Сергей Сеничев - Лёлита или роман про Ё

— Ну я и говорю, — и опять подлетела и плюхнулась задницей на ветошь так, что лежанка задрожала, и, как пишут в художественных текстах, прошипела (а я уточню: пропищала) мне в лицо: — Ты почувствовал, что больше не нужен. Что вожак теперь он.

Так: стоять! Стоять, мужик…

В смысле, продолжать лежать и мыслить здраво. Перед тобой четырнадцатилетний ребёнок, не её это слова. Разводят тебя. Как последнего лоха. А ты и повёлся. Эй, хитрюга, а ну колись: наизусть заучила? А автор где? За дверью? Рот кулаком зажимает и коленками сучит, чтобы не обдуться от удовольствия?..

Ну, хорошо. Хорошо, я подыграю вам, ребятки…

Ох я вам щас и подыграю!..

— Да ладно тебе. Не собирался я никуда умирать («да, да, вот так и надо! никуда — очень правдоподобно»). Придумала ведь тоже…

— Да ничего не придумала. Копыта он чуть что отбрасывает…

Ах ты шпана неблагодарная, припомню я тебе эти копыта. Обязательно припомню. Попозже. А сейчас подпевать! Подпевать, Палыч, пока пощады не запросят…

— Ну уж прости.

— За что? — теперь она не поняла.

— Не знаю, — я сделал очень грустное лицо, очень. — За всё сразу. Сколько я уже так валяюсь?..

— Третьи сутки.

— Вот!

— Чего — вот?

Попались вы, вот чего вот!

— Я говорю, вот квакнул бы я вчера — и что тогда?

— Ты бы не посмел.

— Хо-хо! ещё как посмел бы…

— Нет.

— И почему это?

— Потому что тогда и я бы погибла. Понимаешь?

Боже, какой милый бред! До чего замечательный спектакль тебе устроили! Слезу давать уже, или рано?..

— Ну, во-первых, не погибла бы. А во-вторых, как же это я должен был догадаться, если третий день, как говоришь, без сознанья и понятия не имею, что тут у вас творится?

— А для таких вещей сознанье и не обязательно.

Нет, всё, не могу больше. Тима! Константин Гаврилыч ты мой непутёвый, входи уже, где ты там? Иди сюда, дорогой, поздравлять буду: Чайка твоя — прелесть!

— И ты вот так просто взяла и выложила ему всё это?

— А как же ещё-то?

— И он поверил и ушёл?

— А зря, что ли, ты им гордился?

— Ну да, да, да, да, — я уже не мог сдерживаться. — Я гордился, ты заметила, потом я умирать начал и тебе ничего не оставалось, и ты его прогнала! Видишь? Въезжаю ведь, если по-человечески объяснить! Расстались без эксцессов, надеюсь?

— Ты о чём?

— Ну как о чём! По-доброму простились? Без обид?

— Нормально. Я объяснила, он согласился и пошёл.

— Встал и пошёл, да?

— Ну да.

— В лес?

— В лес, куда же ещё-то…

— Без ничего?

— Да ты что! Я сама ему всё собрала. Заранее. Одежду, ножи, спички, пять свечек, соли мешочек насыпала… Мясо. Много. Почти всё, что накоптили. Ему ведь нужней… Мы-то всё же тут. И как-никак вдвоём…

— А-а-а! Кобелина с ним, значит, умотал…

— А то.

— Выходит, тоже на пару… И давно отчалили?

— Позавчера. Я не пойму: ты чего потешаешься-то? — она смотрела на меня как на законченного идиота.

— Кто? Я? Нисколько! Я просто думаю, может, он ещё тут где-то, неподалеку, а?

— Нет. Он далеко уже.

— Уверена?

— Он слово дал.

— Врёшь!

— Вру…

Врёт. Всё ты врёшь, голубушка. Ну давай, ври дальше.

— А ты сам подумай: зачем какое-то слово? Ты бы на его месте что — спрятался и ждал?..

— Я-то? Да боже упаси.

— Ну и вот…

— И больше, значит, не объявлялся?

— Кто?

— Дед Пыхто! Пёс, конечно.

— Нет.

— Ну, тогда да… Тогда с концами…

И давая понять, что дознание окончено, я повернулся на бок и даже изобразил храп.

— Ну хорошо, — прозвучало в спину, — давай по-другому объясню. Просто я тебя выбрала. Чего непонятного-то?

Я повернулся.

— Извини, не расслышал: ты меня что?

— Выбрала, — повторила моя Лёлита, не моргая.

И тут, господа, натуральная немая сцена…

Когда взрослый ребёнок, который тебе ещё и племянницей доводится, говорит, что ты её выбор: тут увольте. Срочно даёшь немую сцену!

И полрюмки корвалолу впридачу.

— Тебя ещё раз ущипнуть или как? — поинтересовалась она, дождавшись, пока ехидная ухмылка окончательно сойдёт с моей растерянной рожи.

Вот когда я пожалел, что трубочка моя аля-улю…

Спектакль — вернее, то, что я полагал спектаклем — отменился. Кулисы испарились, сцена рухнула, и львы-гуси-олени разбежались-разлетелись кто куда, потому что от Чайки моей пахнуло жизнью. Да такой, что дайте сюда, Костенька, ваш жакан — пойду сам застрелюсь.

— Ты… Ты! — я не понимал, воплю уже или всё ещё шепчу: я оглох и не слышал себя. — Ты соображаешь вообще? Выбрала она… Казнить нельзя помиловать!.. Да кто ты такая, чтобы выбирать?