Саша Дэа - Девушка с повязкой на глазах

52. Книга— улика.

53. — Куда мы идём? — наконец-то спраши­вает девушка.

—Я не знаю. Слава Богу, дорог хватает, и мы можем идти бесконечно, пока не стоп­чутся ботинки.

— Мне утром на работу, — произносит она.

— Хорошо.

Я иду быстро, словно опаздываю на какую– то важную встречу. Она спешит за мной. В какой-то момент я задумалась о том, зачем я повела её за собой. Зачем мне эта девушка с соплями и медленным шагом? Для игры в «помощника»? Мне кажется, я обманываю её и обманываю себя. Я останавливаюсь и резко поворачиваюсь к ней. Кладу руки на её плечи, и, смотря в её грустные, заплаканные и несколько пустые глаза, произношу:

— Послушай, я, наверное, неправильно поступаю, — но я не договариваю. Я пре­рываю себя и понимаю, что мне не стоит её отталкивать от себя.

Она смотрит и ждёт продолжения. Она прикусывает губу. Она сдерживает слёзы.

— Послушай! — и я обнимаю её сильно­сильно, — послушай, всё хорошо будет. Честно.— Я глажу её по голове. — Ты не реви. Слышишь? Всё хорошо будет.

Она плачет, прижимаясь ко мне.

Вот он — пик благородности.

Только я не могу понять, кто кому больше нужен: она — мне, или я — ей. Мы разы­грываем трагикомедию. Она — жертва. Я — спаситель.

А может всё совсем наоборот? Я— жертва, а она— спаситель.

Она плачет, прижимаясь ко мне.

— Тише. Тише. Всё будет хорошо. Всё пройдёт.

Главное мне не перепутать текст.

54. Она не говорит мне, что произошло с ней, и я вижу, что мне не обязательно это знать. Мне даже не интересно. Ведь, испытывая боль, известную мне, я в состоянии понять боль любую. Поэтому я просто чувствую то, как ей тяжело. Маленькая, несчастная, глу­пенькая, слёзная. Она придумала себе горе и свято верит, что это самое страшное, что может случиться.

Можно ли мне плакать рядом с ней? Мож­но ли расслабиться, перестать себя контро­лировать, закричать, сойти с ума, ходить кругами,

ходить кругами и говорить, говорить, говорить?

Могу ли я себе это позволить, чтобы добить это создание силой своей боли?

— Тише, тише.— повторяю я вслух,— всё будет хорошо. Я понимаю тебя. Тише.

Так мы стоим с ней какое-то время.

Время, за которое я давлюсь своими сле­зами, которых она не видит.

Время, за которое я чувствую её открытость передо мной.

Время, за которое я успеваю пережить по­терю тебя второй раз.

Время, за которое она успевает успо­коиться.

55.— Ты любишь крыши?— спрашиваю у неё я, когда она перестаёт плакать.

— Не знаю.— Пожимает она плечами.

— Пойдём, я отведу тебя на крышу. Там ты сможешь понять любишь ты крыши или нет. Пойдёшь? Не боишься идти со мной?

— А что тебя боятся?!— засмеялась она.— Ты ведь не какой-нибудь маньяк-убийца. Ты доб­рая.

Я не маньяк-убийца. Я не маньяк-убийца. Я добрая. Я не маньяк-убийца. Я просто убийца (в сознании). Я убийца, но не маньяк-убийца. Что хуже? Что лучше? Я— добрый убийца. Нор­мально. На меня повесили ярлык «добрая» только за то, что я подошла и спросила «что случилось?».

Как легко быть доброй.

Никого не интересует, что я могу застре­лить, зарезать или задушить.

— Эй, о чём ты задумалась? — обращается ко мне девушка.

— Да так. Я вот подумала, может ли человек, совершить преступление и остаться человеком? Может ли он быть добрым, пони­мающим, может ли он любить, если он ре­шился, если он взял на себя ответственность забрать чью-то жизнь? Может ли убийца не быть убийцей? А быть освободителем, быть судьёй, быть честным, справедливым. Может ли убийца быть счастливым? Может ли он забыть о своём преступлении? Или убить— это совсем не страшно? Может ли.. ?

— Стой! Что? Я ничего не понимаю! О чём ты? Я ведь про убийцу просто пошутила, — в негодовании останавливает меня девушка.

— Ладно, не важно. Думаю, может.

Больше она не плакала. И всю дорогу к моёму дому что-то рассказывала. Много смеялась. Я поймала себя на мысли, что, наверное, завидую ей. У неё всё так просто: поплакать, придумать себе конец света и всё. А сейчас всё нормально, всё как всегда. Может мне так же сделать? Я всё себе выду­мала и сейчас всё в порядке. Я выдумала твою смерть, выдумала твои похороны, выду­мала новые туфли, выдумала свою боль, вы­думала твою мать, выдумала короткие воло­сы, выдумала настоящее, выдумала голубей на крыше, выдумала свою жертву, выдумала её запах, выдумала себя, выдумала бродягу с рюкзаком, выдумала трагедию, выдумала тебя.

Вру. Врать себе — невозможно.

Если бы я только умела выдумывать.

— Ты меня слышишь? Ты меня слушаешь?— спрашивает девушка.