Новый Мир Новый Мир: Новый Мир ( № 8 2011)

Холодная надменность, василиск

застыл в чертах… А вся эта шарманка —

и светский лепет, и жеманный писк —

для простодушных увальней обманка.

И так всю жизнь ты прожила — не та…

Но для индейца — всякий бледнолицый

дрожь чувствует и горечь возле рта

и отраженья своего боится.

3

На нищего, на замордованного

взгляну — и вспомню ненароком:

есть слух про принца заколдованного,

не он ли — в рубище широком?

А то — хмельная баба с улицы…

Но мне как будто это снится —

под видом пьяницы, кощунницы,

бывало, постница таится.

То гость придёт лукавый, ряженый:

там всё — там рожки под беретом.

А он — любезен, напомажен и

с гостинцем сахарным, с букетом!

…Пожрет кладбище ненасытное

того и этого — любому

сей навык ценен: очевидное

не принимать за аксиому.

* *

*

Я спрошу у отцов Египетских, чернецов Синайских:

разве слышно еще хоть что-то из песен райских,

глухоту одолевших злую?

Или пение это все зыбче, глуше

и одни прельщенные да кликуши

с небом накоротке, напрямую?

Да еще стихотворцы, прильнув к виденью,

говорят то с бесплотным духом, то с тенью,

тайнозрители, очевидцы.

Ах, недаром Бунин язвил на взводе,

что и ангел у нас — это что-то вроде

курицы, то есть домашней птицы…

Вот и ловишь слабые отсветы, отголоски,

след стопы, колею небесной повозки,

и сиянье в глазах младенца, и крик “Узнала!”

умирающей бабки — туда, сквозь крышу…

Или сон, в котором спор обо мне. И слышу:

— Искала, но не нашла.

— Нашла, чего не искала.

* *

*

Плакальщица Наталья

плачет, что муж ушёл,

жизнь не удалась, дочь мала, отец на подъем тяжел,

бедность, дождь, гололёд…

Поплачь и обо мне, — может, пройдёт.

Плакальщица Наталья

плачет, что жизнь под откос,

старость на носу, дочь родила, у отца психоз,

нужда, зной, смог, пот…

Поплачь и обо мне, — может, пройдет.

Плакальщица Наталья

плачет, что всё, конец:

внучка мала, дочь развелась, умер отец.

Все в этом мире — зло, зло и зло.

Поплачь и обо мне — почти уже и прошло.

* *

*

Какая цветущая сложность

у немощи — смешанный лес,

когда перед ней Невозможность

сияет, как Царство, с небес.

Она хитроумной тропою

пускается в путь по кривой,

цепляясь черницей слепою

за куст ежевики живой.

Прикинется волком от страха,

змее назовется змеей,

наестся и пыли и праха,

напьется воды дождевой,

набьется в попутчицы к татю,

за чаркой расплачется вдруг

и будет какого-то тятю

покойного кликать вокруг.

Выкладывать счеты, резоны,

обиды на жизнь, на мечты,

и будет романтикой зоны

растрогана до немоты…

…Но лучше уж так, лучше — больно,

и лучше уж эти, чем те,

которые самодовольно

коснеют в своей простоте.

Которым исхода — не надо:

ни Царства, ни царских даров,

ни брачного пира, ни сада,

ни этих вселенских ветров,

ни этого стана и тына

в лишайниках, в хлябях, в парше,

где в синем гиматии Сына

является странник душе.

Пафос

Говорите мне — пафос, а мне слышится Патмос.

Откровение. Агнец. Иоанн Богослов.

А все прочее — лепет.

Что там лепит и лепит

сам с собою погонщик ослов?

Что в дороге со скуки ни бубнит, празднословный,

пробурчит, ну а там на постой?..

Слово за слово — звуки примиряют с зубовной

мукой жизни: тщетой и тщетой.

Так оставьте ж мне пафос,