Дмитрий Добродеев - Возвращение в Союз

Они взглянули на меня многозначительно. Сидят одни в большом безлюдном зале. Столы покрыты белой скатертью и сдвинуты в каре. За головным столом — сам главный — Асламбек Макротов. Он подзывает меня пальцем, сует ладонь для поцелуя. Чуть сдерживая тошноту, челомкаю и удаляюсь на мне положенное, в том конце стола.

— Послушай, Устинкин, — он пристально следит за мной, — ты будешь тамада. Давай-ка тост и поживее! — Я встал, почувствовавши на себе сосредоточенные взгляды. Рука полезла в пиджак: они привстали. Я вытащил листок, разгладил и произнес: «Любимый, дорогой товарищ Асламбек. За годы жизни, что мы с тобой работаем, несчастная, затурканная солнцевская банда сумела превратиться в грозу не только всего района, но также всей Москвы. Желаем тебе премногих лет здоровья, счастья, а главное — больших и настоящих творческих удач!»

Раздались дружные аплодисменты. Я взял бокал, поднял над головой и залпом выпил. Шампанское прошло по пищеводу и пузырями всосалось в соединительную ткань. Хотел уж было ткнуть вилкой в закуску, однако…

— Ну ты даешь, Устинкин, — он встал, прошелся вдоль столов и положил увесистую лапу мне на плечо. — Как казначей, ты проявил себя неплохо, однако возникает маленький вопрос: где сорок тыщ зеленых, которые ты взялся перевезти в Прибалтику? Нам сообщили, что в Риге их нэ получили.

Раздался ропот. Они смотрели на меня, а я краснел, не зная, почему. Магическая сила! Какого хрена я попал в команду честных уголовников пост-перестроечного времени? Они привстали с мест: я понял, что погиб.

Весенний свежий ветерок ворвался неожиданно. Со звоном вылетела форточка и парусами вздулись занавески. Мы все оборотили взоры ко двери.

«Они» вошли, держа «Калашниковы» наперевес, огромные и сытые ребята. Я краешком былого обоняния почувствовал, что здесь афганским духом пахнет. Пары спиртов, нагуталиненных сапог и смазочного масла. Шесть человек — все встали у стены и лязгнули затворами… А может, не погиб?

Их главный омоновец — ну чистый зверь: встал враскорячку, автомат наставил. Из промежности — смрадом несет, из пятнистых штанов член выпирает, «Калашников» — наизготовку, чуингам в кривом рту пузырится.

Встал враскорячку, автомат наставил. — Кто, говорит, вы будете, ребята, и чо такое вы в ресторане обмываете?

— Да мы, да я…

— А ну, говорь всю правду, а то всех разопну!

Тогда я поднялся и не своим голосом произнес: «Гражданин омоновец, мы — честные предприниматели, кооператоры второй волны. Собрались мы сюда, шоб спраздновать рожденье товарища Фетисова», — и с этими словами я указал на юбиляра — Асламбека, застывшего с утиной ножкой во рту.

Омоновец прошелся вдоль столов, смахнувши дулом автомата пару бутылей, залез под скатерть у юбиляра и вытащил оттуда ящик. Открыл и показал нам всем: два пистолета, три ручных гранаты и пять баллонов с газом: «Ну что, кооператоры второй волны… что, сводим счеты?»

Омоновцы рванулись к Асламбеку. Воспользовавшись замешательством, я вышел из-за стола, тихонечко на выход и очутился на улице.

— Держи! — они суют мне в руки «дипломат» и, пятясь раком, удаляются. Недоуменно я кланяюсь и бормочу: «Что дальше?» А дальше — скрип тормозов. Со мною рядом парканулось «вольво». Угрюмый парень в кожанке выскакивает, обходит автомобиль и очень почтительно мне открывает дверь: «Прошу вас, Иван Семеныч…» Автоматически сажусь. Шофер нажал на газ, и мы поехали.

Какой хороший кар! Магическая сила! Моя рука ощупала сиденье: знай, кожа! И он — суровый парень за рулем. Не оборачиваясь, он говорит: «Ну как, Иван Семеныч, все удачно?»

— Да уж…

— А все-таки мы ловко их…

— Чего?

Шофер не отвечает и только крепче жмет на газ: «Быстрей бы из Тушина, а то устроют нам погоню…»

Недоуменно открываю «дипломат»: в отдельных ровных пачках — «зеленые». На каждой — наклеечка: 5 тысяч долларов. И тут же — лежит контракт, на гербовой бумаге — СП «Жервеза» — коммерческий директор — Устинкин И. С. Не я ли?

— Послушай, братец, не я ли — Устинкин?

Шофер не обернулся даже. Афганец долбаный, наверное, он знает причуды шефа… Смотрю на подозрительный контракт: стоит число: 8 сентября 92-го. И, знай, со всей, знай, этой выручкой я еду куда-то…

Мелькают блочные дома Москвы… невзрачные хрущобы и монстры из бетона андроповского времени… Читаю: мотель «Колибри», бар «Руслан», кофейня «У Наташи»… Откуда, знай, повылезли все эти сорняки? Карикатура на капитализм… Неужто перестройка кончилась?