О`Санчес - Кромешник

Старики вновь замолчали. Суббота курил у стенки, по обыкновению, а Варлак улёгся на нары – кроватей здесь не было, камера была значительно меньше и темнее прежней, к которой они привыкли за последние месяцы. Но вместо параши и здесь был унитаз, только не фаянсовый, а из грубого металла, вроде чугуна. Таял табачный дым в затхлой тишине камеры, где-то капала вода, стуком своим словно бы нарезая вечность на тонкие ломтики смертной печали. Прощание с жизнью проходило буднично и тупо, как с родственниками в приёмном покое онкологической клиники, когда чувства усталости и страха взаимно истощили друг друга и ты уже просто ждёшь своей вполне понятной участи… Они ждали и знали, чувствовали, что думают об одном. Да, путь пройден до конца, а зачем и для чего был их путь – так и не ясно. Они ели, пили, любили, убивали, боролись и учили, а зачем, во имя кого и чего? А ни для чего, просто жили. А остатки своей жизни перелили в своего наследника, посланного им судьбой на старости лет. Такова жизнь. (Они думали, что это – жизнь.)

– Вик… Вик! Чёрная твоя морда! Унитаз!

– А… в цвет!!! Ну Варлак, ну настоящий пахан – башка у тебя, как у слона, только уши махоньки! – Суббота сплюнул окурок в мусорницу, схватил ненужную теперь кружку и стал вычерпывать воду из унитазного отверстия. Действительно, их перевели в другое крыло и на другой этаж. Маловероятно, чтобы и здесь никто не сидел в окрестностях импровизированной камеры смертников. Власти не в силах были преодолеть вековые шаблоны службы и профилактики, по которым расстрельных располагали в строго определённом, специально подготовленном месте, к тому же в последний месяц их усыпила спокойная отрешённость Ванов…

Варлак не мог говорить громко, сразу же садился голос, поэтому он стоял рядом с Субботой и давал ему наставления. Но Суббота и сам знал, что нужно делать.

– Эй, люди, отзовись кто!

Через несколько секунд отозвался густой и очень чётко слышный голос:

– Отзываемся. Кто зовёт?

– Варлак и Суббота, проба – Большие Ваны. Завтра поутру идём налево, формально – за крякву.

– Кто? Ваны?! Вы что, парни, обкурились напоследок? Скворечник засорился, что ли? Вы кто, в натуре?!

– Ты слышал. Кто у вас сидит? – На том конце «провода» затихли. Прошло не меньше десяти минут. Сквозь собственное хриплое дыхание Ваны, привыкшие ловить каждый звук ушами, кожей, оголёнными нервами, расслышали, что флигель проснулся: послышались стуки, очень далёкие неразборчивые голоса. Наконец унитаз ожил:

– Что у Субботы на спине?

– Мадонна Рафаэля с нимбом из колючей проволоки… И много ещё чего, медведь оскаленный, каре на тузах…

– Фашиста знаете?

– Молодой урка был во время оно, хотя и не наречённый – семейный был. Из правильных. Я ему лично на лоб пентаграмму колол, на Магиддской пересылке в одна тысяча девятьсот пятьдесят втором году. Звали его Генрих, из немцев.

– В цвет. Он привет передаёт из сорок четвёртой камеры. И сам Варлак здесь?

– У него горло побито, чтобы говорить, рядом он…

– А это правда, что он на президентскую виллу скачок сделал?

– Давно это было, – вмешался Варлак, сипя так громко, насколько ему позволяли связки, – ещё при прежнем «богдыхане»…

Ещё несколько минут продолжалась ознакомительная полупроверочная беседа, в ходе которой выяснилось, что с Ванами беседуют особо опасные тяжеловозы-долгосрочники из числа золотой пробы. Ваны чувствовали, что те пребывают в шоке от неслыханной, невероятной новости: рядом находятся двое живых Ванов – герой песен, легендарный урка, гениальный кольщик Суббота и канонизированный при жизни хранитель мифического урочьего общака, отсидевший четвертак в одиночке, апостол преступного мира тюрьмы и воли – Варлак…

– Что мы должны сделать, чтобы тормознуть исполнение? Сейчас постараемся кипеш устроить!

– Не надо ничего. Наш день пришёл. Ржавые, это вам, между прочим, наука. Помните, никто не вечен. За нас поставьте свечку, по обычаю, за меня и за Варлака, хоть он и басурман. Главное – свидетельствуем: остался ещё один Ван, имя ему Кромешник. Он на воле. У него на груди – моей руки осьмилучевые звезды с «тихой» грамотой. У него общак, у него история, он последний. А уж прислушиваться к нему или не прислушиваться – это ваше дело золотое. Когда надо, он сам объявится. Все, бегут… Прощайте все, Фашисту персонально… Он молодо выглядит, Кромешник, не по годам… – Суббота хотел договорить: «не по годам нарекся…», но не успел.