Игорь Афанасьев - PHANTOM@LOVE.COM (ФАНТОМ - ЛЮБОВЬ)

Вольдемарович вяло отшучивался и отбрыкивался от наседавших шакалов, поглядывая в сторону своих фаворитов и явно ожидая ответных речей с их стороны. Но фавориты трусовато поглядывали на жаждущую крови толпу статистов, а хитрый Виталик покаялся в том, что, по ошибке, поддерживал развязный тон репетиций.

Совершенно естественно внимание коллектива в какой-то момент переключилось на Филимона. До этого момента ему казалось, что все это дурной сон, и сейчас кто-нибудь встанет и растолкует коллективу, что такое глупости и интриги серой закулисной пыли. Но прямое обращение Главного дирижера заставило его посмотреть на происходящее иначе.

— И вам бы, молодой человек, не мешало бы бережнее относиться к нашим национальным ценностям! А то горазды калечить наследие Петра Ильича.

— А разве Чайковский не русский композитор? — удивился Фил.

— Наша страна дала вам убежище, так будьте любезны знать, что родился Чайковский в Украине! И его творческое наследие принадлежит украинской культуре! — брызнул дирижер патриотической слюной.

Многие актеры уже были одеты в костюмы, так как собрание проходило накануне очередного спектакля «Три мушкетера» и обещало затянуться до самого открытия занавеса. Фил встал со своего места, поскрипывая мушкетерскими ботфортами поднялся на сцену, достал из ножен шпагу и вопросительно взглянул на Вольдемара Вольдемаровича. Тот печально улыбнулся и развел руками.

Еще одни глаза отыскал в зале Фил. Сделать это было не трудно, так как они горели двумя прожекторами на бледном от волнения лице Анжелки.

Филимон картинно поклонился, затем отсалютовал шпагой в сторону Главного и швырнул ее в глубину декораций, выставленных на вечернее представление. В полной тишине он прошел через всю сцену к своей гримерке, переоделся и вышел в пустынное фойе театра.

У стены, под его большим портретом сидела Анжела, а из-за закрытых дверей зрительного зала доносился визг очередного патриота.

— Я думала, ты кого-нибудь заколешь! — радостно вскочила она на ноги и повисла на шее у Фила.

— Могу, — прижался к ее щеке Филимон.

— Пошли домой, — Анжела вывела его из театра, но повернула, почему-то, не в сторону своей квартиры, а к остановке такси. Сели в машину и она назвала адрес на Большой Житомирской. Филимон молча глядел в окно и крепко сжимал в руке ее руку.

В квартире все было тронуто нежилой пылью. Анжелка принялась за быструю уборку, а Филимон попытался соорудить нечто вроде ужина из консервов и концентратов.

Он откупорил бутылку «Шато де Бри» урожая 2060 года и налил гранатовую жидкость в красивые бокалы. Выпили молча.

Наигрывая на ветках деревьев, за окном подвывал холодный ноябрьский вечер.

Филимон взял в руки несколько писем из тех, что были ему переданы в Москве, и на обороте одного из них быстро набросал строки стихотворения:

— Когда ты это написал? — подсела к нему поближе Анжела.

— Очень давно, — усмехнулся Фил, — все стихи приходят к нам издалека. Он достал из-за шкафа старую карту и развернул ее на столе.

— Какой огромный мир! — пропела Анжелка.

— Какой крошечный мирок, — возразил Фил, но тут же осекся: отблеск лунного света пролёг по поверхности карты и осветил паутину тонких линий, загоревшихся ярким голубым светом. Линии изгибались, перетекали одна в другую, утолщались или становились тоньше, пока не выстроились в отчетливое изображение.

— Что ты там высматриваешь? — нерепеливо переспросила Анжела.

— Смотри! — указал ей на светящиеся точки Фил. — Что ты видишь на карте?

— Ничего, — растерялась Анжелка, — ой, нет! Вижу! Словно чье-то лицо нарисовано! Это женщина? Ты знаешь, кто это?

— Догадываюсь, — покачал головой Фил и быстро свернул карту в рулон, — если хочешь, я расскажу тебе одну странную историю…

— Нет, не хочу! — остановила его на полуслове Анжелка. — Если ты раскажешь эту историю мне, то никогда не допишешь свою книгу! А я ее уже просто ненавижу — я ревную тебя к ней! Я не дождусь, когда ты уже перестанешь по ночам уноситься куда-то и будешь только со мной!