Бертран Блие - Вальсирующие, или Похождения чудаков

– Еще бы!

– Теперь твоя очередь. Ты встаешь и, засучив рукава, подходишь к ней. Перед тобой возможность проверить разные школы. Скажем, ты можешь сесть у нее между ногами, забравшись головой под юбку и задохнуться от ее запаха… Ты не двигаешься, ничего не делаешь, ждешь, когда она запсихует… Или, если хочешь поскорее, роешься у нее под пиджаком и вытаскиваешь две тяжелые груши. Я же подхожу сзади и задираю ей подол. И тогда на свет появляются ее здоровая буржуазная задница и твоя голова с закупоренными ноздрями…

Вот черт! Стучат в дверь и по стеклу чем-то металлическим. Мы видим мудака в форме контролера.

– Ваши билеты!

Когда он убеждается, что они у нас есть, на его лице появляется разочарование. Недоверчиво рассмотрев их, он пробивает компостером.

– Вы и дома лежите с ногами на диване?

– Конечно! – бросает Пьеро. – А иногда и на стол кладем.

Контролер приближается. Наступает деликатная пауза. Пьеро хочет встать, я удерживаю его. В конце концов мы чинно усаживаемся, и контролер с недовольным видом уходит.

– Надо было двинуть ему в рожу!

– Заткнись! Так на чем я остановился?

– Не надо продолжать. У меня все равно не стоит.

Я решил обождать, когда он уймется…

– Пьеро?

– Что тебе?

– Мне показалось, что ты спишь.

– Нет. У меня болят яйца…

– А ты о них не думай.

Порывшись в кармане, нахожу пульку, которая его продырявила.

– Держи! Вот что нашли у тебя в бедре.

Он сразу просыпается. Хватает пулю, катает между пальцами, с любовью смотрит на нее, как на бриллиант. В конце пути она натолкнулась на кость и была слегка покорежена.

– Придурок несчастный, – говорит Пьеро. – Надеюсь, он взлетит на воздух… Думаешь, он уже получил свою машину?

– Давно!

– Так чего эти фараоны стараются?

– Им не дали приказа.

– Но я спешу! Я хочу увидеть его имя в рубрике происшествий!

– Нехорошо желать смерти ближнему.

– Ты прав. Желаемое не всегда сбывается. Ему еще может повезти… Но мне хочется, чтобы он подох за рулем, этот гад. Ведь если у меня никогда не встанет, это будет по его вине!

– Ты мне надоел со своим яичком!

Поезд прибыл в Ажан… Стоянка 15 минут. Вылезаю на перрон и обследую киоски, где покупаю ворох газет, комиксы, порнографические издания, чтобы пробудить хоботок Пьеро, лишь бы он отстал от меня. Не забываю и о пиве, бутербродах и куреве – чтобы хватило до конца.

Мы решили ехать в Бордо и там спрятаться, ускользнуть от преследования. Но поезд, на наше несчастье, был со всеми остановками. Он использовал любую возможность, лишь бы постоять. На его пути для этого нарочно возникали пустынные вокзалы. Иногда он просто так останавливался средь поля, словно машинист хотел отлить среди маков. Мы могли, не спеша, и отдохнуть в этот воскресный день.

Вот мы и читали с окурком в зубах, попивая пиво. Пьеро наслаждался голыми девками в разных позах, а я проглядывал газеты, настоящие, которые информируют. То, что о нас еще никто не писал, было нормально. Придется обождать до понедельника. Но в одном еженедельнике мне попадается статья, которая может отравить жизнь. Начинаю читать и чувствую такое отвращение, что откладываю в сторону. «Скандальное состояние тюрем», так она называется. Меня прошиб холодный пот. Сам не знаю, почему я вырвал страницу и спрятал в карман до лучших времен. Потом принялся за комиксы, чтобы разбудить воображение. Но ничего не получалось, рисунки и подписи ускользали от внимания. Я не переставал думать о статье, посвященной тюрьмам. Просто не мог ни о чем другом думать.

«Все начинается, – говорилось в статье, – с приема. Вас встречают охранники в синей габардиновой форме с серебряными звездами… Анкета, отпечатки пальцев, фотография. Это называется рутинной формальностью. Симпатичное название… Очищаешь карманы, отдаешь часы, обмениваешь деньги на регистрационный номер и переходишь в раздевалку. Раздеваешься догола. У тебя роются во рту, расставляют ноги, заставляют наклоняться, кашлять… Выходишь со свертком в руке: это одеяло и простыня, миска и серая тюремная одежда. Едва входишь в коридор, как в нос бьет запах плесени, черного мыла, прогорклого масла. Слышишь голоса, звон ключей, стук дверей. Теперь ты пропащий человек, один на всем белом свете, теперь ты попал в кутузку, дружок».

До Бордо никаких происшествий. За исключением того, что до смерти надоела дорога. Мы не могли уснуть, болела голова. Нас не покидал страх.