Игорь Удачин - Встретимся в Эмпиреях

Достаю сигареты и закуриваю.

— Все? — спрашивает Виктория.

— Дальше не помню. По-моему, в меня попала шальная пуля.

— Моя прабабка умела толковать сны, — задумчиво вставляет Демон.

— Я знаю, что дальше мне снилось вообще что-то ошеломляющее, такого я никогда не видел. Но ничего из того не запомнил.

— Со мной так тоже часто бывает, — вздыхает Виктория, — самые лучшие сны забываются сразу. А как хочется в них вернуться, чтобы все вспомнить!

— Да, Вик. Когда просыпаешься — сюжет моментально стирается, но ты еще некоторое время чувствуешь атмосферу этого сна, его незримое присутствие. Знаете, когда я проснулся сегодня, то испытал такой душевный подъем, что по мотивам третьей части сна, из которой ничего уже не помню, написал стихотворение. Разве это на меня похоже? Такого со мной никогда не было…

— Ага, — издевательски потер руки Демон, — роман не пишется — ну и к черту. Попробуем заход с задворок поэзии!

Виктория цыкнула на Демона и, обратившись ко мне, попросила прочитать стихи.

Я, как водится у новичков и дилетантов, немного покочевряжился, но все-таки не устоял перед соблазном провести для себя этот маленький эксперимент. Достаю из заднего кармана брюк сложенный вчетверо листок. Разворачиваю, читаю:

Казалось, даже насекомые в парке перестали стрекотать, затаились. Очень странно я себя чувствовал под нацеленными и прожигающими насквозь взглядами ребят. До невозможности странно. То балагурили без устали — коврики, розовые халаты, — а теперь нате вам… Стеснение и мандраж неописуемые.

Долго рыскавший среди деревьев ветер вырвался наконец к нам на поляну. Опьяненный открывшимся пространством, распаляясь, он свистел, завывал, трепал волосы и выдирал из руки листок, словно затеянная декламация шла наперекор всем его скрытым планам.

— Перепишешь мне потом? — попросила Виктория.

— На, — смущаюсь я и протягиваю ей бумажку, — возьми.

А на следующий день Демон посвятил мне свое личное сочинение. Такое:

Все мы на славу посмеялись тогда. Это и вправду было смешно. Так запросто щелкнутый по носу дружеской сатирой — я нисколько на Демона не обиделся. Честное слово.

2 мая

Выйдя из училища, бредем с Демоном в сторону центра. Виктории и Сливы с нами нет, они дневальные. Сегодняшний день для товарищей досадно потерян. Даже искушать их не пытались: давайте-ка, вроде того, улизните. Наше положение в училище в последнее время вообще, отмечу, стало чересчур шатким. Пропуски, неуспеваемость. Как бы не перегнуть палку, а то…

В общем, идем себе. Прогуливаемся. В отличие от удивительно жаркого апреля (такого апреля я больше не припомню) май в первые же дни зарядил дождями и порывистым ветром. Сейчас небо над головой чистое, но довольно прохладно. У меня в рюкзаке полбутылки дешевого забористого коньяка. Время от времени, чтобы согреться, прикладываемся прямо к горлышку и, за неимением чего пожевать, закуриваем все это дело сигаретой. Морщимся. Глаза слезятся. Горько, но душевно. И чувствуешь себя, главное, этаким тертым калачом, в гробу видавшим советы правильных донельзя умников, как иначе снимать скопившееся напряжение.

Разговор с подачи Демона идет о мечте Сливы — Слива что-то никак не дает ему покоя. Демон пребывает в глубокой убежденности, что Сливина мечта, мягко говоря, неприемлема для пацана, и строит планы вмешательства. Я по возможности помалкиваю, изредка отделываясь односложными ответами. Демон ни с того ни с сего обвиняет меня в наплевательстве к проблемам друга.

— Ты-то по какому праву решил, что можешь сейчас мне такое высказывать и вообще совать свой горбатый нос в дела других?! — не выдержал я.