Константин Семёнов - Грозненские миражи

— Безбашенный — икая, выдавил из себя Витька. — Ой, не могу! Безбашенный, а ты пятёрку получил?

— А то! — сквозь смех выдавил из себя Пашка. — Мы, безбашенные, такие!

— Пацаны! — вытянул вперёд руку Валька. — Смотрите, вонючка тоже смеётся!

Вершина айланта, поднявшаяся уже заметно выше ограды, раскачивалась будто под порывами ветра, и действительно казалось, что дерево смеётся.

Вот только не было в тот день никакого ветра в Грозном.

Ни малейшего.

— Что с тобой? — спросила Светлана за ужином. — У тебя глаза какие-то сумасшедшие.

— Да так, — сказал Виктор, — вспомнилось кое-что.

На самом деле он был ошеломлён: воспоминаний такой силы у него ещё не было. Это даже трудно было назвать воспоминаниями: он как будто заново прожил давно прошедший день — день, когда ему было четырнадцать, а не пятьдесят пять. Да и как прожил — вспомнил всё, мельчайшие подробности и ощущения, даже запахи. Мало того — он прожил этот день не только за себя, за Витьку Михеева, по прозвищу Муха. Он прожил его и за Кулька, и за Тапу. Это была какая-то фантастика. Так не могло быть.

Но так было.

— Вспомнилось, — участливо проговорила Света. — Знаю я, что тебе вспоминается…Витя, может, закажем Павлу ещё картину?

Спросила и замерла. Но Виктор повёл себя не как обычно. Посмотрел по сторонам, вздохнул и снова уставился в тарелку.

— Ещё? Три штуки уже заказали. Три картины! Вон висят. Немалые деньги, между прочим. А он даже не отреагировал никак!

— Витя! — растерялась жена. — Витя, да как же он мог отреагировать? Ты же сам настоял, чтоб нашей фамилии не было!

Виктор отставил тарелку, схватил кружку с чаем. Отхлебнул большой глоток, поперхнулся и согнулся в кашле.

— Витя, — тихо сказала Светлана. — Хочешь, я от себя закажу?

Павел Тапаров открыл ноутбук и, путаясь в пароле, снова открыл электронную почту. Он делал это сегодня, наверное, десятый раз — заходил в почту и перечитывал одно и то же короткое письмо. Потом закрывал ноутбук, шёл на кухню и молча курил, глядя перед собой бессмысленным взглядом. И так весь вечер, с тех пор, как Анна позвала его к компьютеру.

— Павлик, посмотри, что тут…

Он нехотя оторвался от мольберта: перепиской давно занималась жена, он и не помнил, когда последний раз заглядывал в почту. Не хотелось и сейчас, но было что-то в голосе Ани такое, что заставило его удержаться от вопросов. А когда прочитал письмо, вопросы задавать стало бессмысленно. Не потому, что они исчезли, просто ответить на них было некому.

Письмо состояло из трёх коротких фраз.

«Добрый день, Павел! Я бы с удовольствием приобрела у Вас картину под номером 48. Кроме того, хочу, если можно, сделать заказ. Сюжет на Ваше усмотрение, лишь бы в нём присутствовал скверик у музучилища. Сообщаю свои координаты для переговоров. С уважением, Светлана Михеева».

Адрес, телефонный номер, число.

Всё.

Павел включил вытяжку и затянулся очередной сигаретой.

Михеева. Света Михеева. Совпадение? Да нет, не может быть, иначе, почему «музыкальный» скверик. Тогда почему только она, без Витьки? Разошлись? А фамилия? Впрочем, это ерунда — фамилию она могла и оставить. Но тогда, почему так официально? А если не одна?.. И что, Муха не знает о письме? Или это такой ход, чтоб он не догадался…Господи, сколько вопросов. Муха, Муха, сколько лет.

Голова чуть заметно закружилась, тихо прошелестел смутно знакомый голос, и Павел Андреевич Тапаров провалился в бездонный колодец времени.

К вечеру стало ещё холоднее, сухой и колючий воздух буквально обжигал горло.

Пашка поднял воротник пальто и натянул повыше шарф. Стало легче, но ненадолго: от дыхания шарф сначала повлажнел, а потом начал покрываться сосульками. Ну и мороз, наверное, минус двадцать. Вот тебе и южный город! Хотя, если уж совсем честно, такое бывает редко. Даже очень редко. Но бывает!

— Вот же колотун! — пробурчал Валька. — Как только они там стоят! Обалдеть!

А «они» стояли. Стояли, не смотря на небывалый мороз, и, похоже, их даже стало больше. В центре города осталось только два цвета — белый и чёрный. Белые, покрытые инеем деревья, белые крыши домов, почти белое от мороза небо. И чёрная масса людей на площади.

Белый и черный. Чёрный и белый.

Потом глаз выхватывал красные пятна транспарантов, обвисших без ветра знамён — и картинка становилась немного веселее.

— Гляди, гляди, — кивнул Витька, — костры стали жечь. Греются! Интересно, когда их разгонять начнут?