Татьяна Соколова - Зимняя муха

— Веруня, Верунь. — Она старалась не дышать в телефонную трубку. — Разбудила? А на улице так хорошо! Я из автомата, Веруня.

— Опять? — зевала в ответ начальница-подруга Вера Ларионова. — Господи, когда кончится-то?

— Верунь, я на задании, ладно? Поспать немного надо.

— В последний раз, поняла? — Вера окончательно просыпалась. — Не можешь справиться, разводись.

Муж у Веры тоже пьет, но работает и даже занимает какую-то маленькую должность. Она всегда умеет поставить его на место, никаких ночных скандалов у них не бывает.

И началось. Антонина выпивает первые полстакана залпом, запивает водой из крана, тяжесть придавливает тело к стулу.

— Значит, мало, — профессионально заключает Колька, разливает по второй и тут же опрокидывает в широко раскрытый рот свою порцию. — А я тут без тебя марафет навел. Лампочку в коридоре поставил. — Причина ее исчезновения на неделю, как и при встрече, не волнует его, он наверняка не помнит, чем все тогда закончилось, пьяницей, а тем более алкоголиком, себя не считает, утверждая, что, если захочет, может бросить пить в любой момент и тогда они еще покаются, что выгнали его из авиаотряда, они еще придут к нему.

На кухне горько пахнет водкой, блестят под розовым абажуром мертвой зеленью соленые огурцы, где-то под потолком зудит и мечется проснувшаяся зимняя муха. Колька, как обычно на первой стадии, объясняется в любви. Антонина не слушает его, ей полегчало, тошнота понемногу уходит, тело теряет ощущение себя, внешние звуки доносятся как из глубокого колодца, зудит муха, капает в раковину вода из крана. В их молодежную газету написала молодая женщина: ей двадцать пять лет, муж пьет, двое детей, и сама она начала пить, и что ей делать?

«Обязательно надо сохранить семью, — ответила ей в открытом письме Антонина Логинова. — Если не вы, то кто же? Ведь была же любовь, было счастье. Вы можете все это вернуть только вместе. Крепитесь, держите себя в руках, не пейте ни в коем случае, обратитесь к мужу на работу, в наркологический кабинет…» Спасайся, девочка.

Одна бутылка уже пуста. И до сих пор хороши эти первые мгновения, когда понемногу выпито не больше стакана, серый мир становится выпуклым, краски светлеют, окрашивая все в розово-желтое, запахи исчезают, и воздуха будто так много, что его полное отсутствие замечаешь вдруг лишь по синему табачному дыму, в котором почти скрылся Колька. Только муха зудит, но надо поднять легкое от радости и силы тело, открыть окно, морозный пар вольется, и дым двинется наружу. Все задвижется и закачается, и Колька в темно-синей форме летчика пойдет ей навстречу и будет говорить ей такие слова, каких мир до них двоих не слышал, и что ей все остальные слова, родительские предупреждения-запреты, будто он пьет и потому жизнь ее погубит, от переполняющего счастья, чтоб задержать его, надо еще немного отхлебнуть от стакана. Все мелочи, и даже хорошо, что нет у них детей, она посвятит свою жизнь ему, человек обязательно должен кому-то посвятить свою жизнь, ведь Колька не виноват, что ему пришлось родиться в глухом лесном поселке, где пили все, кто сумел родиться и не успел умереть. Только тетька Анька мешает, смешная и жалкая.

Тетька Анька приходит два раза в месяц. Сначала ночью, скребется, звонит и тычется в дверь, воняет свежим перегаром и лезет целоваться:

— Тоня, Тонь, а куда же мне деться? Ему не хватило, не может уснуть, орет сам с собой. Соседка в стенку стучит. Она одинокая, ей завидно.

— Сколько? — Антонина каждый раз сердится и не может не дать, деньги у нее почти всегда есть, Колькины родители ни на что не скупятся.

— Десяткой теперь не обойдешься. Две надо. Она глухая, как тетеря, до одиннадцати продает, потом аппарат из ушей вынимает. Но я ее подниму, я знаю. Я фонариком ей в окошко, у ней кровать напротив окошка. Окошко низко, барак. — Тетька Анька достает из кармана передника фонарик, приставляет его себе к лицу и идиотски хихикает.

Получив деньги, она не уходит, несет что попало, то ревет и жалуется на свою неудавшуюся жизнь, то начинает рассказывать, какой у нее Сашка до сих пор ласковый, какая она верная, за сорок лет ни разу его в милицию не сдала.

— Эх, Тоня. — Она понемногу трезвеет. — Пишешь все про кого-то. А ты про меня напиши. Я в шестнадцать лет в город этот приехала, чтоб от голодухи сбежать, шестеро нас у мамы было, тятя погиб. У станка до пенсии стояла, с дураком своим в барачной комнате на две семьи маялась, а дочка моя умерла. Умерла девочка, махонькая такая, окрестить не успели. Потом свою комнату дали, помене да подырявей. А теперь что мне не пить, квартира у меня благоустроенная. Сто пятьдесят с пенсией выходит, в столовой меня уважают, где Сашка машину разгрузит, подшабашит. Да, и пью, на свои, заработанные! — кричит она, будто Антонина в чем-то ей возражает.