Константин Кропоткин - Содом и умора

— Чепуха! — трясет головой Марк. — Начало-кончало… Некрасиво получается и все.

— Чего тебе еще надо? — злюсь я.

— Ну, чтобы любящие сердца соединились… — предлагает Марк. — Слушай, а давай я уеду?!

— Куда это ты собрался? — недовольно отзывается Кирыч.

— Ну, не знаю… Может, в Париж… Вот тебе и конец красивый.

— С чего бы? — изумляюсь я. — В твоем Деде красоты не больше, чем в чайнике. Оба носатые. А хочешь в конце моего сочинения ты уйдешь в мир иной, а имя твое станет легендой! Все обрыдаются! — говорю я.

— Легендой? — заинтересованно переспрашивает Марк и, подумав, качает головой. — Не пойдет. Про кого ты тогда будешь писать продолжение? Не про себя же?

От такой наглости мое терпение вдруг сходит на нет. «Сыскался пуп земли!» — раздраженно думаю я и отправляю Марка куда подальше.

— …Он улетел… — грустно сказал Кирыч, глядя, как самолет «Москва — Париж» растворяется в облаках.

— Но обещал вернуться. Милый, — попытался я пошутить, но по щеке уже ползла предательская слеза.

Вирус заскулил. Я был с ним совершенно согласен. С отъездом Марка умора в нашем доме закончилась. Остался только содом.