Сергей Сеничев - Лёлита или роман про Ё

Я чувствую это, всей кровью внутри холодея:
в несказочной местности, в серой, как век, тиши
она в чудеса не верит, но ждёт чародея,
и хоть ты топор ей на голове теши.
Так редко бывает. Чем дольше живу, тем реже.
Но вот же она — триединая, как в трюмо:
и мерить не отмеряет, и резать не режет,
сидит у окошка и ждёт, что придёт само.
Стекло слюденеет, расплывчатость мира бесит,
кидает то в жар, то в озноб, то в калашный ряд,
и душу не то колбасит, не то принцессит,
хотя о душе такими не говорят.
Охота невесть чего, но давно и внятно.
Иль весть, но не слишком внятно и лишь вот-вот —
неважно. А важно, что как-то на сердце ватно
и больно, как будто кто зуб из него рвёт.
И йод не берёт, и силы даёт идея
не дёргая бровью и не шевеля рукой
и в чудо не веря хотеть-таки чародея.
Я чувствую это всей кровью — я сам такой.

На печи тридцать лет как три года
с безупречным таблом доброхота.
Видно, просто такая погода,
что и с печки слезать неохота.
Камень тёпл, чугунок полон каши,
и досуг околачивать груши.
За окном воют волки и ваши:
лежебока ты, горе-илюша,
ничего-то не высидишь, сидя…
Это, видно, планида такая —
жить, за всё-то себя ненавидя
и во всём-то себе потакая.
И, не ведая большей печали,
чем тщета верещать из-под спуду,
до звонка, до конца — как в начале —
я лелеял, лелею и буду
этот взгляд исподлобья торчащий,
жерновов жизнелюбия скрежет…
Навещай меня чуточку чаще.
И вини хоть немножечко реже.

Он волшебничал в году четыре дня —
два вообще, а остальные для меня.
Миру летом помогал, а мне зимой.
Или просто так привиделось самой?
Потому что почему-то в холода
я всегда была одна. Почти всегда…
Потому что, если вьюгою в окно,
остается лишь мечтать в окошке, но
он, чудила и немножечко нахал,
вдруг своею этой палочкой махал,
и мистически теплело в двадцать пять.
И хотелось, чтоб опять, опять, опять…
Так летели декабри и январи.
Я капризничала: господи! наври,
что колдуешь не для всех, а мне одной!
Но метель сменялась новою весной,
и в сезонном его цирке шапито
я по-прежнему была никто в пальто…
И всё лето — ля-ля-фа да тра-ля-ля —
он мне слал полёт валькирий и шмеля,
и чего-то из Христа-Суперзвезды…
А мне было так конкретно до нуля,
что плоды его интеллигентской мзды
собирались в штабеля, не шевеля…
Вот скажите, интернетские волки:
почему выходит так, что вас — полки,
а мне, неженке, уже который год
нужно только чтобы этот идиот —
пусть не дважды — пусть хотя бы раз в году?..
Ой, да ну его, проклятого…

Знаки, указатели, меты,
жалящие жалостный разум —
жаркие, как хвост у кометы,
но неразличимые глазом
боги всеязыческой веры,
жертвы вседовлеющей сути,
призраки, манки, полумеры,
всполохи восторженной взмути,
капелька воды недопитой,
растворённой вдохом, летучей…
Что-то происходит с орбитой —
магия? намеренье? случай?
Чувство народилось и дышит:
зиждет и себя ж ненавидит…
Слышащие слухом — не слышат.
Видящие взором — не видят.