Дмитрий Лекух - Орхидея в мотоциклетном шлеме (сборник)

Это такая гонка автомобильная, любительская, на четыреста два, вроде, метра по прямой.

Ее последнее увлечение.

Меня она, в принципе, конечно с собой звала, но — на службе дел до фига, плюс не очень-то я люблю эти рычащие моторы.

Тоже мне, удовольствие, таращиться на разномастное стадо скоростных самоделок…

То ли дело — футбол.

Но он как раз ей — абсолютно не интересен.

Мы с ней, вообще-то, очень разные.

Так и живем…

Кстати, может, и живем так долго вместе именно потому, что разные.

Иначе б давно от скуки сдохли, как тот Бобик.

Видал я, знаете ли, пары, «идеально созданные друг для друга».

Что-то ни одна из них на моей памяти больше трех-пяти лет совместной жизни не выдерживала…

…Да еще и погода за окном безобразная.

Дождь.

Холодно.

Тоже мне — июль месяц.

Еще пару таких июлей, и никаких ноябрей не надо…

В общем, мрак, да и только.

Да еще ребята, Димка с Русланычем, на рыбалку зовут, в Карелию. Очень хочется, а знаю, что не смогу.

Дела.

А эти сволочи еще и издеваются.

Рассказывают, как будут под стук колес вкусную водку пить и жареной курицей закусывать.

А потом приедут на место и пойдут на лодках охотиться за злобными северными щуками, прицеливаться к кумже и гонять хитрого хариуса по порогам.

Гады.

А ведь еще вчера были моими друзьями…

Беда…

…В общем, такая злость охватила, что пришел, переоделся да как дал минут сорок по беговой дорожке на максимальной скорости…

Нужно же как-то это все накопившееся дерьмо из башки да из души выгонять.

Лучше уж так, чем алкоголем.

Когда слез — еле отдышался.

Нда, думаю…

К тренажерам сегодня лучше не подходить, а то «бег от инфаркта» очень легко может переменить вектор движения в прямо противоположную сторону. Если только пресс покачать, и то — в пределах разумного…

Но злоба, слава Богу, прошла.

Уже хорошо.

Так.

Теперь — вдохнуть-выдохнуть…

Гляжу, а по соседней дорожке Дашка несется.

И выражение лица такое, как будто я с полчаса назад в зеркало посмотрелся…

Ух, ты, думаю.

Надо дождаться, пока добежит, да спасать девушку.

И правда, что за день сегодня такой дерьмовый?

Дождался.

Спрыгнула она с дорожки, налила стакан воды, стоит, пьет.

Подошел.

— Привет, — говорю.

— А, это ты, — отрывается от стакана. — Тогда тебе тоже привет…

— Пойдем, — вздыхаю, — что ли, соку попьем? Да кофейком закусим.

Сдула с разгоряченного лба непокорную светлую прядку.

Глянула с интересом.

— Что, — спрашивает, — неужели так заметно?

— Да нет, — жму плечами. — Просто у меня у самого сегодня настроение — хоть вешайся. Вот и решил, что вдвоем тосковать, наверное, сподручней будет. А если вдруг напряжемся друг от друга — так разбежаться, в принципе, дело секундное…

— Наверное, да, — вздыхает. — Пойдем, попьем. Можно даже и не здесь. И не сока, а чего-нибудь посущественней…

Я на секунду задумался.

— А знаешь, — говорю, — принимается…

Ох, как же мы в тот вечер крепко надрались…

Сначала в том самом японском ресторане, потом у нее в квартире, когда я ее проводил и зашел чашечку кофе на дорожку выпить.

Причем — совершенно целомудренно.

Даже не поцеловались ни разу.

На жизнь друг другу жаловались.

У нее, как выяснилось, очередной бойфренд испарился, не оставив после себя ничего, кроме неоплаченных счетов и разочарования.

У меня просто «подобье английского сплина» накатило.

Короче говоря, нашли друг в друге вполне подходящие жилетки.

Да и выбор виски в ее баре был довольно впечатляющим.

Уж на что я любитель этого напитка, а некоторые представленные там «молты» и у меня дома не сыщешь.

Не каждый день в Англию с Шотландией мотаюсь.

А то, что привожу, — моментально выпивается моей гоп-компанией.

А еще друзья называются…

Ну, моя-то история здесь вряд ли кого-нибудь заинтересует.

Сколько нас таких, сорокалетних молодящихся мужиков, по Москве шлёндрает.

А вот ее…

— Ты понимаешь, — говорит она, задумчиво вертя в руках широкий толстостенный стакан с виски, — Глеб, что это значит — быть одинокой обеспеченной девушкой?! Да ни хрена ты не понимаешь! Вот я, к примеру, сначала образование получала, на родительской шее сидела. Потом — карьера. Пахота по двенадцать часов в сутки, какая уж тут личная жизнь. Потом инвестировала, свой бизнес потихоньку создавала, тут уж — вообще ни до чего. Создала. Заработала. Нормально, кстати, заработала, — теперь можно отдыхать. И что?! В смысле — что дальше?! Тридцать три года. Папа с мамой умерли. Друзей — нет. Вообще никого нет. И ничего. Даже мужика нормального нет. Ну, а собаку — так вроде рановато еще заводить. Это когда уже совсем все безнадежно станет. А мужики, все, кто нормальные, — либо уже пристроены, либо, как ты, — непонятной любовью мучаются. И ни за какие коврижки эти свои мучения на меня — красивую, умную и обеспеченную — не променяют. Потому что денег у вас и своих хватает, а любовь — это не девочка по вызову. И не мальчик. Сколько ни звони, не приедет. Нет у нее диспетчерской, понимаешь?! Вот и живу, как овощ. И знаешь, сколько нас таких по Москве?! Да зайди в любой нормальный — не в тот, что с блядями, — ночной клуб, сразу глазами обстреляют! Оценят, просветят — почище любого рентгена. Ходы просчитают, шансы прикинут. Есть они, к примеру, или напрочь отсутствуют. Но вот беда… умные мы, понимаешь. Сразу видим, чего от нас самец хочет. Как ни маскируйся, как ни упаковывайся. И — брезгуем в большинстве случаев. Потому как хочет он либо элементарной быстрой случки, либо — проблемы свои на тебя вывалить. Причем, в полный рост. Вместе с соплями. И неизвестно, что хуже. После случки, по крайней мере, помыться можно. А так… Лучше уж «фитнес-мальчика» какого прикупить. Благо выбор богатый. Он хоть чистый. И тупой, как тренажер. Эдакий накачанный мускулистый вибратор, без особых претензий и возвышенных душевных терзаний. Вот так и живем. Циничные и романтичные одновременно. Дуры. Пустоцвет. И чем дальше, тем хуже…