Виктор Брагин - Поколение 700

– Слушай, а что бывает за езду без страховки?

– Штраф какой-то. Не знаю, сколько.

– А штраф идёт владельцу машины?

– Нет, дорогой, штраф накладывается на водителя.

Гена хитро посмотрел на меня и сказал:

– Ну, это если права есть…

– А у тебя что, прав нет? – я смотрел на него «страшными» глазами.

– Откуда у меня права, сам подумай, – спокойно ответил Гена.

– Замечательно, – сказал я. – Ты мне тут так красиво расписывал об осторожности и конспирации. И что? Мы едем без прав, на хер знает какой машине без страховки, первые же, остановившие нас менты, вздрючат тебя по полной, и пиздец всей конспирации. А если, не дай бог, авария? Тебе мало не покажется.

Я стал жалеть о том, что связался с этим человеком. Его похуизм порой заходит слишком далеко. Появилось ощущение, что наша поездка закончится плохо.

Гена выдержал долгую паузу, а потом солидно произнес:

– Да ладно, не ссы, есть у меня права. Пошутил я.

– Ну и шуточки у тебя… – Я уже не знал, верить ему или нет. – Впрочем, мне-то что. Винтанут-то тебя.

– Ну не скажи, – опять хитро заулыбался Гена, – в краденной машине обычно вяжут всех.

Так он издевался надо мной всю дорогу, но ехать, к счастью, оказалось недалеко. Переехав воздушный мост, мы свернули на улицу Силикатного кирпича. Когда слева потянулись заброшенные огороды, Гена сбавил скорость:

– Где-то тут будет дорожка налево… Эта? Нет, вроде нет. Дальше…

Ну, дорожками эти колдобины назвать было сложно, скорее – ухабы между огородами. Выцветшая деревянная табличка посреди бурно разросшегося куста сирени оповещала нас о том, что это садово-огородное товарищество «Авиатор». Странно, но раньше я, таблички с названием не замечал, хотя ездил здесь довольно часто…

Кажется, мы проехали мимо заветной дорожки, поскольку Гена стал разворачиваться. Ползя в обратном направлении, он притормаживал перед каждым поворотом и вытягивал свою длинную шею, пытаясь разглядеть известные только ему приметы.

Наконец мы свернули в самый узкий и незаметный проезд, машина тут же ударилась днищем то ли о камни, то ли о засохшую глину.

– И-иоеб! – воскликнул Гена. – Похоже то, что надо!

Дальше пришлось двигаться очень медленно, так как «дорожка» напоминала фронтовую после налета вражеских бомбардировщиков. Гена свернул налево, где дорога, неожиданно, стала ровнее, и мы прибавили скорости. Еще один поворот, и я услышал:

– Мы практически дома.

Дорожка упиралась в огромную кучу мусора, состоящую из обломков огородных домиков, корней, картонных коробок, шифера и еще бог знает чего… Подъехав вплотную, Гена заглушил двигатель и сказал:

– Вот она, родина! Узнаешь?

– А то!

Выйдя из машины, мы сразу же ощутили присутствие бомжей где-то рядом, по неистребимому запаху, который издают эти существа. Справа от нас располагалось несколько огородных будок, которые выглядели, так сказать, обжитыми: они были закрыты дополнительными листами шифера и фанеры, а из труб тянулся прозрачный голубой дымок.

– Ну, пошли в жилмассив, – сказал Гена, указывая на будки.

Едва мы двинулись в их направлении, как откуда-то со стороны «жилмассива» выскочила огромная пегая тварь, отдаленно напоминающая собаку. Чудовище приближалось с недружелюбным лаем, Гена схватил валяющийся под ногами кирпич и показал его собаке. Та остановилась в нерешительности, продолжая громко лаять.

– Уберите на хуй эту собаку Баскервилей! – заорал Гена бомжу, стоявшему у забора (я только сейчас заметил, что у забора кто-то стоит).

Убирать собаку бомж не торопился; знаете, они вообще редко когда торопятся. Дождавшись, когда мы приблизимся, и испросив сигарету, бомж прикрикнул на собаку. Но собака тоже не очень-то торопилась выполнять команду хозяина и продолжала нас «вести». Возможно, она вспомнила меня, человека, которого часто видела идущим по полю, но на которого так и не решилась напасть. Из-за забора показалась женщина… Точнее, так: существо, больше напоминающее женщину, нежели мужчину. Она возилась с какими-то склянками по ту сторону ограды, а когда увидела собаку, стала шипеть на нее и хлопать себя ладонью по ляжке. И собака на удивление послушно поплелась в глубь территории, поджав хвост. Мы вошли в калитку, неплохо сохранившуюся бог знает с каких времен. Жилмассив представлял собой несколько огородных будок, объединенных забором в некое подобие городка, с расчищенной между будками площадкой – очевидно, для совместных собраний и пьянок. В сторонке возвышались кучи мусора, отсортированного бомжами по какому-то, одним бомжам, понятному принципу. Поначалу казалось, что городок пуст, но если присмотреться к захламленным бунгало, то становились заметны копошащиеся в них существа. Они, как хамелеоны, приняли окрас окружающей среды… а может быть, это окружающая среда изменила цветомаскировку под своих обитателей. Я почувствовал себя неуютно – то ли из-за неподдающихся счету и скорее всего недружелюбных маргиналов, то ли из-за спрятавшейся в засаде собаки. Осмотревшись, мы направились к импровизированному столику, за которым сидела группа более-менее вменяемых бомжей. По пути я инстинктивно оборачивался, опасаясь появления злобного зверя.