Ирина Кисельгоф - Журавлик по небу летит

– Мой муж был мерзавцем, каких поискать, – не оборачиваясь, вдруг сказала она. – Знаешь, о чем я думала? Слава богу, умер. Наконец отдохну. Он любил очередную женщину как в первый раз, – она запнулась, и ее голос дрогнул, – и рассказывал мне об этом во всех подробностях…

Я промолчала. Иногда так лучше. Да и что я могу сказать? Все и так ясно. Мое первое знакомство с их семьей состоялось без отца Сережи. Он уходил из семьи, возвращался, снова уходил. И это стало его привычкой. Совсем необременительной для него. Его всегда прощали. Тоже необременительно. Сегодня его нет, а завтра, как ни чем не бывало, ужинает с семьей. Чувства кипят, но на лице улыбки.

– Я ему предложила оставить вещмешок с его тряпками в прихожей. Кто знает, когда за ним пришли бы… – она стряхнула пепел и произнесла сквозь зубы, – чувства!

Мне подумалось, что со дня смерти мужа прошел десяток лет, но для Елены это все еще в настоящем. Иначе бы ей было все равно.

– Знаешь, как он отреагировал? – спросила она. – Расхохотался. И тоже пошутил. Я для него – пунктир, все остальные – точки, и от меня он не уйдет. – Она усмехнулась. – Я тоже изменяла своему пунктиру, ставя точки. Делала аборт, даже два. Сейчас жалею. Была бы, может, дочка.

– Отчего вы не ушли? – спросила я и осеклась. Зачем спрашивать, если ответ известен.

– Любила, – медленно произнесла она и внезапно хрипло рассмеялась. – Любила старого, лысого пердуна!

Мы замолчали. Елена смотрела в темень за окном, забыв стряхнуть пепел. Серый рыхлый столбик упал на подоконник, она аккуратно собрала его салфеткой и сбросила в пепельницу.

– Я хочу дочку, – вдруг сказала я. – Очень.

– Рожай! – Елена резко развернулась ко мне. – Еще не поздно. Сережка не такой. Плохой пример учит. Отца он невзлюбил и стал моим хорошим другом.

– Мне почти сорок, – вздохнула я.

– Глупости! – Елена обняла меня. – Вместе будем нянчить двух зайцев сразу. Твою и мою мечту. Давай?!

Мы переглянулись и рассмеялись.

Мне с Еленой легко. Я люблю свою свекровь. Она моя кровь через мужа.

Я надевала туфли, Елена принесла мне ажурную брошь в подарок. Золотую гроздь, сердоликовые ягоды уже созрели, хризопразовая завязь зеленела молочным соком, а на веточке сверкали капли бриллиантовой росы.

– Бери, – сказала она. – Не слишком дорогая, но сделана на заказ. Таких ни у кого не встретишь.

– Вы меня задарили, – смутилась я.

– Мой муж просил прощения, оформляя его ювелирными изделиями. Я была самая дорогая женщина из нашего круга. И вышло так, что часто оказалось много лучше, чем редко!

Она засмеялась, я тоже. Но смешно мне почему-то не было.

Апрель привел за собой жару и устроил солнцепек на нашем балконном каньоне. Мишка перетащил туда кровать со смешными никелированными шарами и старый матрас. «Насовсем переехал на свою аэродинамическую улицу, – сказал он. – Буду здесь спать». А мне пришлось повесить плотные шторы и приклеить на оконное стекло желтый треугольник с черным черепом. Мишка заглянул в мое окно и вытаращил глаза.

– Кого я вижу? – засмеялся он. – Конан Дойл!

– Да, – вежливо согласилась я. – А ты его копия.

– Здесь слишком много моих копий.

Мишка забрал Арлекина себе, не спросив разрешения. Но я бы сама отдала. Тем более что мой Арлекин сам собой превратился в Страшилу. У него появилась синяя вязаная шапка и свитер в дополнение к смешным клетчатым штанам. Как у Мишки.

Мама смеется, говорит, что я совсем забросила гулянья по городу ради нашей аэродинамической улицы. А мне так интереснее. Днем мы валяемся на Мишкиной кровати, глазеем на облака и молчим. Но это не в тягость. Бывает такое молчание, когда тебе хорошо. Вот нам и хорошо. Иначе мы не были бы вместе. Мы лежим, облака стоят над нами или медленно-медленно куда-то плывут. И ты не устаешь на них смотреть. Облака сегодня похожи на растрепанные сорок тысяч косичек, а завтра рассыпаются коробочками хлопка. Сегодня лениво вытягивают когти прямо к горам, а завтра пенятся морскими барашками. А послезавтра ты видишь и на земле снежные горы, и на небе снежные горы. Почти точные копии друг друга.

Не знаю отчего, но когда я гляжу на облака, меня тянет сбежать, уехать, куда глаза глядят. Все равно куда… Такая грусть! Такая грусть!.. Скорее бы закончить школу! Или мне хочется… Не знаю чего… Платьев, похожих на облака. Воздушных и белых. Чтобы юбка была короткая-короткая и летела, а пацаны свистели вслед. И чтобы Мишка… Ерунда какая!