Сергей Чихачев - КУНСТ (не было кино). Роман с приложениями

Отоспался он, дома бродил весь день, новости посмотрел – а в Находке-то всё-таки пару портовых рабочих смыло. Думал он, думал…

И, знаете, гордость в нём заиграла. Да какого хрена? Что он им – попка? И ведь понимает: лучше не станет, так они и будут ему цели указывать, а он мочить. А как от них избавиться?

И мыслишка у него проскакивает. Телефон хватает – и ну звонить. Сначала в турфирму. Врёт чего-то. Дескать, родственники, тёща полоумная, все уехали. Дают ему телефон отеля. Звонит в отель. На компьютерном скверном английском осведомляется: как там наши клиенты? Это представитель такой-то фирмы. С кем я могу переговорить? Нормально ли питаются? Не было ли жалоб?

От них не было, говорят. Питаются дай бог каждому. Очистили, правда, все мини-бары в один момент, но мы им их заполняем, не волнуйтесь. Такие богатые клиенты, мы понимаем ваше волнение. Мы и сами волнуемся – что у нас тут от отеля останется. Скажем вам по секрету, что кое-кого из персонала они отымели – простите наш карибский английский – прямо около рабочего места, не спросив, но скандал мы замяли. Счёт потом выставим, так включим туда моральный ущерб. Ага. Ну хорошо. А сейчас они что, надеюсь, спят? Нет, отвечают, не спят. Они с аквалангами ныряют по ночам. Рыбок фонариками приманивают. Любят они после ужина выпить и, значит, занырнуть. Дайвинговые инструкторы уже шизеют и спиваются с такими клиентами. Угу. Ну спасибо, буду позванивать.

И бегом на работу. Первый раз за компьютер с радостью сел. Хабасть – минус тридцать не желаете, кратковременные морозы на Карибах? Температура воды, то есть льда, такая-то. Пожалте.

Чуть-чуть промахнулся. Они уже из воды вылезли, акваланги сняли, пивка выпили и к отелю двинулись. На прощание один из них камушек в воду кинул, не оглядываясь. А камушек тот по поверхности – плям-плям-плям. Лёд там. Довольно быстро схватило. А к утру всё отмёрзло, никто ничего и не заметил. Только рыбки всплыли кой-какие вверх брюхом и у авианосца «Миссури» небольшие проблемы образовались – корпус треснул. Чинить его теперь надо пару лет. Как не потонул – непонятно, экипаж – ни сном ни духом. Встали во льдах, говорят. Ага, отвечает им морское начальство и конгрессмены, у Карибских-то островов? Так точно, говорит командир, у них самых. Ну дело понятное. Он у них давно на подозрении был, что полномочия превышает и в Пентагон метит. Его в отставку. Замяли как-то.

Герой наш тем временем в отель звонит, а там всё в порядке. Чёрт! Не сработало. Он еще пытается. И всё как-то промахивается – ну бывает. Он же практически вслепую работает, точных координат-то нет. То селевой поток у них за спиной в ста метрах проносится из ниоткуда в никуда. То молнии шпарят, в пальмы попадают, еле потушили. То невесть откуда взявшееся подводное течение инструктора чуть отставшего уносит. Да с такой силой, что у него даже кислород не кончился, когда его вынесло. А выносит аккурат в Майами. Здравствуйте, а где это я? Где-где, в Караганде. Береговая охрана там грубая ужасно. Его, как кубинского нелегала, в тюрьму сажают, сидит там, губами плямкает, на вопросы отвечает сатанинским смехом.

И вроде бы уже освоил герой точную технику – промахивается ну буквально на копейки какие-то, ан нет! Тут попадание нужно без допусков, не баллистическая ракета. А у них отпуск к концу подошёл. Звонят ему. Мы, говорят пьяными голосами, завтра будем. Ты готовься к разговору сам знаешь с кем. У него руки опустились – что ж это такое, неужели всё напрасно? Едет на работу и сидит там. И ночь сидит. Сна ни в одном глазу, тоска смертная. Тут и они прилетели уже. В самолёте ещё догнались. Еле пилот с управлением совладал. Звонят они герою из джипа радостные, пьяные в дымину, говорят: брателла, а мы тут! Встречай! И ржут. Хочешь, мы тебе в «Макдоналдсе» еды купим? Тут они вообще чуть от смеха из машины не вываливаются. И девчонки тут на трассе стоят весёлые и недорогие, по стольнику. Щас приедем.

И тут у него в глазах загорается. Отчаяние уже такое, что страшно смотреть на человека. «Макдоналдс», шепчет он, «Макдоналдс». К компьютеру садится. Он уже это дело освоил с точностью до. И карта Москвы, слава богу, тут же электронная со всеми привязками. Он по клавишам – клик, клик.

Дорогу от «Макдоналдса» проводит. Провёл. Будь что будет.

А братки едут себе потихонечку, сто шестьдесят камэ в час, Ленинградку проскакивают, в тоннельчик известный въезжают, уже и Белорусская показалась, так они по разделительной с мигалочкой – красота. Все только из-под колёс и шмыгают. Вечер субботы, машин мало. И где-то в районе Маяковки водитель как раз на тормоза нажимает. Ему удобно на Садовое, видите ли, свернуть под знак. А тормоза они, как бы это сказать, не нажимаются. Поворот в секунду проскакивают – две с хреном тонны вес. Он уже всем телом нажимает. Неа. Минус девяносто два градуса, причём начинается за метр перед джиповским бампером и после заднего бампера заканчивается. Холодильная камера. Тормозная жидкость в лёд превратилась. Двигатель, разумеется, глохнет – его на такие допуски не рассчитывали. Только мигалка и работает. А дорога-то влажная, об этом позаботились. И схватывает её не просто в лёд, а в суперлёд моментально. Коэффициент трения сам замёрз давно. И летит эта махина к Кремлю. Мэрию пролетает, только свист. Центральный телеграф. Развесовка у джипа хорошая, полный привод был как-никак, он и летит ровненько, немного крутится. Ну скорость, конечно, уже не такая. Существенно снизилась. Километров восемьдесят едут ребятишки. Уже и Кремль. Гаишник, хорошо по привычке мигалку завидев, движение успел перекрыть. Они мимо него. Едва не сбили. Только сапоги ему всё-таки прихватило морозцем чуть-чуть – обморозил пальцы. Ну и влетают сами знаете куда. В арочку сначала, там на брусчатке их всё-таки вправо закинуло, и въезжают они в самое кладбище. Бабах! Добро пожаловать на родину.