Дуровъ - Все схвачено

– Отдыхайте, граждане. Обед вам подадут через десять минут, – вежливо, но сухо сказал капитан. – Отдыхайте. Пока. Мои ребята будут в коридоре. Если что – обращайтесь… – И пошел к дверям. Уже выходя, обернулся: – А год нынче – одна тысяча девятьсот семидесятый.

И вышел.

Как красиво писали в старых романах (с ударением на первый слог), «в комнате повисла мертвая тишина». Или – для разнообразия: «Тихий ангел пролетел». И уж тогда до кучи: «Дурак родился».

– С какого… (матерное)… ты эту хрень взял? – неинтеллигентно спросил Диггер.

– Ну не с твоего же! – ответил Легат. – С твоего только что-нибудь нехорошее и взять… – болтал чушь, тянул время; если честно, то страшился произнести вслух нереально явные доказательства своего открытия. Но слово – не воробей, как известно… – Первое доказательство я увидел на кителе Полковника, который меня, скажем мягко, расспрашивал о том о сем. Китель висел на кресле позади него, я на него не обращал внимания, пока Полковник не встал с кресла. А увидел – зацепил машинально взглядом, но не задержался на увиденном: разговор долгий и малоприятный, врать пришлось от пуза, потом нас сразу сюда повели… И вот здесь я увидел второе доказательство – знакомый портрет, на который вы, кретины некультурные, вообще внимания не обратили. Смотрите. – Легат ткнул пальцем в портрет бровастого на стене позади Диггера и Бура, которые как вошли, так и сели сразу за стол – в ожидании хавки.

Ну, просто жалкие ничтожные личности, как выражался один литературный персонаж. Теперь-то, после требования Легата, они обернулись.

– Оба-на, – умно отреагировал Диггер.

А Бур сказал матерное. Но конкретизировал сказанное:

– Это ж Бровастый!

– Молодец, угадал! – похвалил его Легат. – Я что-то не припомню в тех многочисленных кабинетах, где мне в последние годы приходилась бывать, портрета Бровастого. Всюду, и у меня тоже, только – Верховный. Чаще – с Премьером. Или Премьер отдельно. Кое у кого я даже портреты Диктатора видел, портреты Отца Революции с Кепкой на Броневике, маршалов всяких, даже портрет Казацкого Писателя у одного чмура видел, а вот Бровастый нынче вообще не в ходу. Умер, значит, умер. Да и черт бы с ним с портретом! Допустим, Контора должна помнить всех. Тогда логичнее в первую очередь было бы развесить рожи всех ее Председателей или Министров. Или одного нынешнего…

– А кто нынешний? – спросил Диггер.

Уж как-то слишком спокойно спросил! Они, что, не поняли, что ли, куда втюхались? Они, что, игрой это считают? Розыгрышем? Сверхновым методом охмурения подозреваемых в государственном преступлении? Мол, ты, вражина, поверь, что переместился в прошлое, перепугайся до усрачки и выдай все секреты. А потом мы тебя успокоим: никуда ты не переместился, спасибо за честное сотрудничество, десять лет вам в зубы без права переписки… Идиоты!

– Он и есть нынешний. Очкарик, – ответил Легат.

Не очень, к слову, прогрессивным Председателем Конторы считался Очкарик. Это при нем вовсю шли гонения на деятелей культуры всех типов – от писателей до художников, при нем обрел жизнь термин «диссидент», при нем сажали за инакомыслие, тоже термин времен Очкарика. Да много еще всякого-разного говенного было…

– Не в самое доброе время нас с вами забросило, – сказал Легат, а память-стерва ему подсказывала, что болтать не след, что их сейчас наверняка пишут, и разговор с вежливым полковником тоже писали, а то! И тему перевел: – А у Полковника на погонах и петлицах – герб: земной шарик, оплетенный колосьями. Помните такой, старики?..

Легат сидел напротив своих напарников и молчал. И они помалкивали. То ли сказать было нечего, то ли, надеялся Легат, дошло до них. И проняло.

Легат многажды читал всякую фантастику о перемещениях во времени, фильмов о том же смотрел немерено, сам фантастике отдал весомую лепту – в одной из его давних повестей взвод фашистских карателей невесть почему переместился в… а, кстати, в семидесятые и переместился. Неподалеку от махонького райцентра, если Легат верно вспомнил. Или еще где-то в глубинке. Не суть. Победили их, ясный пень…

Но тут-то – не фантастика, в смысле – не литературный жанр, а чистой воды реальность: вот они жили-были в начале двадцать первого века, вот они – раз! – и оказались во второй половине двадцатого. И фантастический прием какой-то банальный до примитивности: открыли дверь в двадцать первом, вошли в двадцатый. И, кстати, дверь-то они не закрыли, и теперь все желающие… диггеры в первую очередь… станут беззаботно являться сюда. А их тут – р-раз! – и в застенок. Или привыкнут к пришельцам, перестанут обращать внимание, просто станут приглядывать, как обычно – за иностранными туристами.