Владимир Борода - Беглецы в Бесконечность

И. все засуетились, зашевелились, задвигали стульями и разом заговорили, не как то приглушенно, как бы прислушиваясь — не раздаться ли со второго этажа дикий крик, шутка, ну так было какая-то общая прибитость что ли… А обед прошел в теплой и дружественной обстановке… Криков слышно не было.

— Пан Милан, ознакомьтесь с этой фотографией, со статьей ознакомитесь позже. Я хотел вам сообщить только следующее — все, что касается Центра, в том числе и сколько лампочек горит во дворе по вечерам, естественно не является государственной или военной тайной. Мне лично на те тайны наплевать. Просто все, что касается Центра, является моей, Алекса и Павла собственностью. Наравне с материальной собственностью существует право собственности на информацию и интеллектуальную собственность. Вы здесь в Центре, только наемный работник, а поэтому — кроме своего имени и своей фамилии, даже ваша должность является нашей интеллектуальной собственностью. И я хотел, что бы вы, пан Милан, уяснили себе раз и навсегда — интеллектуальная собственность, информационная собственность являются такими же собственностями, как и любые другие. А значит не подлежат раздариванию, продажи или еще какому-либо другому отчуждению. Я вполне ясно излагаю свои мысли? Это хорошо. Я вижу на вашем лице в красных пятнах раскаяние, это очень хорошо. Я надеюсь и очень надеюсь, что больше такого промаха вы не допустите. Журнал возьмите себе на память, статью прочитайте и запомните на всю оставшуюся вашу жизнь — дай бог вам сто лет и еще три года жизни — это чужое, а чужое брать или отдавать самовольно не хорошо. Вам мама в детстве не сообщила эту доктрину?-

позволил себе процитировать классиков Слави и не дожидаясь ответа, покинул офис. Стоявшим и курившим на лестничной площадке Сысопу и Мартину кивнул головою — уже можно. Операторы осторожно вошли в офис и застали следующую картину — живой, да-да, живой пан Милан тер лысую макушку и почему-то читал несколько необычный для его возраста журнал "Рефлекс"… И судя по всему с большим для себя интересом. Сысоп и Мартин переглянулись и пожали плечами, усаживаясь на свои рабочие места — ни чего непонятно, все осталось между боссом и паном Миланом, недаром он нас за дверь выставил, да…

Негромко вопила Джоплин, за окном падали хлопья снега, по черепичным крышам укутанным белым, лениво переваливаясь бродили большие черные вороны… Пан Милан аккуратно оттер салфеткой набежавшую слезу и подумал — сам виноват. Правильно босс говорит — чужое не тронь… Еще и Анешка ругаться будет, вздохнул пан Милан и принялся за работу. Ковать прайса, как иногда загадочно и непонятно выражается, пан Слави.

На следующий день в общем-то уже ни кто не помнил о произошедшем вчера. Зачем? Будет день и будет пища… Припрется этот Долежал на уик-энд — ударится мордой об закрытую дверь, пьяных не пускаем, стриженных то же, парик поправь, рыло!.. Ну а последствий боятся — Центр не организовывать, так что фак им всем и попутного ветра в жопу, наше дело правое, сворачивай джойнта! Жизнь Центра побежала по-старому.

Алекс с Нурой с самого раннего утра тусанулись куда-то по своим личным делам, на почту что ли… Володя-Борода и его жена Маркета усиленна ляпали макет его первой книги, благо перевод был сделан все той-же Маркетой еще в прошлом году. Рендол хитро прищурившись косым глазом, покуривал джойнт на пару с Джанет, девятнадцатилетней девушкой чешской национальности и канадского гражданства, в пустом клубе… Его сын Роман играл в какую-то глупую игру на компьютере в офисе, рядом с Мартином, хорошо хоть не сильно брутальную, все же волосы у ребенка до плеч и папа хипарь побывавший на Вудстоке… Пан Милан разговаривал по телефону, косясь на звуки игры, несущейся от компьютера и Романа, Павел и Марта занимались своими тремя девочками и обсуждали имя четвертого? четвертой? Петр-художник рисовал к очередному уик-энду плакат-приглашение, так как Маркета была занята (читай выше), кое-какая молодежь присутствовала практически на всех рабочих местах Центра — кто-то сортировал, кто-то клеил-стругал, прикручивал, кто-то зашивал, где-то что-то грузили и где-то что-то выгружали… Обычная хипповая жизнь обычного хиппового Центра по расширению. Сверху сыпало снегом, вороны кричали по своему, из-за забора изредка позвякивали трамваи по обледенелым рельсам и взрыкивали автомобили по наезженному снегу… даже было немного скучновато, ну не скучновато, а так себе, повседневно как-то… Хотя с другой стороны ну нельзя же каждый день превращать в праздник? Хотя стремится к этому надо!