса (сборник)

– Да брось ты. Не будет ничего с твоей машиной. Завтра разберешься. А хочешь – дай мне ключи, я тебя отвезу – и вернусь, гляну, что можно сделать.

– Спасибо. Наверное, не стоит. Вы и так со мной целый вечер возитесь. И, вот еще – девушка полезла в сумку и протянула Грише его три сотенные долларовые бумажки. – Мне же теперь хватит на ремонт, это ваши.

– С ума сошла? – Гриша искренне обиделся. Он уже напрочь забыл, как орал на нее после аварии, желая сэкономить эти самые три сотни. – При чем тут? Это одно, это другое. Я виноват был. Да хрен с ним, лучше скажи – как это у тебя получилось, в рулетку-то?

– Нельзя ничего сказать, – улыбнулась Ольга. – Получилось, и получилось. Удача.

– Ну да – удача. – не поверил Гриша. – Удача – когда один раз угадаешь, ну – пару, но чтобы так... Не верю я тебе.

Ольга промолчала.

– Но ты мне все равно нравишься. Телефончик оставишь?

Он довез ее до дому, проводил до подъезда. Зайти она не пригласила. Гриша и не набивался, почему-то ему самому было ясно, что пока – не стоит. Пока.

Он не ушел сразу же, постоял у подъезда еще какое-то время, сам не понимая – зачем. И лишь потом, увидев, как вспыхнул свет в окне третьего этажа, понял. Теперь он знает ее окна.

С утра на работе Гриша первым делом вызвал мальчика-шофера – был у них такой в конторе, для представительности в основном, потому что и Гриша, и Саня предпочитали ездить на своих машинах, – и велел ему срочно ехать на Калининский, забрать там маленький вишневый «Опель» с разбитой фарой, сгонять его живым духом на сервис, починить, что нужно – и к обеду чтоб стоял перед офисом. Мальчик кивнул, взял ключи и отбыл. Толковый был мальчик, шустрый – Гриша даже не сомневался, что с опельком все теперь будет, как надо.

Уйдя с работы непоздним вечером, Гриша с кряхтением втиснулся в опелек – и как только люди на таких крошках ездят, не машина, а чемодан – и поехал по вчерашнему адресу. Припарковал аккуратненько машинку под нужным окном, чтоб сразу видно было, поднялся на третий этаж, позвонил.

Дома никого не было. Гриша подождал, позвонил для проверки еще раз – то же. Спустился вниз и сел на лавочку перед подъездом.

Он был в легкой растерянности. Как-то неожиданно получилось. Хотя – времени только-только семь часов, по-московски – еще даже не вечер, ничего удивительного. Но он-то так хорошо все придумал: как придет, позвонит, скажет: «Хозяйка, машину заказывали?» И Ольга обрадуется, засмеется, зазвучит серебряный голос. Может, и чайку бы попили. Ну, и вообще. А тут вот. И что теперь делать?

Гриша вытащил трубу, набрал номер. Противно запикали длинные гудки. Ясен пень – номер-то домашний. Дурак, ругал себя Гриша, что не записал вчера ее мобилу. Она сказала домашний, он и обрадовался. А что толку – раз ее все равно дома нет. Хоть обзвонись.

Ждать перед подъездом на лавочке было глупо. Он, в конце концов, не мальчик, а серьезный бизнесмен. Это – не по понятиям. А уходить – куда? И с машиной тоже все по-дурацки вышло. Он без своей, а опелек тоже так не бросишь. И потом – куда девать ключи?

– Вы ко мне? – раздался над ним перелив колокольчика.

Гриша поднял глаза. Ольга стояла рядом, и откуда только взялась. Причем – он заметил – не в пальто, а в одном платьице, будто только что выскочила на минутку из дому. Но он-то точно знал, что пять минут назад ее там не было. Впрочем, он так обрадовался, что не стал заморачиваться на эти мелочи.

– Хозяйка, – вытащил он из кармана ключи от опелька. – Машину ждете?

Ольга и впрямь обрадовалась, и засмеялась – как он и надеялся. И в дом пригласила, и чаю обещала налить.

Квартира у нее была... Странная. Небольшая – две комнатки, кухонька. Мебель вся какая-то старая, шторы неказистые. Не то что евроремонт, тут и обычного-то явно сто лет не было. Даже обои кое-где от стен отставали. В общем, бедненько. Но...

Отчего-то здесь было хорошо. Не просто уютно, а именно хорошо. Хотелось войти, сесть на продавленный диванчик, и остаться навсегда. Этот дом был каким-то... добрым, что ли. Как в детстве, если у кого такое было. Гриша в таких понятиях был не силен. Он вспомнил свою квартиру. В евроремонт деньжищи вгроханы – вспомнить страшно. Дизайнера нанимал, тот ему все перепланировал. Свет, игра пространств... Получилось, конечно, стильно и пафосно, все знакомые, кто видел, были в отпаде – но как-то безжизненно. Голые стены, жалюзи на окнах, металлическая мебель, стеклянный стол. Чуть коснешься рукой – и пятно, оттирать надо – домработница МарьИванна вся изругалась. А жить все равно не очень-то уютно, как в гостинице. Здесь вот – совсем другое дело, сразу видно, что дом.