Сергей Тепляков - Двуллер. Книга о ненависти

– Вот ты и иди. А то они меня уже в лицо знают… – сказал ему Котенко, в душе удивившись – а ведь и правда неплохо придумал.

– А я чего пойду? – скривился Давыдов. – Отправь ребят, пусть пофотают.

– И что нам эти фотки дадут? – спросил Котенко. – Кого мы потом спросим, кто на этих фотках и кем приходился покойнику?

Они замолчали. Давыдов соображал – да, придется идти ему, больше некому.

– У тебя есть что-нибудь выпить? – спросил он.

Котенко полез в стол и достал бутылку, стаканы, тарелочку с конфетками. Налили. Давыдов потянулся было чокнуться, но Котенко убрал стакан и строго сказал:

– Не чокаясь. В память о геройски погибшем Михаиле Кутузове.

– Шутник… – усмехнулся Давыдов, посмотрел все с той же усмешкой на Котенко, и сказал, неожиданно и для Котенко, и для самого себя: – Земля тебе пухом, Костенька!

Он выпил, а Котенко так и застыл, выпучив глаза, со стаканом в руке.

– Ты чего, сука?! – захрипел он.

– Я вот так думаю, что тот, кто нас мочит, меня оставит на десерт. Так что ты умрешь следующим! – проговорил Давыдов, взял конфетку и начал ее жевать. Лицо у него при этом было веселым – ему все это было смешно, по-настоящему смешно.

Котенко выпил. Оба замолчали.

– Съебывать надо. Просто съебывать… – мрачно сказал Котенко.

– Офигел? – удивился Давыдов. – Мы что, не найдем какого-то придурка и не замочим его? Я в Чечне был, у меня знаешь какие люди в ногах валялись и сапоги целовали?

Котенко посмотрел на него мрачно, но надежда забрезжила в его глазах – может и правда найдет?

– Ну так найди его! – вроде и твердо, как приказ, постарался произнести он, но получилось просительно, чуть не жалобно.

Давыдов посмотрел на него. «Да… – подумал Давыдов. – Сдулся Костик. Сытая жизнь из мужиков делает баб». Про Чечню Давыдов ввернул так, для форса – ездил туда на две недели в самое спокойное время. Но рассказывал про нее так часто, что уже и сам верил в то, что был на войне.

– Мне нужны деньги и хороший пистолет… – сказал Давыдов. – И человек пять-шесть для поручений.

– В Джеймса Бонда играешь? – Котенко вдруг стряхнул с себя наваждение – на кого это он решил надеяться, на Давыдова?! Как жизнь свою просрал, так и это дело просрёт.

– Какой из тебя Джеймс Бонд – ты на базаре пацана поймать не можешь.

– Ну так пацан-то мне таких газет не присылает… – пожал плечами Давыдов.

Они снова замолчали. Котенко думал, что, может, и правда, когда смерть дышит в затылок, Давыдов покажет себя? Котенко понимал, что ему просто хочется в это верить – потому и верит. С другой стороны – больше ему особо и рассчитывать было не на кого. Заместитель по общим вопросам? Котенко не хотел давать ему лишней информации. И без того, с беспокойством думал Котенко, этот заместитель уже знает про четыре трупа на Черемушках слишком много.

Котенко пролез в стол, достал из одного ящика пистолет, из другого – пачку 500-рублевок.

– Вот… – сказал он. Глаза Давыдова вспыхнули. – Людей я тебе дам. Сроку тебе два дня. Иди на похороны. Осмотрись. Все равно там будут говорить, кто его и за что, да жизнь его обсуждать. И помни, тот ведь тоже не ждет. Теперь кто кого…

Кутузова в городе знали многие, так что прощались с ним в ритуальном зале – муниципальная похоронная служба сделала такой специально для похорон больших людей. Кутузов лежал в гробу с накрытым лицом – все же и ему досталось много осколков. У изголовья стоял его молодой портрет, едва ли не курсантских времен, в ногах на подушечках лежали ордена. Люди шли и шли – друзья по училищу, летчики, афганцы, просто какие-то люди.

Наташа стояла в сторонке и плакала. Она принесла Кутузову три гвоздики – как живому. Она понимала, что Кутузов погиб неспроста – кто-то искал ее, а вышел на него. «Да что там – кто-то, Котенко с Давыдовым и ищут. Просто у Кутузова фамилия приметная, вспомнили», – думала она. В горле першило от слез.

– Извините, а это вы Наташа Зощенко? – вдруг раздался рядом голос. Она повернулась. Перед ней стоял мужчина лет пятидесяти, который показался ей старичком, дедушкой. Согнутый, с пожелтевшим лицом и блеклыми глазами, Ураганов теперь и впрямь совершенно не похож был на себя самого десятилетней давности.

– Да… – сказала Наташа.

– А я Александр Алексеевич Ураганов, я был другом вашего отца, вместе учились в летном училище… – сказал мужчина, глядя на нее так, будто надеялся, что она сейчас скажет: «Как же, как же, отец мне про вас много рассказывал». Но она не сказала. – Тогда, в 1994 году, мы втроем – я, ваш отец и Миша – попали в вытрезвитель, после чего ваш папа и умер. Вы уж извините, что я вам об этом напоминаю…