Игорь Удачин - Встретимся в Эмпиреях

— Ты! — восклицаю я, наставляя на него пистолет.

Замирает и смотрит на меня. Вид обреченный.

— Вытащи руку и выползай сюда. Все делай медленно, не нарывайся.

Подчиняется. Пока я держу его на прицеле, подошедший Слива распахивает рубаху Двойного Подбородка: слева на ребрах — расстегнутая кобура с сидящим в ней «мундом».

— Он хотел в нас стрелять! — отобрав оружие, искренне возмущается Слива и отходит в сторону.

— Это же мутант, а мутанты коварны, — в свою очередь терпеливо объясняет нам Демон, принимая из рук Сливы трофей и пряча его за пазуху. Приближается к Двойному Подбородку и расщедривается еще на один вышибающий сознание удар.

Похоже, все у нас пока проходит на высоте. С хорошей долей театральности, сноровкой, а главное — появившегося куража не отнять! Плюс ко всему помогает убеждение, что мы не заходим слишком далеко, а оба пострадавших — всего лишь жертвы собственной глупости и необузданности. Придут в себя… ничего с ними, обормотами, не случится…

Оставшиеся семеро выглядят покладистыми. Повода никакого не дают, руки у всех на затылках. Случайно встречаюсь взглядом с Нарожалло ― догадался ли, кто мы?.. Хочется думать, что нет. Как раз в пору подобных размышлений со спины ко мне беззвучно приближается Демон.

— Вижу, кого глазами дырявишь. Знал бы, как у меня руки чешутся! Ничего-о! Сейчас устроим спектакль для него, — зловещий шип позади смолкает, и Демон собирается отойти.

— Погоди, — останавливаю его, — надо разоружить остальных. Больше ожидать никаких сюрпризов не хочется. На кону, в конце концов, жизни.

— Ты прав.

Оставив меня, направляется к Сливе — тоже о чем-то с ним некоторое время шепчутся.

— Так! — звучит наконец властный голос Демона. — Всем построиться в шеренгу… нет, вам, девочки, не надо. В одну шеренгу — и не заставляйте меня постоянно повторять дважды!! Руки за головой! Сейчас будет маленький обыск. Есть подозрения, что среди вас еще остались мутанты!

— Если дело в денежных знаках — зачем это представление, друзья? То, что вам нужно, мы можем предложить сами, по доброй воле, — раздается вдруг голос, тщательно выговаривающий каждое слово с мнимым спокойствием и владением дипломатическими азами, зато с очевидным раболепием.

Немая сцена. Мы переглядываемся… Заговоривший — не кто иной, как Нарожалло! Демон так и срывается с места, глаза его горят.

— Что-о-о?! Кто это там протявкал, назвав меня «другом»?! Господин Истый Вояка?! И в грош не ставящий чужие жизни и свободу, но так трясущийся за себя и свой дряблый зад!

«Демон, что ты понес? — мысленно хватаюсь за голову я. — Остановись».

— Не понимаю, о какой свободе мы говорим. Ведь это вы посягнули на нашу свободу и достоинство, ворвавшись сюда и устроив форменный произвол, — был ответ Нарожалло.

— Достоинство?! Ваше достоинство?!! Дятел… да знаешь ли ты…

«Просто начисть ему харю, Демон! Не место, не время, не та ситуация сейчас, чтобы разжигать диспуты на громкие темы…» А еще этот проясняющийся взгляд Нарожалло, черт побери! Мороз по коже. В глазах его, не совру, мне привиделась работа памяти и сопоставления…

Быть может, уже и не так важно, что еще способен наговорить Демон в своем распаленном состоянии. Но слов у него больше не находится, и он действительно, словно приняв мой телепатический посыл, кидается на Нарожалло с угрожающе вздернутой кверху, сжатой в кулак рукой. Нарожалло, белый как смерть, пытается укрыться за спинами растерянных товарищей.

И вот тут-то в ход событий вмешивается сам дьявол! Все, абсолютно все выходит из-под контроля. Ситуацией начинает править хаос.

По помещению разносится гром выстрелов. Проститутки визжат, выстроившаяся только что шеренга беспорядочно рассыпается. Я пока еще мало что понимаю. Вижу, как Демон придавил Нарожалло коленом к полу и, чуть ни лежа на нем, сжимает обеими руками пистолет, поднятый на уровне переносицы; нервозно озирается по сторонам. Слива прячется за бильярдным столом и, поймав на себе мой взгляд, что-то мне кричит (в таком гаме не могу разобрать ни слова), показывает куда-то пальцем. Если бы не Сливина маска, я бы поклялся ― сейчас на нем нет лица. Я и сам ни жив ни мертв от внутренней тревоги, стремительно перетекающей в ужас и отчаяние.

Вот в чем дело — сортир! Именно оттуда ведется огонь. «Десятый», черт бы его побрал! Все это время он просидел в отхожей комнате и теперь дал-таки о себе знать. Бармен либо солгал, либо непреднамеренно ошибся в количестве собравшихся в «Икаре» ― и тем усыпил нашу бдительность!.. Ну а Слива?! Почему Слива не проверил сортир?! Эх… что толку валить теперь все на него! Отстреливаться!.. Вот уж не думал, что до этого дойдет, но…