Мария Кондратова - Сигнальные пути

Все закончилось внезапно, оставив вместе со счастьем чувство удивления, какое бывает, когда ожидаешь встретить сопротивление, а встречаешь воздух. Казалось, все идет по нарастающей, и не сегодня-завтра по Киеву покатятся танки, как по Тяньаньмэнь  [18], прольется большая кровь, счет пойдет на сотни, а может быть, на тысячи жертв. И вдруг – ничего. Овощ просто сбежал, удивив противников едва ли не больше, чем сторонников. Впрочем, чего еще можно было ожидать от человека с воображением на уровне «золотого батона»  [19]. Мужчины возвращались с Майдана. Возвращались с победой. И черт знает, какие древние архетипы вскипали у нас в крови от запаха гари и пота, запаха смерти и войны, которым успели пропахнуть наши любимые, но я неделю ходила с опухшими губами после возвращения Лекса и носила водолазку под горло, чтобы скрыть синяки от засосов.

А на площади Дзержинского какие-то фрики, коммуняки или около того, продолжали водить хороводы вокруг своего ненаглядного истукана, но на них никто не обращал внимания – убогие люди, безнадежно увязшие в прошлом, что с них взять. (Оказалось, зря – эти «мирные протестующие» потом еще попортили городу имущества и крови.) А мы смотрели в будущее и впервые за несколько лет смотрели в него с надеждой и желанием участвовать. Не просто ходить по улицам и площадям, выкрикивая правильные лозунги, но самостоятельно менять жизнь к лучшему. Убрать свой дом, свой двор, свой парк. Мы делали это и были уверены, что и город наш, и наша страна вот так же соберется, очистится от дряни, скопившейся за последние годы. Что новые люди придут на смену мусору и отбросам. Правда, было не совсем понятно, что делать с другими – с теми, чьи недовольные физиономии нет-нет да мелькали среди общего праздника, даже после того как попытка забрать власть в городе «наскоком» – захватом горсовета – не удалась.

– Как ты думаешь, что будет со всем этим Антимайданом, с титушками?.. – спросила я у мужа.

– Утрутся, – ответил Лекс. – Это быдло, ты же знаешь, они стояли за свои триста гривен в день, голосовали за пакет гречки. Задарма они и с места не сдвинутся. Скоро все успокоится. Даже не сомневайся.

– Недовольных хватает.

– Ну что же, теперь, значит, их очередь быть недовольными! – оборвал меня муж. – Или мы будем недовольными, или они. Да не переживай ты… Человек – не свинья, ко всему привыкает, это как раз про наш… электорат. Побурчат и перестанут. А решать будущее страны будут те, кто стоял на Майдане и за Майдан. Они за это право кровью заплатили. Не гречкой.

Конечно, ты был прав, как всегда, но у меня почему-то не шел из головы неприятный разговор в маршрутке, где мы ехали на днях. Машка читала Гарри Поттера на украинском и, не в силах совладать с переполнявшими ее эмоциями, время от времени захлопывала книгу и кричала мне захлебывающимся голоском: «Ой, як же цiкаво, мамо!» – и я с улыбкой отвечала ей: «Звичайно, це дуже цiкаво!..» А женщина, сидевшая напротив, покосилась на нас и сказала соседке, такой же грузной и усталой бабище: «Еще одна, бендеровка…» Я побелела от негодования, но они встали и вышли прежде, чем я придумала, что сказать, а мне через минуту стало уже и неловко за собственное возмущение, мало ли дураков на свете… Тем более дур. Бабы эти были темные, измученные жизнью. И даже слово это дурацкое, «бендеровка», прозвучало у них не то чтобы осуждающе, а так, вскользь. И все-таки было неприятно. Несколько дней меня как заноза преследовала память об этой встрече, но потом я купила нам с Машкой вышиванки, и мы обе были такие красивые в этой древней женской одежде, просто две мавки лесные  [20], с веночками в распущенных волосах. Лекс смотрел на меня, как в день свадьбы, любуясь и не веря своему счастью – ух ты какая! – а я пылала и полыхала под его вглядом, и в этом взаимном жаре сгорели все неприятные воспоминания. А на следующий день, девятого марта, Харьков вышел отмечать день рождения Тараса Шевченко. Над Сумской поверх людских голов тянулось огромное, бесконечное, жовто-блакытнэ полотнище, солнце било сквозь тонкую ткань, и под ноги идущих вспыхивали синие и золотые сполохи. Машка, сидя на плечах у отца, размахивала своим желто-голубым флажком, смеялась и колотила Лекса пятками по груди. Свободные люди с красивыми лицами, полными жизни и надежд, шли с нами рядом и улыбались нам. А те, которые не шли и не улыбались… Черт с ними. Пусть утрутся. Правильно сказал Лекс.

И даже ужас, случившийся в Крыму, этот позорнейший разбой под видом народного волеизъявления, был принят с болью, но как-то неожиданно легко, как временное историческое недоразумение. Может быть, на год, может быть, на несколько лет, но не больше. Ни одна мало-мальски значимая страна не собиралась признавать эту беззаконную аннексию, так что возвращение Крыма домой было только вопросом времени и политической воли. Конечно, жалко было людей на полуострове, и немногих – нормальных, и большинство – одураченных, выбравших для себя и своих детей россиянский Мордор вместо цивилизованного, европейского будущего. Хотя какой там выбор «под автоматами», смех и слезы… Эта потеря только сильнее сплотила нас, граждан Украины, независимо от того, на каком языке мы предпочитали говорить о любви к родной стране. В крымском предательстве был вызов сделать нашу любимую Украину настолько лучше и краше России, чтобы полуостров сам запросился назад. Может быть, это было наивно… Но разве и Майдан не был в каком-то смысле наивен? Но он победил. Новые люди пришли к власти, новые люди делали новые дела. Как и мы сейчас.