Глеб Соколов - Вихрь преисподней

Он схватил валявшийся в траве у оградки совок и с ожесточением начал рыть могильный холм. Глаза Ивана Бобылева округлились от ужаса.

– Восстаньте из гробов, откройте свою тайну! Неужели испытанные муки не заставят восстать из гробов и открыть причину испытанной тоски?! Страшной тоски! – выкрикивал Не-Маркетинг, отбрасывая землю далеко в сторону.

– Перестань! – закричал Иван Бобылев. Он попытался оттащить сына от холма, – Это ужас!

– Всю жизнь ты убеждал меня, что я дебил, а дебилам ужас – не ужас!..

Он оттолкнул отца.

– Восстаньте из гробов, поправьте саван, отряхните комья земли и разыщите в собственном гнилом трупе страшный орган, ту железу, раковую опухоль, бывшую причиной ваших бед! Неужели не хочется знать тайну, почему вы были дебилами?! Собственной тоски и глупости?!.. Неблагополучия!

– Нет никакой тайны! Дебил, скотина, прекрати кощунствовать!

Он бросился на сына.

Тот с легкостью, будто силы удесятерены, отбросил отца. Ударившись об ограду Иван Бобылев осел на землю.

– Тайна есть! В чем она?! Что скрывает прошлое?! Почему льет слезы дебил?! Отчего ты сам сидел в кафе, пил и ничего не делал, когда мог спастись? Отчего так с Шошо?! В чем разгадка?!

– Ни в чем! Так устроен мир: всюду глупость, случайность, сложение хромосом, отбор, – пытаясь подняться с земли Иван Бобылев схватился рукой за могильную ограду.

– Ты – тупой! Ничего не хочешь знать, как пьяница, сидящий на ступеньках перехода! – Не-Маркетинг с силой отбросил в сторону очередной совок земли. – Здесь система!

Иван Бобылев разрыдался:

– Гвоздик, не ищи причины, беги отсюда прочь, иначе...

На карачках он пополз к сыну, норовя ухватить за ногу.

– Я не хочу видеть во всем глупую случайность, неудачный набор хромосом! Не-ет, этот отбор не естественен, он искусственен!.. Отыщите духа, зло подшутившего над вами! Отыщите мрачную черную железу, что вырабатывала вещество, с кровью оно растекалось по организму, делая вас несчастными! Мне, живому, не под силу, так может вам, мертвецам, откроется в этом городе больше?!..

Вдруг Иван Бобылев встрепенулся:

– Ты слышишь?! Что это?! Земля шевелится!

Не-Маркетинг продолжал совок за совком отбрасывать землю:

– Отправляйтесь на поиски мрачной причины, что отравляла жизнь! Дайте прямой ответ на вопрос! Найдите орган, железу, которая рождает тоску и неудачу. Рассуждения про «так устроен мир» глупы!

– Земля шевелится! Встает, встает, а-а! – закричал Иван Бобылев. Вскочив с земли, шатаясь, на заплетавшихся ногах он побежал прочь.

Не-Маркетинг бросил совок и взглянул на могильный холм...

– А-а, не хотите?! Трусы!.. Я не хочу гибели миру! Я хочу, чтобы справедливость восторжествовала!.. Вы, увечные, калечные, кривые и неудавшиеся, потерявшиеся – так и не дождались исполнения надежд... Хватит душить своей мрачной информацией! От вас исходит одна лишь информация. Хватит только ее. Да здравствует индустриальная эпоха для покойников и бесплотных теней – обретите руки и ноги. Больше действия!.. Восстаньте!.. Хватит рассылать из могил свои проклятья. Больше решительности!.. Впрочем... Вы тоже перешли на современные методы. Зачем вам события: вставать из гроба, отряхивать землю, поправлять истлевший саван. Вы теперь действуете в духе времени одними информациями. Я так и знал! Мой дебил, мой печальный дебил – он тоже: только информации и ничего более. Но как же я?!.. Мне не хватает сил, я ваш наследник, ваш представитель, вставайте, вставайте и помогите мне! Доиграем жуткую игру – вашу жизнь. Мы ничего не доиграли! Поднимем мертвых из гробов, оживим мальчика и будем играть игру. До полной победы! Что нам стоит?! Мы – дебилы, наш мозг – с грецкий орех!

– А ну! Что вы тут творите?! – раздалось за спиной Не-Маркетинга.

Он обернулся: чуть поодаль у старого раскидистого дерева стоял служитель кладбища в синей форменной куртке. В руке он угрожающе сжимал железный прут.

– Это сатанисты! Сатанисты! Оскверняют могилы! – выкрикнул из-за дерева истеричный голос, – старичок, приведший на кладбище.

Не-Маркетинг выскочил из-за могильной ограды и побежал по тенистой аллее к выходу, туда, где был различим сквозь арку кусок улицы.

Странные метаморфозы происходят иногда с предметами! Словно попадая в потоки какого-то вихря, в котором несется на метле ведьма, белая тарелка становится черной, чайник – суповой поварешкой, а молоток – топором. Или, быть может, это раньше тот, кто смотрел на эти предметы, стоял в потоке вихря, в котором неслась на метле ведьма, и из этого потока не мог увидеть ничего толком. И потому тарелка, которая на самом деле была черной, казалась ему белой, суповую поварешку он принимал за носатый чайник, а про остро оточенный топор думал, что это – безвреднейший молоток.