Марина Юденич: Антиквар

И возможно, так и ушла бы из этого мира тихо, незаметно, никоим образом не потревожив Игоря. Если бы не болезнь. Любой человек, в принципе, понимает, что смертей. Однако ему не дано знать, когда умрет, и он живет спокойно, надеясь в душе, что это произойдет скорее позже, чем раньше. Совсем другое дело, когда оставшееся время известно точно. А еще известно, что впереди — страшная агония, боль, беспомощность и никого близкого рядом. По-моему, мысль о самоубийстве — самая разумная из тех, что может прийти в голову. Ну а уж если умирать, то почему бы не попытаться — ценой собственной смерти — наказать того, кого тихо ненавидела все эти годы? Тихо, но люто. Мне кажется, она рассуждала именно так или как-то очень похоже. И смотрите — все сходится. Она пишет дневник. Потом приходит на салон, отдает картину. Возвращается домой, инсценирует застолье, тщательно протирает все предметы, уничтожая свои собственные отпечатки пальцев. Разбивает часы, чтобы зафиксировать время мнимой смерти. Надевает их на руку — потому, кстати, и не было повреждений. И принимает яд. Картина убийства — налицо. Подозреваемый — очевиден.

Я думаю, она умирала почти счастливой — во-первых, освобождалась от мучений, во-вторых, наказывала ненавистного Непомнящего.

— Интересная версия. Убийства довольно часто пытаются представить самоубийствами. Но чтобы наоборот! Большая, по-моему, редкость в криминальной практике. Однако — должен признать — версия стройная. И вполне может оказаться единственно верной.

Хотя прокуратура наверняка заартачится. Они там терпеть не могут нестандартные решения. Но это уже не ваши проблемы. Так что же, Игорь Всеволодович, не пора ли еще раз повидаться с муровскими ребятами?

Роль посредника — так уж и быть — беру на себя.

— Я готов.

— И отлично.

— Его все же посадят на какое-то время?

— Не думаю. Ждите его к ужину, Лиза.

— Обещаете?

— Слово офицера.

Бой часов снова прокатился по дому.

Они пробили не полночь — всего лишь девять раз.

Но все равно прозвучало торжественно.

И Лиза про себя решила, что это добрый знак.

Все обошлось. Игорь Всеволодович действительно был дома к ужину.

А потом накатило, пошло, поехало — десятки неотложных дел, будто затаясь, только и ждали финала, чтобы явиться во всей красе.

И — неразрешимости.

Впрочем, неразрешимость на поверку оказалась не такой уж твердокаменной.

Все как-то постепенно улаживалось.

Даже футляры с «дарами» пригодились не все.

Остался один — со старинной замысловатой брошью. Усыпанную алмазами гроздь каких-то диковинных цветов венчала крохотная птичка, присевшая будто на один из лепестков. Пташка была как живая, при малейшем движении броши она шевелилась, поблескивая изумрудным глазком. И казалось — вот-вот сорвется с цветка, упорхнет неведомо куда. Секрет броши был прост — старинный ювелир укрепил птичку на маленькой невидимой пружинке. Однако смотрелась она необычно и стоила, понятное дело, недешево.

Разделавшись с самыми неотложными делами, они, конечно же, сгоняли в Питер — и Вера Дмитриевна замучила расспросами, требуя повторения всей истории снова и снова.

Она наслаждалась деталями.

Ужасалась давней интригой.

И вообще ни за что не хотела отпускать их от себя, но ехать было надо.

Причудливую брошь Вера Дмитриевна назад не взяла.

И даже рассердилась, когда Игорь Всеволодович стал настаивать.

— Я, милый мой, не имею такого обыкновения — забирать подарки обратно.

— Помилуйте, Вера Дмитриевна, какие подарки? Мы ведь брали заимообразно, и, кстати, за то, чем пришлось воспользоваться, я намерен со временем расплатиться.

— Заимообразно? Не помню. И вообще — не говори чепухи. Кого хочешь спроси — всяк скажет: старуха Шелест в долг не дает. Заимообразно! Ты, Лизонька, как эти цацки окрестила — «дары»? Вот и умница.

— Так я ж образно, Вера Дмитриевна.

— А я — вполне натурально. Не спорьте со мной, дети, мне станет дурно — вам отвечать.

В конце концов они смирились.

На обратном пути — ехать решили, несмотря на всю спешку, поездом, чтоб уж насладиться поездкой по полной программе, — Игорь протянул футляр Лизе.

— Ну, раз «дары» — так тебе.

Она открыла футляр, слегка потертый, но все равно торжественный. Достала брошь, залюбовалась игрой камней, грациозным танцем птички. Но быстро убрала вещицу обратно и отодвинула футляр.

— Нет, любимый. Кажется, есть женщина, более достойная этих даров.