Елена Сазанович - Гайдебуровский старик

– Ты думал это старик? – я неотрывно смотрел на Романа. Я начинал понимать.

– Думал! Нет, черт побери! Я это знал! Кто же еще! Гайдебуровский старик! Я бы до такого и не додумался! Он сам, сам мне указал на глобус. И заставил поверить, что все, что он говорит – это не бред сумасшедшего, не старческий маразм! Это правда! А ты сам посуди, как не поверить! Все располагало к доверию. И эта антикварная лавка. И этот полумрак от фонарей. И этот запах старых вещей, которые иногда оживали. Да и он сам. Этакий гайдебуровский старик. Такой ненастоящий, театральный, словно выдуманный специально для того, чтобы в мире осталась вера в таинственное и необъяснимое. Я и поддался на эту удочку. Меня поймали на наживку. Легко поймали. Как на хорошую наживку глупую рыбу. Которая не думает, что ее так же сожрут, как она недавно сожрала наживку. Потому что она не хочет думать. Она верит в то, что видит. Это тоже очень просто, философ. Верить в то, что видишь. И не думать. А уже потом за это платить. Платить за обычную наживку. Которая не так дорого стоит. Но даром ничего не бывает. И если и бывает – даром, то потом за это платишь и вдвойне, и втройне. Поверь мне, философ. Это тебе говорит не настоятель монастыря, не школьный учитель и не окружной судья. Это утверждает мошенник и вор. Который поставил великую цель жизни – прожить ее даром. Но ничего не получается. Но это не значит, что я от нее отказался. Цель, возможно, и хороша тем, что ее редко достигаешь. Может, это не обязательно. Ведь она становится твоим образом жизни. Твоим хобби. И смыслом жизни. Для кого труд смысл, для кого риск. И там и там высшее напряжение и отдача. И не всегда награда. Вот так.

– Может и так, Роман. Я не знаю. Я не находил смысла жизни ни в труде, ни в риске. Может быть, его не было вообще. Я его не искал. Это тоже некоторый образ жизни. Не иметь смысла и цели есть смысл и цель для меня. Но я про другое. Почему, ты скажи, почему не было трупа. Если ты убил?

– А ты как думаешь, почему? – Роман сощурил свои ненастоящие глаза. Сощурил линзы. – Вот и думай, ты же философ. Может, это был вовсе и не старик? Может, я тоже пытался убить убийцу, сечешь? Или это сотый, тысячный старик, понимашь? А где настоящий? Ну, первый, что ли. Как ниточка, которую нужно найти, чтобы распутать клубок. Чтобы найти конец. Или начало.

Он неожиданно вцепился мне в плечи. И в его ненастоящих глазах вновь зажглось безумие. Вернее, еще больше зажглось. Поскольку оно и не потухало. Лед растаял давно. Всемирное потепление. Или всемирный потоп. Как давно он мне не напоминал постаревшего Кая! Я даже соскучился.

– А может, вообще не было старика, ты как думаешь, философ? – Роман вдохнул полной грудью морозный воздух. Тут же его выдохнул. И обдал меня паром. Но мне стало еще холоднее, и я поежился. Мне казалось, чем больше Роман сходит с ума, тем я больше становлюсь нормальным. Тем прочнее стою на земле. Которая для меня самая что ни есть настоящая.

– Даже если предположить, что все здесь призрачно, – я топнул ногой. Под ногами твердая замерзшая почва. Я очень обрадовался. О каких призраках может быть речь? Но Роману решил подыграть, как обычно подыгрывают сумасшедшим. – Даже если предположить, Роман, что мы призраки, и наши дома призраки, и наши вещи, все равно, старик должен быть. Даже если он тоже призрак. Пусть. Но кто-то же создал эту призрачную антикварную лавку. И деньги, кстати, на ней рубил немалые. Даже если это призрачные деньги.

Роман, как и полагается истинно сумасшедшему, расхохотался жутким смехом. Что-то я сомневаюсь, чтобы призраки так умели заразительно хохотать. Его зубы были белы, безукоризненны. Интересно, они тоже ненастоящие, как и его глаза? Вряд ли у призраков бывают такие зубы. И даже если нет, Роман все равно не напоминал привидение. Приведения в английских костюмах не ходят. Даже если родом из Англии. На них всегда что-то белое в виде балахона, это я точно знаю.

– Узко мыслишь, философ! Кто не верит в призраки – философами не становится. Скорее, математиками или астрономами. Они только и умеют, что вычислять размеры солнца или луны, или расстояние до них. Или радиус тени Земли. Тебе виднее.

Был разгар зимнего дня. Разгар зимнего праздника, который устроили в честь себя Косульки. И улыбнулось солнце. И ветер успокоился. И только медленно падали, падали крупные хлопья снега. Солнце было таким ярким, таким желточным, как редко бывает в зиму. И снег блестел на солнце, переливался многоцветьем. И было больно глазам до слез. От белизны и света. Словно кто-то навел прожектора прямо в лицо. Ветер стих. Поэты пишут стих про такой день. Они сочинители. И все же такие дни случаются. И такой день не сочинишь.