Глеб Шульпяков - Общество любителей Агаты Кристи. Живой дневник

Что простительно Парижу, то непозволительно на родине великого напитка.

По выходным город катастрофически пустеет. Население перебирается на океан, где каждое приличное семейство имеет «выходной дом», дачу: в Ла-Рошеле или Руайане.

Однако несколько раз в году Коньяк «взрывается». Его наводняют туристы, на улицах не протолкнешься, город не узнать. Это пора фестивалей: с весны по глубокую осень. В начале апреля в городе проходит Международный кинофестиваль детективов: лучшие полицейские фильмы. Второй «взрыв» случается в конце июля: по всему городу играют музыку, знаменитые коньячные «Страсти по блюзу». Третий раз – начало сентября: лучшие уличные театры устраивают в городе карнавал, сбивая спесь с коньячных толстосумов. Ну и четвертый – в ноябре, когда проходит «Салон европейской литературы» и мэтры изящной словесности со всей Европы блуждают по улицам Коньяка в поисках «экзистенциального выбора».

И рюмки коньяка, конечно.

Основа жизни в Коньяке – постоянство, серьезность. Причем на всех уровнях, включая неформальный. Вот характерный тому пример – из писем в общественном туалете города: «Парень 18 лет ищет любовника не старше 25 для стабильных отношений. Кроме шуток! Я из Сента. Тел. 0665346042».

Одно из самых уютных мест Коньяка – городской парк на задах краеведческого музея. Здесь не видно огромных стягов с логотипами брэндов, которые застилают в Коньяке полнеба. Парк небольшой, с перепадами уровня и узкими канальцами, где плавают черные лебеди с длинными красными носами. Небольшая, полукругом, арена для летних гуляний. Чуть выше в вольере пасутся две рогатые твари, имени которых не знаю, но слово «косули» почему-то приходит на ум, когда на них смотришь.

В будни днем пусто и можно загорать прямо на лавке. Смотреть в небо, где клубятся, меняя очертания, облака, летящие с океана.

Так вышло, что первый коньячный дом, куда я попал, был «Фрапэн». Это один из старейших домов Коньяка; семейное предприятие, исповедующее философию крайнего индивидуализма: свой виноград, своя винокурня, свои рабочие люди, которых владелец знает по именам (и детей по имени – тоже знает).

В «доме» хозяйничает Беатрис Куантро – дама с французским вкусом и американской хваткой, наследница. Составляет коньяки «Фрапэна» один из лучших купажистов Шаранты Оливье Польт – молодой стопроцентный маньяк своего дела.

Такой тип людей я встречал только среди букинистов.

Тот же охотничий взгляд, нюх. Те же нервные пальцы.

«Фрапэн» капризен и требователен к другим. Но только потому, что себе самому выставляет непомерно высокую планку. Поэтому в регионе «Фрапэн» либо уважают и побаиваются, либо демонстративно не замечают. Офис фирмы и лаборатория находятся в городке Сегонзак. Те же белесые камни, сонные собаки дрыхнут на площади. Пусто. Виноградники лежат на лучших склонах Гранд и Петит Шампани. Что, опять же, не столько преимущество, сколько дорогостоящая обязанность, поскольку спирты Фин Шампани зреют очень медленно.

Так же медленно, но неуклонно растут и цены. Гостей «Фрапэн» принимает в родовом шато Фонтпино.

Это самое «шато», «замок», не надо представлять буквально. Сооружений в рыцарском смысле слова тут нет. Шато в Шаранте это поместье, родовое гнездо. Аскетичный (протестанты) дом из серого камня в два-три этажа: голый фасад, высокая черепичная крыша, каменная ограда; никаких зубчатых стен и шпилей.

Если у коньячного дома есть романтические амбиции, шато реконструируют в средневековом духе. Чаще всего это касается крупных производителей. Если романтических амбиций нет – просто используют под офис или гест-хаус.

Фонтпино примостилось в укромном овражке (башни торчат из травы как рожки). В низине когда-то бежал ручей, снабжавший родичей Рабле водицей, крутивший мельницу. Отсюда и овражек.

Я провел в «замке» баснословную ночь в компании с коньяком, луной и призраком Рабле. Случилось это, когда осмотр винокурни был позади – закончилась дегустация – и прошел трехчасовой ужин в семействе Фрапэн, то есть когда меня, уставшего и ошеломленного (первый день в Коньяке), высадили ночью перед входом в «замок».

Такси, шурша гравием, исчезло во тьме холмов – и я остался один в самом сердце Коньяка. Я толкнул дверь и вошел под своды. Ничего, тишина. Нашарил выключатель, зажег свет, обошел комнаты: никого. Замок стоял пустым, и лишь одно окошко светилось в башне. Именно в этой комнате был приготовлен мой ночлег.