Игорь Фролов - ТЕОРИЯ ТАНЦА

А когда все закончилось, и она встала с дивана, они увидели…

— Этого я и боялась! — сказала она, снимая и рассматривая. — Протекла, блин! Думала, завтра начнется, но ты поспособствовал. Это чей халат, твой? И как его теперь в стирку сдашь?

— Не мой, — сказал он, любуясь красным на белом. — Шамиля, второго массажиста. Но как красиво! Закат зимой! Ладно, постираю…

И, свернув халат, он бросил его обратно в шкаф.

Наутро он забыл про пятно, и рассказал массажисту У. только самое приятное. А через день…

— Я в шоке, — сказал массажист У. — Вчера с дежурства пошел домой к Л. Купил винца, себе водки, ну пожрать… Иду, летний вечер, красота! Прихожу, а у нее лицо — такого я никогда не видел! Не бывает у женщин таких лиц! Безо всяких предисловий достает мой халат — вчера постирать его взяла из шкафа, — разворачивает и показывает, — что это? Я смотрю, ничего понять не могу. На моем халате красное пятно пониже спины. (Массажист Х. прыснул, живо представив лицо У. в этот момент). Не знаю, говорю, на вишню сел, что ли? Но сам вижу, цвет какой-то знакомый, не вишневый ни разу. Ах, ты издеваться? — говорит она, и прямо этим пятном мне в морду — шершавенько так, неприятно. Это, говорит, кровь, чтоб ты знал! Отвечай, откуда? Я говорю — может, порезался кто? А сам в голове разные варианты кручу, но ничего подходящего! И сдуру говорю, в шутку как бы, — наверное, говорю, это от тяжелой работы у меня геморрой лопнул. Ага! — говорит она, так ты что, без штанов массировал кого-то? Нет, говорит, дорогой, — а сама все мне в морду это пятно сует, я уворачиваюсь, как кот, которого в его ссаки тычут, — нет, говорит, это не геморрой, это у тебя месячные начались, — на, понюхай и запомни на будущее! А если не у тебя, то признавайся, у кого? И тут до меня начало доходить. Ну, подумал я, кроме тебя некому. Так что сознавайся — твои месячные?

— Да я и не таюсь, — сказал массажист Х. — Просто забыл вчера сказать, я же не знал, что она твои халаты стирает! Может, и трусы тоже? Ладно, не волнуйся, сейчас пойду, объяснюсь.

Он пришел в ординаторскую и сказал:

— Ты уж на Шамиля не ругайся, это я виноват. Взял его халат для своих, как бы это сказать, утех. Ну и попачкали немного. Я ж не знал, что ты его заберешь. Где он, я сам его постираю.

— Постирай, и отдадим в поликлинику хирургу. Ему, алкашу, все равно, а вот Шамилю нефиг такой халат носить, это же мертвая кровь, — сглаз, порча… — сказала она, явно отходя душой. — А ты, между прочим, мне диван тут сломал — он теперь падает, когда на него садишься. Налаживай давай…

Но когда он уходил, она вдруг остановила его на пороге вопросом:

— Погоди-ка… Я что-то не поняла — а зачем ты на нее халат надевал? То есть сначала раздел, а потом халат надел? Зачем? — воскликнула она и посмотрела, прищурившись, словно решала в уме дифференциальное уравнение. — И еще… Зачем мне Шамиль тогда про геморрой врал? Мог бы просто сказать: не знаю! Странно. Учтите, я ведь еще и психолог по дополнительному образованию, меня так просто не проведешь. Все-то вы врете, мальчики…

А не пора ли, друзья мои, оторваться от этого сладкого предмета? Он затягивает. Если скажете — нет, — значит, вам нужно тотчас прекратить чтение. А если — да, то прислушайтесь к моему совету — прервемся. Иначе, еще немного, и я пущусь во все легкие, путая сезоны и персонажей, открывая все кингстоны и погружаясь в море радости, — но разделит ли ее со мной читатель в таком объеме? Нужно перемежать, а, значит, используя предыдущую кровь как причину, перейдем к следствию. Вспомним, что предвещали кровавые пятна на простыне Гекубы в знаменитом монологе, читанном актером по просьбе молодого датчанина. Нет, не вспоминайте Лозинского и Пастернака, обратитесь к первоисточнику, или, на худой конец, к труду автора, — они предвещают пожары. К ним и перейдем.

Стояла жаркая осень 1995 года. Это вообще был тревожный год — 1 апреля уже не было снега — мало того, стояла жара, — длилась она до октября, и первый снег выпал только в декабре.

— Может, война будет? — мечтательно говорил массажист Х. — И будем мы в окопах вспоминать, каким долгим крайнее лето было.

— Типун тебе, милитарист! — возмущался массажист У. — Да и грибов этой осенью не будет, сухо слишком. Признак не в пользу войны, сам знаешь.

…А началось все с пожарного щита. Было смутное время выборов в местную думу, и, несмотря на всю их демократичность, зашныряли проверяющие. Страхуясь со всех сторон, начальство спустило в стационар дощатый красный щит, багор, топор, два ведра с песком и несколько старых огнетушителей с рисунком сталинского рабочего в кепке. Массажисты, как единственные мужчины, повесили щит в коридоре первого этажа, поставили на каждом этаже по ведру с песком, распределили огнетушители по кабинетам и написали составы пожарных расчетов.