Ирина Волчок - 300 дней и вся оставшаяся жизнь

«Ауди» с интересующим Славика грузом (он так и называл его — грузом) наладилась в центр. «Капитал»? «Парадиз»? А что, пусть дорого, зато престижно. Он ошибся — машина пижона тормознула у маленького бара, в котором Славик ни разу не был — он недолюбливал заведения, входить куда требовалось скрючившись и бочком, поскольку долбаным рестораторам приспичило открыть свою тошниловку в подвале дореволюционного дома. При всех своих недостатках дизайнером интерьеров Славик был профессиональным, он живо представил себе сводчатые темные потолки из кирпича, декоративные балки и свисающие с них на цепях тележные колеса вместо люстр, а-ля средневековая корчма. Сладкая парочка зарулила в псевдосредневековый «Погребок».

— Что ты будешь пить? — спросил Витка.

— Не хочу я ничего пить. Аллергия у меня сегодня на алкоголь. Фруктовый салат буду. И жульен. Интересно, как их здесь готовят?

— Что интересного в жульене? Ну, грибы там, сыр…

— Не скажи… С майонезом, сметаной или сливками? Крахмал, муку добавляют? Лук мелко или тонкими полукольцами…

Инночка и сама не заметила, как прочитала двадцатиминутную лекцию о сочетаемых и не сочетаемых продуктах, об антагонизме болгарского перца и рыбы, о том, что к кальмарам лучше всего оливковый майонез, а вот к жульенам хороша рыночная — сорокапроцентной жирности — сметана…

— Ты профессионально занимаешься кулинарией? — явно заинтересовался Витка.

— Нет, что ты! Печь, например, вообще не умею, у Сашки банальная «шарлотка» — и то лучше выходит. С мясом, правда, у меня неплохо получается…

Цены оказались скромными, а еда превосходной, музыка легкой и негромкой. Заняты были чуть больше половины столиков, посетители не орали и не глушили водку ведрами. Чуть-чуть фантазии — и можно было представить себе, что «Погребок» находится не в центральном Нечерноземье, а где-нибудь в Европе, пусть и Восточной.

К столику скользнул официант, Инночка вопросительно подняла брови: пепельница была девственно чистой, тарелки еще не пусты…

— Извините, — обратился официант к Витке. — Вас там на улице ждут.

…Ни у Витки, ни у Инночки даже не возникло законного вопроса — кто?

Работать вилкой и ножом в одиночестве было глупо, и Инночка стала рассматривать старинные фотографии родного города, развешанные по стенам. Такие же фотографии она уже видела, в прошлом году они делали буклет об истории города. Ничего нового на стенах не было, и она стала думать совсем о другом.

Странно, но, оказывается, она нравится совершенно разным типам мужчин. И мальчишек. Славик, даже во времена совместной жизни, раздражал ее, с Виткой было легко и весело, как… как с Томкой. А с Генкой… С Генкой она и не была никогда вместе. Если не считать почти полугодового эпистолярного и однозначно одностороннего романа.

Ее внимание привлек шум у входной двери. Суетилась обслуга «Погребка». Инночка разобрала только: «Номер, номер запомнили?» — и нехорошее предчувствие стало перерастать в панику. Она вскочила и бросилась к дверям. Следующая пойманная сознанием фраза заставила ее остановиться:

— Не трогайте его, — почти взвизгнул мужской голос, и от этого дикого звука стало еще страшней. — Может, он нетранспортабельный.

В десяти метрах от входа на тротуаре лежал Виталий Валентинович Голубев, директор и хозяин дизайнерско-полиграфической фирмы «Абрис». Под его головой медленно растекалась черная, как смола, лужа. Жидкость маслянисто блестела в свете фонаря. Очки Инночка нашла в паре метров. Удивительно, но они не разбились.

Пока Витку укладывали на носилки, на вопросы, сыпавшиеся со всех сторон, с носилок доносилось: «Нет, нет». Инночка рассчиталась за ужин, накинула куртку и попыталась залезть в «Скорую».

— Вы, дамочка, извините, кто? — неприязненно спросил молодой доктор.

— Жена, — не задумываясь, ответила Инночка.

Поехали с сиреной. Внутри машины завывание звучало еще отвратительней, чем с улицы. Витка открыл глаза. Инночка тут же схватила его за руку, наклонилась, не замечая, что ее одежда уже вся в его крови, даже на сапогах была кровь.

— Не бойся, со мной все в порядке, даже не болит ничего, — с трудом сказал он и даже попытался улыбнуться.

— Вы запомнили нападавшего? — В голосе доктора слышалась сдерживаемая классовая ненависть. Ему, чтобы прокормить жену и двоих детей, кроме работы в отделении приходилось еще по ночам на «Скорой» мотаться, а этот хлыщ по кабакам шатается и в морду получает. Вот его, врача, почему никто не бьет? Наверное, не за что. А этому, наверное, есть за что. И жена у него на фею похожа. На испачканную кровью с ног до головы фею.