Яна Лапутина - Игра в гейшу. Peek-a-boo

Но это все как бы периферически. По касательной. В центре моего внимания была Вероника Токарева. А она была неистощима в своей обаятельной веселости. Она умела неплохо петь, Ирка отметила это, танцевать, декламировать. Она обходила столики по кругу, общаясь со всеми, как со своими друзьями, причем достаточно свободно, без излишнего «амикошонства». И когда во второй раз наведалась к нам, то вдруг, наклонившись к моему уху, неожиданно шепнула:

– Уделите мне, пожалуйста, две минуты.

На ее левом запястье, перед моими глазами, искрился – еще не разбитый, подумалось мне, – Chopard.

– Ты че, ее знаешь? – вонзилась в меня всевидящая Танька.

– Конечно, – мол, кто ж ее не знает, кивнула я.

Танька уже успела станцевать с Константином и была на взводе.

Машка вела себя индифферентно. Не то чтобы равнодушно ко всему происходящему, но и без видимого интереса. Что-то ковыряла в тарелке, с кем-то сходила сплясать, но в основном молчала.

Ирка была на уровне. Нарочно подошла к Анечке и выпросила у нее ее Толю на танец.

Наконец случилась возможность-пауза для нашего разговора с Вероникой.

Теперь я ее видела совсем близко. У нее был заметный шрамик на правой щеке. Как-будто кто-то полоснул по ней чем-то острым когда-то.

– Я вас знаю по «Дню красоты» на «Домашнем». Мне очень нравится, как вы это делаете. Я решилась обратиться к вам... – она заглянула в мои глаза. – Мне нужен хороший пластический хирург.

Я вопросительно посмотрела на Веронику.

– Грудь. Увеличить. Извините, это вас не касается... но у меня из-за нее, так мне кажется, проблемы с партнером...

– Серьезные? – вырвалось у меня.

Она вздохнула:

– Он перестал мне звонить...

Если честно, хотя я понимаю, что наживаться на чужом горе грех, я вдруг оттаяла. И мне стало жалко ее.

– Вы поможете мне?

– Легко, – сказала я. Достала из клатча визитку и протянула Веронике.

– Это больно? – спросила она совсем уже по-детски.

– Нет, нет, нет, – рассмеялась я. – Звоните.

– Большое спасибо вам! – Она по-дружески потянулась ко мне губами. – До встречи.

Я, да простит мне Бог, счастливая, побежала к Анечке, выпрашивать ее Толю на рок-н-ролл. Я уже отметила, как он клево танцует.

Олег приехал на «ферму» без звонка. Ирка спала у себя в номере. Прилегла просто так и вдруг провалилась в сон. Ей снилось черт знает что... Какая-то бескрайняя кухня. Вся в пару, дыму, клекоте кипящих кастрюль, почему-то оранжевого цвета, и немыслимо огромных коричневых сковородок, на которых с шипением, треском и лопаньем масляных взрывов подпрыгивали бесчисленные глазуньи. Самое страшное было в том, что глазуньи моргали...

– Ма-а-ма! – позвала изо всех сил Ирка и... проснулась.

Перед ней, у ее изголовья, на коленях сидел Олег и нежно-нежно смотрел на нее.

– Тебя что-то напугало? – спросил он и поцеловал Иркины губы.

Она заплакала. Села. Стерла ладошкой слезы.

– Хочешь кофе?

– Нет. Спасибо. А вот коньячку бы махнул, – он показал на стол, где среди сплошных розовых букетов на самом краешке стояла бутылка Hine.

– И я... чуть-чуть... – улыбнулась Ирка.

Когда они выпили, Олег спросил:

– Кто это тебя так? – Он показал рукой на Лешин портрет. – Слов нет, потрясающе!

– Леша Беляков. Есть такой фотомастер.

– Не знаю, – соврал Олег. – А работа... хоть сейчас в Третьяковку.

– В ней фотографий не бывает, – сказала Ирка.

– Может быть, и зря. Ну как ты?

– Хорошо, – сказала Ирка. – Скоро в «Олимпийском» буду петь. С Лещенко. Два романса... уже репетируем.

– Нравится?

– Не то слово! Ты не представляешь...

– Рад за тебя.

– Придешь на концерт?

– Не уверен. Ты же понимаешь... я вот сюда на такси. Мишка повез «хвост», а я сюда. Соскучился... у меня всего полчаса.

– Хватит, чтобы попрощаться, – сказала Ирка и очень серьезно посмотрел на Олега.

– Не понял?

Ирка закурила.

– Я очень устала, Олег. Очень. От этой... беспрерывной игры в прятки. Отпусти меня. Пожалуйста. Я не хочу быть твоим горем. Мне от тебя ничего не надо. Ни-че-го.

Олег растерялся. Он еще никогда не слышал вот таких интонаций. В Иркином голосе не было привычно-петелинского нажима на собственничество, звучащего подтекста на право владения им. В нем, Олег это услышал, была обессиленная нежность и какая-то неизбывная боль.

– А как же я? – спросил Олег, не контролируя себя. И это спросил не он – олигарх Олег Попцов, «небожитель», как окрестила его и ему подобных желтая слэнговая пресса, а абуревший и зароговевший от постоянного напряжения человек, превративший себя в нечто непрерывно считающее, высчитывающее, исчисляющее.