Анна Бялко - Обман

Марина раскрыла книжечку. Там была карточка, заложенная в пластиковые кармашки, – «Водительское удостоверение. Волковицкая Арина Николаевна. г. Москва» и маленькая фотография белокурой женской головы.

Так вот она, эта загадочная Арина Николаевна, которая разбила машину. Марина поднесла фотографию поближе к глазам, чтобы хоть разглядеть, за кого ее тут принимают. Но фотография, и без того не очень качественная, сквозь пластик выглядела так нечетко, что ничего определенного, кроме наличия глаз, носа и рта, разглядеть не удалось.

Вздохнув, Марина закрыла книжечку и убрала в сумку. Там, во внутреннем кармашке, застегнутом на молнию, рука ее наткнулась на что-то твердое. Не очень понимая, зачем, Марина расстегнула кармашек.

Паспорт. Вот оно, точно. Как только раньше не догадалась. Волковицкая Арина Николаевна. Год рождения. Да она старше меня на пять лет! Умники, нет бы посмотреть. Москва... Москва... регистрация по адресу... Муж – Волковицкий Валентин Сергеевич, это, значит, тот вчерашний дядька. Надо же, сколько лет женаты. Мог бы жену-то и получше узнавать... Сын Дмитрий. Большой уже совсем, лет пятнадцать. Как мои девятиклассники.

Наконец Марина добралась до фотографии. Паспорт был старого образца, еще не обменянный, и фотография в нем оказалась вполне разборчивой, только давней. На ней Арине Николаевне должно быть двадцать пять лет.

И очень даже ничего дамочка. Стильная такая. Блондиночка. Стрижка аккуратная, лицо тонкое. Выражение только какое-то... Барское, что ли. Ну, да ладно. Марина перевернула страницу назад, чтоб посмотреть на другую, шестнадцатилетнюю, фотку, и обалдела. На нее смотрела ее собственная паспортная фотография. Не из этого, обменянного (свой-то паспорт она успела поменять), а из старого паспорта, что она в шестнадцать лет получала. Она тогда еще на той фотографии отлично вышла. Обычно все казенные фотки страшными получались, а на паспорт, как нарочно, повезло – Маринка там была хорошенькая-хорошенькая, как куколка. Кудряшки, глазки – прелесть. Она потому и запомнила. И фотки эти, что лишние от паспорта остались, долго берегла, только мальчикам дарила. Они потом кончились, осталось только в паспорте. Паспорт еще поэтому жалко было менять, Марина просила в милиции отдать ей фотку, да куда там... А в новом паспорте она корова коровой.

Это надо же! Откуда к этой Арине попала ее фотография? Марина вгляделась получше. Нет, это не она. Она на той фотке была в беленьком платьице, воротничок стоечкой, а тут какой-то черный свитер с хомутом. У нее такого и не было никогда. Тогда постойте, это что же выходит?

Марина перевернула страницу обратно. Двадцатипятилетняя Арина на Марину похожей не была. И у нее самой эта фотография была другая. Хотя подожди... Марина тогда носила длинные волосы, забирала их в пучок, а тут стрижка... А если так посмотреть?

Держа раскрытый паспорт в руке, Марина направилась в ванную, включила свет. Пожалуй, есть что-то общее... Брови, глаза... На фото челка, ну-ка, если так собрать... Да, в общем, похоже. И потом, сколько лет прошло... Наверное, действительно могли перепутать. Значит, в какой-то другой городской больнице лежит без сознания эта Арина с ее, Мариниными, документами? Надо ее найти, и все прояснится...

Хотя что прояснится? Если даже она, Марина, каким-то загадочным образом и попала в эту разбитую машину или оказалась около нее, то они с Ариной не голые же там лежали. А в одежде их перепутать нельзя, будь они хоть вообще близнецы! Все равно все непонятно. И где тогда ее собственные документы?

Марина выключила свет, вернулась в палату. Зачем-то опять полезла в шкаф. Не то чтобы она рассчитывала вдруг найти там в углу свою сумку, но вдруг хоть что-нибудь... Никакой сумки, конечно, не нашла, зато обнаружила пару шикарных кожаных ботинок, что интересно, своего размера. Она померила их – удобно было ужасно, хотя никакой ясности не вносило.

В задумчивости Марина вернулась к постели, села, убрала Аринин паспорт обратно. Взяла зачем-то сумку на колени. Погладила мягкий бок, застегнула молнию. До чего же роскошная вещь! Ей бы такую, хоть бы одну, хоть ненадолго...

Ее внимание вдруг привлек какой-то блестящий предмет, лежащий на прикроватной тумбочке. Часы. Не дамские часики, которые она сама всегда считала верхом шика, а именно часы – большие, плоские, квадратные, на широком кожаном коричневом ремешке. Хоть и большие, а все равно видно, что женские. Марина взяла часы в руки, приложила к своему запястью. Смотрелось. Она попыталась их застегнуть, что-то мешало, скользя под пальцами, она перевернула руку...