Ксения Драгунская - Заблуждение велосипеда

Остров с ротондами на обоих концах — узкий, длинный.

— Давайте тогда на острове похороним. Хорошо ведь на острове, правда?

На острове, под липами, спи, бедная Дашенька, но мы не рабы, рабы не мы.

Достаем лопатку. Копаем.

Собака пришла. Нюхает. Иди отсюда, друг человека. За собакой дядька в камуфляже, охранник чей-то или работник. Вон еще кто-то… Счас спросят что-нибудь. Народу много.

Спугнутые гуляющими «осквернители праха-наоборот» садятся на поваленное дерево у воды. Сирота курит и рукой отгоняет дым, чтобы на батюшку не летело.

Батюшка щурится на солнце.

— А быстро все, правда? — спрашивает он.

— Что — быстро?

— Вообще, все. У меня уже внук.

— Да ну?!

— Да. От Васи.

— Это не считается, он же вам не родной.

— А кому он тогда родной? Быстро все очень. Даже не верится. Сидим, вспоминаем… И уроки учить никто не заставляет.

Идут дальше.

Навстречу попадается тетя в соломенной шляпе.

— Здравствуйте, батюшка, — удивленно говорит она, глядя на Сироту, хлебающую пиво из бутылки.

И вам — здравствуйте.

Кто такая? Прихожанка? Нет. По телику видела?

«Здравствуйте, батюшка…» Мудило я. Мудило с неопознанным черепом в авоське. Псалтырь, череп, детская лопатка — ничего наборчик. И эта тоже — писатель… Дачная ебанашка в садово-огородных калошах. Смешные мы… Череп какой-то хороним. Всерьез надеемся, что это поможет Косте…

(Подумал бы батюшка, если бы мог думать в таких неприличных выражениях.)

На мостике дети удят рыбу, и надо идти аккуратно, чтобы мостик, устланный, по велению чекистов, листовым железом, не громыхал.

— Когда я стану мальчиком, тоже буду рыбу удить, — улыбается Сирота. — Вот сейчас я совсем не люблю удить рыбу. Даже не понимаю, чего тут интересного. А стану мальчиком и тут же войду во вкус. Что вы на меня так недоверчиво смотрите, батюшка? Разве вы не знаете, что старушками становятся только противные девчонки? Становятся противными старушками. А хорошие девочки превращаются в мальчиков.

— Смени пластинку, — советует батюшка.

— Какую? Виниловую? — пристает Сирота. — А какую вам завести? «Алиса в Стране чудес» в исполнении артистов МХАТа или «Пинк Флойда», «Стенку»?

Батюшка не отвечает, они идут дальше, Сирота снизу вверх вопросительно смотрит на батюшку, и он спотыкается, потому что безошибочно и ясно вспоминает, где видел ее.

— Осторожно, батюшка, здесь неровно. Знаете, пойдемте лучше в лес? У нас еще остался кусочек леса, там точно получится.

А матушка пробирается по московским пробкам:

«Если угодно Господу, чтобы Костя вернулся, то мы его тут устроим как-нибудь, поможем… Это ничего…

С Васей познакомить надо, аккуратно только… Зато Вася-то хороший какой… Доктором стал… А что у него с моей стороны прадедушка с двоюродным дедушкой — новомученники, а с отцовской стороны прадедушка — их палач, так это что же, бывает, страна такая, страна и время. У батюшки прихожанин есть один, из органов, очень батюшку уважает, он мне и помог, устроил, чтобы своими глазами дело посмотреть. Там так прямо и написана Костиного дедушки фамилия, что он прадедушку Андрея и дедушку Николая к смерти приговаривал. Может даже последнее, что они в жизни видели, так это пальто Костиного дедушки, кожаное, шершавое, комиссарское, в котором Костя осенью ходил, когда я его первый раз встретила… Почему он мне тогда про это ничего не сказал? Надо было ему жареной картошки дать, тогда, когда последний раз на Арбат заходил…»

А двое с черепом в полотняной сумке мотыляются по околотку, по ненаглядной, вытоптанной, тесной уродливой округе. Пахнет шашлыками. Август, флоксы и музыка на каждом участке.

Вот как лес продвинулся, раньше этот кусочек, этот краешек, эту помойку и за лес-то никто не считал… Огрызок леса, задворки бывшего пионерлагеря, еловый сумрак и дорога, волнистая от выступающих из земли корней, а поди ж ты, как «апгрейдился», теперь считается нашим лесом, другого-то нет…

И какой он грустный, даже мрачный. Не потому, что от старых елей темно, нет, просто лес уже извещен о своей скорой кончине, уже перегорожен ржавой сеткой, его то и дело собираются продавать, потом отменяют…

Этот лес ждет своего конца, омраченный предчувствием, а наш, настоящий, светлый, березовый «бывший» лес ни о чем таком и не думал, то-то удивились березы и малинники, когда прибыли лесорубы.

Лес, лужи и медуницы радуются, увидев Сироту.

— А мы уж и не надеялись… — говорят они. — Совсем не приходишь…