Олег Рой - Вдали от рая

Ящик вылетел из пазов и грохнулся на пол. Сверкающими брызгами разлетелись по кабинету – нет, не магические приспособления. Драгоценности! Серьги, кольца, браслеты, колье… Так вот он, солидный капиталец, на который папа рассчитывает во всех трудных ситуациях! Вот что позволяет ему жить безбедно при ничтожной зарплате!

Ползая по ковру, Вера подбирала драгоценности и складывала их обратно в ящик. Извечное женское любопытство заставляло ее медлить, рассматривать то одно, то другое украшение. Вот эти грубоватые, но, судя по мягкости металла, высокой пробы золотые сережки могли принадлежать византийской императрице… А этот браслет из трех затейливо переплетенных, точно ленты Мебиуса, цепочек – очевидно, изделие современного дизайнера… А это колечко…

Это колечко?!

Вера задохнулась. На какую-то долю минуты сердце отказалось биться, руки и ноги стали ватными. Пальцы обмякли, и из них выкатилось на ковер кольцо – тонкий золотой ободок и две ракушечные створки, сквозь которые проглядывала натуральная жемчужина.

Придя в себя, Вера подняла кольцо. Примерила на средний палец. Как раз. Точь-в-точь.

«Свадебный подарок мамы мне впору. Значит, можно выходить замуж…»

Эта неуместная, почти ерническая мысль промелькнула в голове, разгоняя толпу других, черных и едких, которые ждали своего часа, чтобы каркающей стаей наброситься на сознание. Мама никогда не рассталась бы с дедушкиным подарком. Тем более не передоверила бы его нелюбимому мужу.

Значит… Значит?!

Спокойно, более не отвлекаясь, Вера сложила все драгоценности обратно в ящик. Его вернула на место в секретер. Кольцо поначалу неприятно холодило палец, точно вот только сию минуту было снято с покойницы, но постепенно нагрелось. Вера перестала его ощущать, словно оно было сделано специально для нее… Отчасти так и было.

Огромным волевым усилием она заставила себя успокоиться. Открыла один за другим остальные ящики и в конце концов нашла то, что искала, – завернутые каждая в отдельный пергамент пряди волос с прикрепленными к сверткам записками. Папа всегда был очень аккуратным человеком, до педантичности… Вера выбрала сверточки с надписью «Виктор Волошин» и спрятала их на груди.

Не стараясь привести все в порядок, она села в кресло отца, готовая ждать, сколько понадобится.

Ангел праведного мщения. Дочь своей матери…

До того, как отец придет домой, оставалось несколько часов, но Вера не боялась соскучиться. За это время она передумала столько, что хватило бы на годы – на все предшествующие годы, когда она отказывала себе в запретных мыслях. Она думала о том, как она позволила убедить себя, что мама больше не хочет ее видеть? Как могла не пытаться разыскать ее, когда стала взрослой? Она, еле сдерживая слезы, просила прощения – у женщины, которая ее любила, которая дала ей жизнь. И которая… Страшно подумать, что с ней случилось. Вера мучительно пыталась припомнить мамин облик, но он распадался, дробился: прядь светлых волос, упавших на щеку… теплое дыхание… кольцо в виде ракушки… Вот это кольцо, а больше от нее не осталось ничего… ничего… Даже могилы… Сироты обладают, по крайней мере, печальным правом приходить на кладбище, где лежит мать. Почему ей не досталось даже этой малости?

Когда снаружи послышались отцовские шаги, Вера вздрогнула, но осталась в кресле. Когда отец вошел, она сидела лицом к двери. Их глаза встретились.

– Верочка! Что слу… – начал он, но, переведя взгляд ниже, замолчал. Рука, украшенная кольцом, отчетливо выделялась на фоне синего платья. Они оказались так гармонично слиты, выдержаны в единой стихии: синий, как море, шелк – и застенчиво спрятанная в золоте морская жемчужина…

– Папа! – голос дрогнул на этом слове – таком привычном, таком родном. – Как умерла моя мама?

По исказившемуся, побледневшему, но сразу же после этого покрасневшему лицу Вера прочла все – все то, что не могло быть высказано. На секунду в ней проснулась жалость:

– Папа, я же не пойду в милицию… Я никому ни слова… Просто скажи: как? Мне надо знать…

Мимолетная жалость оказалась смята, раздавлена отцовским гневом.

– Ты! Мерзавка… Как ты говоришь с отцом? Кто тебя этому научил? Я дал тебе столько, что ты молиться на меня должна… Да как ты смеешь? Встать! Не смей сидеть в моем присутствии!

Вера встала, твердая и неуязвимая, точно мраморная статуя. Ощущая неподвижность своего застывшего лица, прошла мимо него – топочущего, красного, брызжущего слюной – прямо к двери. Сейчас она выйдет из этой двери, потом из другой. Потом навсегда покинет этот дом…