Андрей Бондаренко - Желтая роза в её волосах

Внутренний голос разражается длинной матерной тирадой, где присутствует только одно приличное слово – «Утопия».

Ну, всё, как и всегда – пиво закончилось, деньги – тоже. Так что, ребята, задачку эту нам сегодня не решить. Жаль…

А слово «Власть» из словарей, всё же, надо вычеркнуть, да и позабыть о нём, как о том гнусном сне, в котором к вам навязчиво пристаёт – с разными пошлыми глупостями – грязная похотливая Чёрная Обезьяна – в полутёмном коридоре какой-то обшарпанной гостиницы, расположенной в задрипанном городишке N…

Совсем недавно я прочёл материал одного известного Автора – под громким наименованием – «О Патриотизме».

Живой такой материал, политически-выдержанный, мол, давайте все, сразу и вдруг, станем Патриотами Большими и начнём Родину нашу любить беззаветно, то бишь, по страшной силе. Даже зацепило чуток, решил я тоже на заданную тему пару слов сказать.

Сижу это я много лет тому назад – вместе с пожилым вьетнамцем – в глубоком окопе. Китаёзы уже перестали со своей стороны границы мины бросать, но – по служебной инструкции – вылезать из окопа ещё рано, надо часа полтора подождать. Сидим, ждём, разговариваем о том, о сём, в том числе, и о материях высоких.

И старенький вьетнамец, увешанный многочисленными регалиями ещё за американскую войну, говорит:

– Если хочешь понять, что значит для тебя по-настоящему – «Родина», то представь себе следующую картинку. Сообщили с Небес, что умрёшь ты сегодня непременно и героически – в бою с врагами своей страны. Только место конкретное, где смерть ты примешь обязательную, разрешили самому выбрать. Вот, и сиди, думай по серьёзному. А когда с этим местом определишься, тогда и поймёшь, что для тебя – «Родина». Да и многое другое понятным станет.

Молодой я тогда был – не стал заморачиваться…

А, вот, пару дней назад сел, подумал.

Знаете, господа, есть в российской глубинке такие деревеньки заброшенные – стоит с десяток покосившихся избушек, и живут в них несколько древних старух. Битые, перекусанные жизнью с самого малолетства, всё повидавшие. Мужей – своих и чужих – давно уж схоронили, дети по всему миру разъехались. И электричества в деревне нет, и машина с хлебушком раз в две недели приезжает, не чаще. Но живут себе бабки, картошку сажают, грибы в лесу собирают. И Судьбу не сильно-то и клянут, и Правительство грёбаное не так и часто – матерят…

Вот, на околице такой деревушки я бы и выкопал свой последний окоп – не торопясь, со знанием дела. Следовательно, и Родина моя – там.

К чему это я?

У каждой медали – две стороны. И патриотизм к чему-то конкретному – на уважении к этому самом конкретному и замешан. То есть, так получается, что лично я – больше всего в нашей стране – горжусь старушками этими беззащитными, а всем остальным – очень даже и нет. И бабок этих, всеми брошенных, я буду защищать до последнего патрона – от врага любого, хоть и внутреннего. А особняки на Рублёвском шоссе – не хочется. Пусть хоромы свои суки рублёвские, алчные, сами – на фиг – защищают.

Вот, такой, блин, Патриотизм…

И – вдогонку – стишок: