Игорь Удачин - Встретимся в Эмпиреях

Представляется хорошая аналогия иного характера: я не хочу никаких подачек от «империи зла» и не желаю пинка, который она мне готовит. Проходи мимо! Предоставь меня самому себе! Это моя жизнь! Моя молодость! Молодость, черт побери… та пора, когда просто необходимо вдыхать надежду всеми семьюстами миллионами альвеол, приближать воображаемое будущее, и млея пред ним, и понукая. Если же будущее упразднено — что с такой «молодостью» остается делать? Как подступиться к этому забитому «чуду-юду», чтобы не истлеть дотла от его порывистого дыхания?..

Но хватит, пожалуй, разглагольствований, напичканных доморощенной философией, мало кому интересной — тем более что это явно не мой конек, мысль привычно и неизменно от меня ускользает. Настолько же непросто мне выразить и то состояние, в котором все мы пребывали: полное непонимание окружающей действительности и робкие попытки ее постижения посредством постижения самих себя. А вот внутри-то нас и обнаружились главные потемки.

Отступать было уже нельзя — гордость не позволила бы. Да бог с ней, с гордостью! И не хотелось, поверьте, отступать. Наши взоры устремлялись вперед. Но что ждет нас там, впереди? Не сумасшествие ли все это? Если да, то почему мы, четыре такие непохожие друг на друга и не самые последние, хочется думать, личности, доверились его (сумасшествия) власти? Нет ответа.

Впрочем, это сейчас я ломаю голову над сотнями всевозможных ребусов и тестирую себя и своих друзей на вопрос здравости нашего рассудка. Тогда же мы вот так просто взяли и пустились в свое немыслимое путешествие. Путешествие по грани нормальности.

23 апреля

Демон привлекает наше внимание и тянется за рюкзаком. Мы наблюдаем. Расстегивает молнию; запустив руку внутрь, вытаскивает что-то черное — похоже на плотный чулок или ткань — и моментально натягивает себе на голову до самых плеч. На черном фоне вырисовываются розовый излом носа и фрагмент пунцовой щеки. Демон совершает поправляющее движение, и прорези попадают на глаза, светящиеся игривыми огоньками.

— Ну и что же это? — спрашивает Виктория.

— Как! Маска. Моя маска для налета.

— Впечатляюще, — отзывается Слива с нескрываемой ноткой сарказма в голосе.

— Это еще не все, — новоиспеченный гангстер вынимает из рюкзака не что иное, как боевой пистолет, и берет сначала меня, а затем Сливу на прицел. Все ошеломлены. У Сливы отвисает челюсть.

— Откуда? — спрашиваю я.

— Не важно.

— Заряжен?

— Расслабься.

Предупреждая возможные вопросы, хочу сразу оговориться. Хоть мы и живем в воюющем государстве, оружие в руках гражданского — криминал. Черный рынок, конечно, существовал, но клиентура там вертелась избранная ― в основном, имевшая какие-то свои завязки с «мундирами». Для нас же, молодых курсантов, играться с боевым пистолетом вне территории училища было, прямо скажу, дико. Возникало нелепое ощущение, будто мы вообще увидели оружие впервые и даже не представляем, для чего оно и как с ним обращаться. Но то, что это легкий источник больших неприятностей, объяснять нам было вовсе не обязательно.

Сливина голова моментально описывает оборот чуть не в триста шестьдесят градусов — озирается, нет ли кого поблизости.

— Убери, дурень. Кто-нибудь может увидеть.

— Ты уже видел. Придется «убрать» тебя, — смеется Демон, сымитировав выстрел в Сливу, но к предостережению прислушивается, прячет. Затем снимает и маску. — Что скажете?

— А что мы можем сказать? — у Виктории озабоченный вид. — Не нравится мне твоя затея, Демон, если честно.

— Что поделаешь, принцесса, — Демон закидывает ногу на ногу, он явно доволен собой. — Ваша цензура пропустила мою мечту, и не стоит к этому больше возвращаться. Подобное топтание на месте расхолаживает, лишает так необходимой нам сейчас уверенности. Разве вы не замечаете? Пора действовать!

— Послушай, Демон… — Слива поморщился, — мы не на спортивном состязании, и не надо заводить нас как перед схваткой какой-то.

Демон отмахивается от Сливы точно от назойливой мухи.

— Я готов хоть завтра пойти осуществлять задуманное, но мне хотелось бы видеть, что и вы движетесь к заветной цели. Понимаете? Я не могу замкнуться только на своих заморочках. Мне не менее важно, что с вами! — Демон на секунду задумывается, а затем с озорным выражением лица обращается ко мне: — Ты что скажешь, писатель? Пару глав-то начиркал уже?

— Отстань.

Демон выхватил у меня бычок, приклеил себе на губу в уголке рта, взъерошил волосы и, вылупив совиные белки, пустился малевать рукой по воздуху, изображая не в себе от творческого экстаза истерично пишущего человека.