Дмитрий Добродеев: Возвращение в Союз

На нас дохнуло сыростью и дымом, как в те давно забытые года, когда в усадьбе жгли листья… Однако — Москва, октябрь 19-го.

— Вперед! — мы выбежали и сразу попали под выстрелы… Чекисты и матросы вели уверенный огонь из дома, что напротив. Полковник схватился за голову и лег на мостовой… Сжимая отверстие в боку, рядом с ним присел капитан Ермолин. Я судорожно рванул назад в подъезд, за мною юнкер Мальчикаев.

— Что делать? Отсюда нас выкурят теперь уж все равно. — Я знаю, я точно знаю, — прошептал Мальчикаев, — здесь есть черный ход. Он повернул ко мне свое курносое, с веснушками лицо, — пойдемте, поручик, я покажу вам…

Прошли. Под лестницей загаженной, вторая дверь — во двор. Неметено, обрывки воззваний. Поспешным шагом — в конец двора. Там примостились под поленицей дров. Пожухлая октябрьская трава торчала из-под снега.

— Вы знаете, — промолвил Мальчикаев, — когда мы разобьем большевиков и всю демократическую сволочь, то будет на Руси счастливый век… Дожить бы только… закуривайте.

— В последнее время, — продолжал юнкер, закурив, — мне часто снится мама. Она заходит в мою детскую, в именье на Орловщине, садится рядом с моей кроваткой и гладит мне голову… К чему бы это?

— Поручик, — заключил Мальчикаев, — если меня убьют, то передайте этот конверт моей знакомой, Тате Воробьевой. Здесь, на конверте, — адрес. Тата — наша связная.

— О-кей, зачем же так обреченно? — я закашлялся. В московского двора. Куда ни кинь — обшарпанные стены и окна, в которых вымерла вся жизнь. — Ну хватит, наотдыхались. Задание не ждет, вперед! — мы вышли сквозь дворницкую на Неглинную: была пуста. Вдали, у Трубной, разрозненно стреляли.

По одному решили перебегать. Мальчикаев перекрестился, стремительно рванул вперед. На самой на середине улицы раздался выстрел. Он спотыкнулся на ходу и рухнул — руками нараспашку. Маленький юнкер был убит.

Настал и мой черед. Я начал медленный разгон. Противник молчал. Подбежал к убитому кадету и сунул руку ему за пазуху: конверт! Неловко подпрыгивая в кирзовых сапогах, поскакал к дому напротив. Защелкали винтовки. Одна из пуль задела шею. Однако через секунду был вне досягаемости — в подворотне.

Спрятал конверт на груди. Размазывая пот и слезы по лицу, залез в дворницкую дома номер 5 и натянул там полуистлевший полушубок татарина Назима. На голову — вонючий треух, и в этом обличье вышел на улицу. Теперь все изменилось. Меня не замечали, и незамеченным я вышел из зоны боев.

— Куда теперь? По адресу подруги… Какие страшные, холодные дома… Прохожие шарахались. Чу, вот и дом — Петровка, 18. Вошел в подъезд, поднялся, постучал. Открыла девушка — дрожащая, глаза ужасно грустные… Коса до пояса, блондинка.

— Вы кто? — Вам тут письмо от Саши… — Входите. Вошел, снял треух. Квартира — добротная, московская. По стенам — маски африканцев и папуасов. Профессор Воробьев — этнограф? — Хотите чаю? — Не откажусь. — И начал пить вприкуску с сахаром.

— Что Саша?

— О, он хорошо… его отправили с отрядом на юг, под Серпухов…

— Откуда вы, поручик?

— Я? Я как бы это, я гость на этой территории…

— Послушайте, поручик, — ее лицо внезапно посерьезнело. — К вам просьба. Не врите.

Я заглянул в ее глаза и понял, что она все знает. Всю правду — про Сашу и про меня…

— Чумазый мальчик, — сказала она, — вы ранены. Позвольте вашу руку… — стянула с меня рубаху и обнажила царапину на шее. — Минутку…

Я вскрикнул от йода, однако быстро пришел в себя. — Дa, я вас вспомнила. Вы — господин Красавцев. Вы — мистик и поэт. Я помню — вы были у покойного отца еще в 15 году… Вы нам прочли поэму о людях-масках и о непостоянстве форм…

— Да? — недоверчиво взглянул в трюмо напротив, — какая-то смурная физиономия… и почему Красавцев? Я Кебич… — Ну а меня вы вспомнили? — Да, да, да, все вспомнил! — я притянул ее к себе, обнял до хруста и положил на кожаный диванчик.

— Ах Тата, Таточка… твои прозрачные зеленые глаза… мы просто обязаны… совершить акт любви… назло всем экспериментам над нашей свободной волей… Какая страсть, какая обреченная любовь в октябрьской Москве, в разгар гражданки… необходимый долг на этой остановке бесконечного пути… любил и плакал.

Соленая капля пота скатилась на девичью грудь, на крестик… Силы оставили нас. — Минутку, — сказала Тата Воробьева, — вы полежите, отдохните, я скоро… я только посмотрю, что там, на улице…

Завернувшись в плед, я задремал на кожаном диванчике, в уютном старом кабинете…