Исаак Дан - Весна

Вторая ночь. Третья. Пошла на убыль Луна.

Видения оставили его. Оставили навсегда. Как тогда, маленького, одинокого в дребезжащем, смрадном, огрубелом Мире. Они не вернутся. Он погребён. Он сам сокрушил себя. Пропади она пропадом. Зачем она была? Зачем?

Подкинуть собаку, ускорить смерть. Пёс помрёт без него, сойдет с ума мама. Безразлично. Спирит бросил пса одного на улице. К чему эти прогулки. Аня, Анечка! И пелена на секунды пала.

С ней рядом был другой!

Он тоже бывал с ней близок, как и Спирит. И были ещё другие. И для них была соль её губ.

Смерть. Это значит не видеть снов. Это значит не видеть солнца. Это значит не помнить об Ане. Это значит не чувствовать боль.

Так решается всё. Она с тем. Уже нет видений, он уже не полюбит по-настоящему солнце, и она не вернётся к нему. Повернуть назад невозможно. Как, вопреки всем стараниям, невозможно было спасти цветы. Даже влагой и темнотой. Солнце ожгло их, и они не смогли это пережить. Умирали медленно, усыхая, сгибаясь в корчах. Спирит, хлопоча, лишь оттягивал их смерть.

Честнее было б ускорить свою. Был единственный выход. Оборвать пустоту и боль.

Да! Повторял себе Спирит. Да! Вторило одиночество стен. Да!!! Подтверждало весеннее небо, прозрачное и бескрайнее для других. Да! Предвещали тяжелые шторы, плотные, как покрывало гроба.

Нет. Отвечал Джек. Мысли о нём, о родителях ещё как-то держали Спирита. Но не мог он хвататься за свою жалкую жизнь ради них. Он и так подыхал, только медленней и страшней. Нет! Не смущался Джек, застывая, как изваяние, у дверей. Нет! Не отступал он под взглядом, который требовал — уходи.

Горе мамы, судьба Джека. Они помогали тешить в себе надежду, жалкую обманщицу. И, бывало, он уступал её чарам. И видел здесь, в склепище, Аню. И чувствовал её запах, и слышал её смех.

Смех! Да, она смеялась. Над тем, как с ужимками и гримасами паясничал Тот. Рождённый для Мира без снов и прекрасный для него. Смерть. Спирита не остановит ничто.

Пёс вообще перестал выходить. Не ел. Сколько мог он хранить в себе мочи? Он подло сматывался, едва хозяин засыпал, всегда успевал возвратиться. И Спирит перестал спать.

Капля. За каплей ещё. Так тянулось, вытягивалось время без сна. На спине, и открыты глаза – в потолок. Но, не двигаясь, пёс на полу. Час, за часом другой. Вот надвинулась ночь. Не скулил. Ни разу не вздрогнул.

И уже вместо чёрного – серый, редеет тьма. Тогда чудовищная сила обуяла Спирита. Он поднялся. Убирайся! Паршивец! Гад! Уходи по-хорошему. Ты сможешь сам искать себе пищу. А не сможешь — подохни. Подохни, как я. Убирайся!

По-волчьи взошла от загривка шерсть. Лапы – пружина. Хорошо, если хочешь – смотри. Смотри, как я достаю этот шприц. Двадцать кубиков воздуха в вену, погляди, может, будет полезно, ведь так иногда усыпляют собак.

Рычание. Пружины разогнуты. Убирайся, не смей помешать мне. Спирит собрал в себе все силы, он был властелином этой твари, он мог приказать ей.

Но теперь – это волк. И по-волчьи прицелены упрямо глаза. Спокойно. Глупый страх, перед смертью бояться клыков. Зверь не в силах его упредить. Пусть, если желает – сам прикончит.

Спирит поднял левый рукав выше локтя и вытащил приготовленный жгут. Короткий рывок. Зубы в кисть. О, неужели, это так больно!

А он думал, уже не чувствует боль. Отпусти, отпусти. Парализован, нет сил. Куда тебе умирать, если не вынести даже лёгкой муки. Жёсткий взгляд, бессилен приказ, это он – властелин.

Отпусти, я не буду. Упал и разбился шприц. Убрал пасть, мягкая влага – вниз по кисти, это кровь, как приятно, как жутко легко.

Я не буду. Мама, папа и ты. Ради вас буду жить.

Когда Спирит бинтовал руку, Джек ластился, скулил. Хвост поджал, тот ходил еле-еле. Молодец, молодец! Но я очень устал. Спирит бросился на кровать, натянул с головой одеяло.

И лежа плашмя, он забылся.

И по тропинке струился свет, и играл мотылек, и в такт нотам Вивальди дрожали крылышки. И он снова стал мотыльком. Это была не память, всё было, словно впервые. И прогнувшись, раскинув руки, как крылья, дыша жаром, он прорвался к новой заре. Пронизавшей плотную завесь штор. На кухне, застыв изваянием, лежал Белый Пёс. Эх, мальчишка, ребёнок! Ты ничего не утратил.

Видеть видения каждую ночь. Это было мечтой. Обыграть ненавидимый Мир. Это то, к чему он стремился. Нужно ли было что-то ещё?

Но чем верней приходили сны, чем точней становились его движения, чем проницательней чувство, тем больше росла его грусть. И в Мирах, что не знали преград, расстояний, времён, и в иных существах, и в бессущественных жизнях он помнил запах русых волос, нежность губ и сиянье свечи на овале.