Виталий Кривенко - Экипаж машины боевой

Возле нашего БТРа стояла БМПшка разведчиков, рядом с ней стояли Пипок, Серега и Туркмен, мы подошли к ним.

– Ну как, Пипок, отошел после облома, – спросил я.

– Да, нормально.

– Глухо тебе душара макушку поджарил.

– Да пошел ты.

– А вы где лазили четыре часа? – спросил Туркмен.

– О-о, мы побалдели нормально, вина попили, шашлыков поели, в одной хибаре на прикол нарвались, – ответил Хасан, и рассказал, как мы с дедками поприкаловались.

– А мне что, шашлыка не приперли? – спросил Туркмен.

– Сарбосы все сожрали, ну и Хасан неплохо приложился, – ответил я, и спросил:

– А наши с полка приехали?

– Да, вернулись, они на тропосфере затарились, в полк не заезжали. Жратвы привезли и боеприпасов, машины заправили.

– Куда махнем?

– На иранскую границу, там будем караваны пасти, Шиндантские духов там где-то мочат, а мы будем караванные тропы держать, чтоб духам снабжения не давать, – ответил Серега.

– А Асифу че надо было?

– Хрен знает, вроде просил, чтоб его караваны не бомбили.

– Когда выдвигаемся?

– Да щас поедем, полкач уже в колонне.

– Откуда ты, Серега, обо всем знаешь?

– Ну, разведка ведь, это вы, соляра, ни хрена не знаете.

– Ну ладно, знаток, не очень-то на пехоту наезжай, а то по башке получишь, – заявил Хасан Сереге.

Из БМПшки вылез водила и крикнул:

– Поехали, взводный вызывает.

Серега с Пипком запрыгнули в БМПшку и укатили, а мы залезли на броню и стали ждать выдвижения. Через полчаса колонна выдвинулась, а мы, раскумаренные вином, курнули еще косяк и, поев винограда, завалились отдыхать в десантный отсек. Дело шло к вечеру, и надо было быстрее проследовать горы и выехать к иранской границе, а то ночью катить среди гор – процедура не из приятных.

Ну что ж, отдохнули мы у сарбосов неплохо, хоть мало, но все-таки лучше, чем ничего.

Я открыл глаза: напротив моего лица под защитным плафоном горела лампочка, равномерно гудели двигатели БТРа, я лежа смотрел на плафон, машина шла мягко – наверное, двигались по песку, было немного прохладно, но это даже хорошо, а то жара за целый день уже надоела. Приятно было смотреть на сине-зеленый свет. Я представил себя в космическом корабле, мы летим по галактике, а впереди бесконечная голубизна космоса, и хотелось, чтоб это состояние продолжалось, как можно дольше. Глаза мои снова закрылись, и я стал погружаться в сон, продолжая представлять себя в космосе. Я бы, может, еще некоторое время подремал, но где-то рядом раздалась короткая очередь из КПВТ, я очнулся от дремоты и фантазий, вернувшись в реальность. Вот черт, какому-то дураку делать нечего, весь кайф обломал.

С трудом приподнявшись я спросил:

– Кто едет?

– Я еду, – ответил Хасан.

– А сколько время?

– Одиннадцать.

– Юра, хорош орать, спать мешаешь, – пробубнил сонным голосом Туркмен.

Я перелез через спящих пацанов, и запрыгнул в командирское сидение.

– Горы проехали?

– Да, час назад.

– Давно едешь?

– Не, час где-то. Как только горы проехали я сел, а Туркмен спать завалился.

– Не устал? А то давай я поеду.

– Нет, нормально, сиди отдыхай.

Я одел шлемофон, общий эфир молчал, я погулял по волнам и выловил голос Америки, они вещали на каком-то азиатском я зыке, я снял шлемофон и протянул Хасану:

– На переведи, что там болтают.

Хасан надел его, через пару минут снял и бросил мне на колени:

– На узбекском трещат, ничего интересного. Рассказывают, про обстрел наливников где-то за Гератом.

– Знаешь левую волну, на которой пацаны сидят?

Хасан снова надел шлемофон и покрутил настройку.

– Ну, че там? Дай послушаю, – снял с него шлемофон, и напялил его на себя.

В эфире шел диалог между танкистами и второй ротой.

– Фазан, заганы чарса на 411-й, у нас вашэ галяк, – донеслось с эфира.

– Кто это?

– Качи-вачи.

(Качи-вачи – это водила на 411-м БТРе, по нации он грузин, прослужил полтора года и был «дед».)

– О, салам Качи-вачи. Где вы находитесь?

– Васмой от комбата.

– О, далеко. Когда колонна станет, зашлите кого-нибудь.

– Нэштяк, сдэлаем.

– Качи-вачи, ответь 472-му. Это Юра, – подключился я к разговору.

– О, Юра, салам.

– У нас возьмите, мы третьи от комбата.

– О, спасыбо Юра, канэчно к вам блыже, я чижа заганю.

– Ну, бывай.

– Чего грузин хочет? – спросил Хасан, когда я снял шлемофон.

– Чарса просит. Он с Фазаном договаривался, но танкисты же впереди колонны идут, к ним пока доковыляешь, а мы через пять БТРов от них.