Дмитрий Лекух - Орхидея в мотоциклетном шлеме (сборник)

И вешает трубку, скотина.

Машка, глядя, с каким отвращением я откладываю ни в чем не повинную трубку мобильника, вздыхает.

— Пашка звонил, да?

— Угу, — морщусь. — Сейчас приедет, скотина жизнерадостная…

Жена откладывает меню и достает из пачки сигарету. Долго и старательно прикуривает.

— Пропал вечер, — констатирует. — А так хорошо начинался. Отболтаться никак нельзя было?

— А то, — жму плечами, — ты его не знаешь.

Она опять вздыхает.

Глубоко, по-мужски, затягивается и старательно смотрит в окно, на проезжающие там под светлым летним дождем чистенькие, умытые машинки.

А что тут еще говорить-то?!

И не то, чтобы мы его не любили.

Мы его, как раз, очень даже любим.

Просто — достал…

А вот, кстати, и он.

Стоит у двери, переминается, обегает зал большими близорукими глазами…

Нас ищет.

И почему он только очки не носит?

Не идут, что ли?

Так можно оправу подобрать соответствующую.

Или линзы в конце-концов купить.

Контактные.

— Да ты не переживай, — говорю жене. — Сейчас поужинаем по-быстрому и свалим отсюда впереди собственного визга…

— Я, — вздыхает, — в принципе, не для этого сюда шла, конечно. По-быстрому перекусить и дома можно. А мне хотелось в кои-то веки с любимым мужчиной в хорошем ресторане поужинать. Бокал вина выпить, поговорить о чем-то приятном. Поужинали, ага. Да и оторваться от него так просто не получится. Так что сваливать будем по отработанному сценарию, по одному. Только, чур, я первая…

Жму плечами.

Я мужик, мне и отдуваться, чего уж там.

В этот момент он нас как раз и замечает.

Наконец-то, думаю.

Раньше сядешь, раньше выйдешь, что называется…

А он радостно машет руками, радостно улыбаясь, целует Машку в подставленную щечку, дарит приличных размеров букетик ненавистных ей красных гвоздик, жмет мне руку большой потной ладонью.

— Привет, — улыбается, — мои дорогие. Давно вас не видел, даже не узнал ни фига. Выглядите просто отлично, прям, как мальчик с девочкой, лет на двадцать — двадцать пять каждый. И не скажешь, что людям уже давненько по сороковнику…

Машка стремительно скучнеет.

А мне очень хочется дать хороший хук правой прямо по этой тупой жизнерадостной физиономии.

Он что, не понимает, что самый верный способ испортить настроение красивой зрелой бабе — это сказать ей о ее, скажем так, отнюдь не пятнадцатилетнем возрасте?!

Ну, можно еще — о целлюлите.

Хотя тут с моей женой не пройдет, ей, с ее образом жизни, эта фигня вообще ни разу не угрожает.

Скорее — не дай Бог, конечно, — в психушку куда загремит, со своими непрерывными путешествиями, стрессами и автомобилями.

Ага.

Да и нет Машке сорока еще, слава Богу.

Это я рубеж перевалил, она помоложе будет…

Еле сдерживаюсь, короче.

Это Паша, говорю себе.

Этого кретина бить нельзя.

Он хороший.

А то, что странный, — так кто из нас без странностей-то?!

Аккуратно отхлебываю пиво, глажу жену под столом по ладони.

Она ее чуть сжимает.

Чтобы, похоже, не расплакаться.

Паша тем временем внимательно изучает положенное Машкой на стол и немедленно приватизированное этим жизнерадостным придурком меню, подзывает официантку, делает заказ.

— И побыстрее! — командует, — А то жрать хочется, просто сил никаких нет! Лучше — бегом, а то я тут вам такое устрою…

Официантка убегает, мы с женой смотрим на него в непритворном изумлении.

— Паш, — говорю, — а тебе, чисто так, случайно, не приходило в голову, что ты не один за столом сидишь?! И остальные еще тоже не ужинали?!

— А вы что, — изумляется, — еще не заказывали, что ли?

Смеется, поправляет ладонью пышную гриву роскошных темно-пепельных волос:

— А я тут, — улыбается, — машинку новую купил. Сейчас перекусим, покажу. «Порш Кайен», совершенно обалденная тачка…

— И не «Порш», и не джип, — ворчу я. — Ни Богу свечка, ни черту кочерга. Ты его с какой целью приобретал, прости? Чтобы все видели, насколько ты крут стал в последнее время?!

И успеваю перехватить пробегающую мимо официантку.

— Девушка, — прошу, — позовите, пожалуйста, свою коллегу, которая наш столик обслуживает. Мы, в принципе, уже готовы заказ сделать…

Он обижается.

— Ну вот, — говорит, — вам не угодишь. Уже и «Кайен» в говно записали…

— Почему, — усмехаюсь, прикуривая сигарету, — в говно?! Нормальная машина. Просто непонятна цель покупки. Городская машина у тебя уже есть, и отличная. Девочки у клубов визжат, насколько я понимаю. А если тебе джип нужен, чтобы по буеракам или грязи за городом лазить, так и брал бы что-нибудь более подходящее. Тот же «Крузер», к примеру. Или, если он для тебя недостаточно пафосен, — то «Рейнджровер». А это чудо только для того и предназначено, чтобы все знали, что ты можешь его себе позволить. И не более того, ты уж меня извини, приятель…